DONIKA, LA RAGAZZA CON IL VIOLINO

DONIKA, LA RAGAZZA CON IL VIOLINO

Oggi, 7 febbraio 1996… È passato un anno dal mio rapimento, vicino al teatro “Petro Marko” di Valona. Queste parole lesse Ardjan Vusho, scrittore e giornalista rinomato, nel diario di Donika, sua moglie. Decise di leggere il diario, scritto all’interno di un blocco di pelle nera con molte pagine. Era molto teso ed emozionato. Il passato, per quanto cerchiamo di dimenticarlo, ci appare ovunque, come un fantasma venuto dall’inferno. Nasciamo per soffrire e lasciamo questo mondo altrettanto sofferenti e insoddisfatti. Tutta la nostra vita è solo un atto di sofferenza per essere felici. Aprì il diario e, con le mani tremanti, lesse:

“Sono Donika Malaj, la Ragazza con il violino. Sono seduta sul mio misero letto e sto riscrivendo tutte le mie note e i miei ricordi. Sono di nuovo in una piccola stanza, molto lontano dal centro di Milano, lontano dal Duomo di Milano. Non ci sono mai stata, perché non voglio più pregare Dio, dato che non ha mostrato alcuna pietà per me fino ad ora. La fede che ho in Dio è ancora dentro di me. Sebbene io sia molto scettica, non lo rifiuto completamente.”

Dopo aver disteso le gambe incrociate sul suo letto sporco e in condizioni di vita pessime, iniziò a riflettere sulla sua vita. Come in un film che si vede al cinema, ora ha 26 anni, è sposata e rapita, ma non ha ancora avuto la possibilità di fuggire dalla prigione del gruppo che l’ha rapita nel centro di Valona e trafficata in Italia.

Fuori fa caldo, solo una leggera brezza soffia dalle colline e cade perpendicolarmente sulla finestra della sua vecchia casa, una villa come tutte le altre ville di questo vecchio quartiere di Milano, costruita molto tempo fa e che ora emanava un odore di muffa. Indossava abiti sportivi. I suoi lunghi capelli ricci cadevano sul viso e un po’ sul cuscino, che raccolse leggermente e mise dietro la testa, in modo da prendere una posizione comoda per scrivere la sua storia così dolorosa. Era ammanettata ai piedi e alle mani, ma ciò non le impediva affatto di trovare il modo di scrivere il suo diario; per raccontare cosa le era successo durante il rapimento. La piccola finestra della villa era aperta, permettendo al vento di soffiarle sui capelli e di scompigliarli leggermente, mentre lei li sistemava continuamente con la mano. Si mise un po’ più dritta e si concentrò sulla penna e sul nuovo blocco con molte pagine, che riuscì a trovare in quella stanza abbandonata, un blocco con trecento pagine bianche, che presto si sarebbero riempite della sua scrittura calligrafica. I tempi erano più difficili di allora, quando erano poveri. Il pluralismo ha portato ferite molto gravi al popolo albanese, pensò. Molte ragazze e donne come me sono sui marciapiedi d’Italia… La democrazia tanto attesa ha portato delusione, disoccupazione e povertà estrema. Ognuno è rimasto solo e senza sostegno, come me e il mio violino, che mi aspetta per suonarlo come un tempo. Offf…!- sospirò e fece il gomito per sistemarsi i capelli e per asciugare quelle poche piccole gocce di sudore che le attraversavano la fronte. Non aveva molto caldo, ma era l’effetto del terrore che stava vivendo ogni giorno e notte, per le strade e negli spazi di questa città.

Milano era la città che una volta sognava di suonare nella sua orchestra, più precisamente nel teatro “La Scala”, dove le persone avrebbero apprezzato la sua musica, sedute sulle sedie di poliestere rosso, uomini e signore, seduti nei laterali a sei piani. Tutti avrebbero apprezzato la sua bella musica e con tutti i posti riservati. E quando il sipario rosso si sarebbe aperto, il presentatore avrebbe annunciato la violinista dall’Albania-Tirana, Donika Malaj, e lei e il suo violino avrebbero fatto applaudire il pubblico il più a lungo possibile.

Ehhh!- sospirò, – come se questo fosse accaduto! Tutto era solo un sogno sul suo vecchio materasso, che non si sa quando è stato lavato per l’ultima volta. La follia o la guerra all’interno della specie non conosce confini!- disse tra sé. – Povertà e miseria, uguale odio e omicidio per sopravvivere. Deve morire uno affinché l’altro viva. Forse sono leggi fisiche o naturali, che Dio ha inventato sin dagli inizi dell’umanità, quindi anche noi dobbiamo lottare per la nostra sopravvivenza. Morire o vivere ancora qualche anno o qualche giorno in più nella giungla della povertà e della miseria. Questa è l’equazione tra morte e lotta, per una vita migliore. Oggi, tutto è diventato una battaglia e questa battaglia non si preoccupa più né dei parenti né della fratellanza. Tutti contro tutti!- rise ironicamente. – Non c’è più patriota, cittadino, fratellanza. Invece di amarci come persone di una città, che presto tutti diventiamo cugini, ci nutriamo del sangue l’uno dell’altro. Ma il fratello-lupo della mia città, mi ha fatto tutto il male possibile: mi ha rapita, venduta come una schiava… È albanese, non è uno straniero. Anche quelli che mi hanno rapita e picchiata, sono albanesi come me, addirittura i miei patrioti.
Conosco la famiglia di uno di loro, ma ha fatto finta di non riconoscermi. L’amore per il denaro ha esaurito tutti i pensieri e l’essere umano dentro i loro corpi, tanto che penso che, peccato che sia caduta la dittatura, perché siamo stati persone con la coda, senza alcun rispetto e amore per l’uno e l’altro. Una volta, amavo molto i cittadini di Valona, li chiamavo fratelli e sorelle. Quante volte li ho aiutati e incoraggiati a portare a termine il lavoro che avevano iniziato.

Non mi era mai passato per la mente che un giorno i miei concittadini mi avrebbero trafficata, ora trasformati in gruppi criminali, diventati persone senza cuore, così forti che non si preoccupano più né delle leggi né delle vendette. Vogliono solo divorare tutto, divorare con ingordigia e ingrassare la loro vergognosa turpitudine. Loro, i fratelli lupi, con la loro ingordigia vertiginosa hanno il motto: “Non mi interessa chi sei! Basta che tu abbia carne sul corpo e ossa.” Hanno solo il motto: “Tutto ciò che è buono vale per il mercato!”- e ti vendono. Ti mangiano vivo, non si preoccupano se rimarrai incastrato nella loro gola o no, ma ti macinano le ossa lentamente e senza pietà, proprio come in quei film horror che i tuoi occhi hanno mai visto.

Estrasse la penna da sotto il cuscino, prese il blocco che aveva nascosto nelle cavità del muro della vecchia casa, lo aprì e nella prima pagina scrisse con lettere maiuscole il titolo principale: “Signora Donika, la Ragazza con il violino. Storie e avvenimenti che non dovrebbero accadere…” Aaa,- parlò sottovoce, – Signora Donika… non dovrebbero accadere…! Héhéhé,- rise ironicamente con la parola “SIGNORA”. Sì sì, c’era una volta la signora Donika. Tutti la amavano e la rispettavano per il talento e i voti dieci a scuola. Era sempre la prima ovunque. In realtà, anche durante il periodo della dittatura, così la chiamavano: “Signorina stella”; “Signorina Donika”; “La ragazza con il violino”… Una volta così la chiamavano tutti, dalla scuola superiore artistica fino a Tirana – l’Istituto. Finché… finché non sarò sazia della mia vendetta. Poi, parlò di nuovo a bassa voce e si ricordò, – Nessuno è mai riuscito a prendermi fino ad oggi. Tutti mi conoscono e sanno che, oltre al resto, sono stata una delle ragazze che ha guidato le Dimostrazioni degli Studenti di Dicembre. La ragazza di Tirana, la prima ad unirsi alle proteste quella notte; la ragazza che suonava il violino davanti ai cordoni della polizia comunista, che venivano a reprimerci o ad ucciderci, perché non si sapeva quale ordine avessero; la ragazza che ogni giorno guidava gli studenti nelle piazze, con il suo violino e con le sue trecce

Distolse la mente dal passato e iniziò a scrivere premendo con forza la penna, quasi per romperla. Poi, dopo essersi raddrizzata un po’ sulle ginocchia, scrisse le prime parole: Milano-città maledetta! Parole che si unirono al bianco della prima pagina del blocco con copertina nera. In effetti, non so come sono arrivata fin qui, ero sotto l’effetto dei sedativi, ma so come sto passando il tempo e cosa mi hanno fatto i miei stupratori albanesi, i miei concittadini che mi hanno fatto tutto il male possibile. Ma loro non sanno che prenderò il loro sangue e lo Lunga e bionda, con un corpo simile a quello di una corridore o modellato nello studio di uno scultore, più bella della Dea di Butrinto, con occhi azzurri, alta 180 cm, con forme seducenti come quelle delle riviste straniere, razza pura mezzo montanara, con una mescolanza di Shkodra dalla madre e di Valona dal padre. Alzò leggermente la testa sopra il foglio e, dopo aver riflettuto un po’, la abbassò di nuovo aggiungendo: Quella ero io una volta, – sogghignò con se stessa. – Non c’è più la signora Donika! Conclusione negativa, come voleva la sicurezza dello stato per vendicarsi di coloro che avevano abbattuto il loro lungo e sanguinario regime. Non ci sono più concerti, né violino, né passeggiate nel parco. Tutto sparito… tutto evaporato! Dopotutto, la fisica dice che tutto è temporaneo, niente di felice dura a lungo. Né la bellezza né la civiltà. Tutto ciò che è nato va alla distruzione e all’invecchiamento. La gravità invecchia e consuma ogni creatura, ogni cosa. Non c’è più vita ultraterrena! Non c’è più come una volta, quando volavo semplicemente! Tutto è andato!

Signora Donika, – disse ironicamente riferendosi a se stessa, – questo titolo te l’hanno tolto questi criminali, – e scosse la testa in segno di orrore e sete di vendetta. Avrebbero pagato tutto ciò che le era accaduto. Quando sono nata, sono venuta dall’amore e con la benedizione di Dio, per fare cose buone per tutti, per vivere felici, io e i miei compatrioti, ma la vita ha delle divisioni, così è come nel titolo di questa canzone. La vita è solo per i forti e non per tutte le creature che vengono sulla terra. La vita è una porcata! – scrisse. – Così è meglio non venire in questo mondo sporco, dove i predatori aspettano subito di morderti e trasformarti in cibo per sé stessi e la loro banda insaziabile e drogata. E inconsciamente fece una sottolineatura, con una linea dritta e lettere maiuscole. Raccoglieva il foglio, lo faceva come una piccola palla di carta, poi lo appiattiva di nuovo e giurava in silenzio: “Non lascerò questo mondo senza vendetta… Rivincita!” – disse in inglese. Tutti pagheranno, giocherò il gioco più sporco, dal tigre fino alla donna pazza che non accetta mai la vita da marciapiede. Diventerò la loro morte e il loro lento veleno. Ognuno di loro pagherà, dall’inizio alla fine… Anche i contrabbandieri che mi hanno trasportato via mare fino in Puglia… Tutti saranno puniti! Le persone per me non sono mai più le stesse. Non amo più le persone! Odio tutti. Il passato è andato, ora è il presente e c’è solo vendetta, e niente è più come prima: né il dolore, né l’amore, niente è più lo stesso! Il dolore rimuove tutte le molecole che contengono bontà. Ti stratifica il corpo con cicatrici che non svaniscono mai. Il dolore cambia la tua composizione corporea e ti trasforma in una bestia. In questa vita mi vendicherò, non aspetterò che Dio li punisca, perché non c’è vita parallela nemmeno nell’altro mondo, no… non aspetterò di prenderli. Li prenderò uno per uno qui! In questa città tutto ciò che mi è stato fatto verrà risolto. TEMPI BELLI Il padre di Donika morì presto, lasciandola molto piccola, mentre la madre la crebbe e la mandò a scuola. Le venne in mente tutto dall’inizio. Dopo la morte del padre, lasciarono Shkodra e si rifugiarono a Tirana. La madre trovò lavoro come educatrice in un asilo. Presero la casa che le spettava dall’eredità del padre e continuarono la vita nella capitale. Poi, anche quella la prese lo stato e le diedero una stanza e una cucina nella “Fabbrica di Trattori” a Tirana. -Vita difficile, – scrisse Donika nel diario, ma chiamiamoli tempi belli perché la ragazza nasce nella casa del padre, cresce sotto il suo dictat, e poi si adatta al dictat del marito. Hahaha, – rise tra sé e sé, e intanto si ricordò di nuovo di suo marito, Ardjan Vusho, giornalista corrispondente del Nord per il giornale “Jeta Sot”, un giornale che era il più critico contro le ingiustizie, che dava più importanza alla gente comune, ovvero alla gente semplice. Non era molto legato al partito e ai leader. Ardjan era ed è la sua vita, il suo amore. – Lui mi troverà e mi porterà via da qui, ricordatelo! – annotò. – Lui è un uomo di due metri, forte e molto coraggioso. La sua vendetta sarà implacabile! – aggiunse di nuovo nelle note. E così, immersa nei suoi ricordi e in quelli di Ardjan, la speranza della sua vita, iniziò a ricordare la sua storia. Cominciò a scrivere con grandi lettere nel quaderno nero: Era la mattina di settembre 1989, Stava tornando in treno da Shkodra, dove aveva tenuto un concerto con le compagne dell’Istituto delle Arti, un concerto per violino e orchestra, che si era tenuto per diversi giorni al teatro “Migjeni” di Shkodra. Era mattina e lei, insieme a Mimoza, la sua compagna di classe e di stanza, si alzarono presto dalla stanza, al terzo piano dell’hotel “Rozafa”, presero i violini e il violoncello, li misero nelle loro custodie e scesero lentamente con l’ascensore al primo piano. Bevvero un caffè e si avviarono verso la stazione dei treni. Venti minuti a piedi dall’hotel, arrivarono quasi per prime alla stazione, salutarono i lavoratori della stazione e, con passo lento, salirono le scale per il vagone numero cinque, che era completamente libero. oggi non ci sono molte persone! – si dissero tra loro. Speriamo che non ci siano molte persone! – disse Donika, che si era spostata un po’ durante la salita sul treno e si era appoggiata alla custodia del violino, che era riuscita a infilare con difficoltà attraverso la porta non molto larga del treno.

Attenta al violoncello! – disse a Moza e si preparò ad aiutarla. Così, entrambe lo afferrarono insieme e riuscirono a farlo entrare. Fecero alcuni passi nel corridoio stretto del loro vagone e quasi all’unisono dissero: Entriamo qui? E dopo una breve pausa, Donika approvò con un cenno del capo. Sullo sfondo c’erano i controllori che si muovevano dappertutto, preparando per il lavoro e per la partenza verso Triana. Si sedettero in un posto, quasi con due coppie di poltrone e con porte che si chiudevano. Quindi, il vagone non era completamente per il pubblico, ma per persone “VIP”, diciamo, poiché al massimo cinque persone potevano sedersi nelle due sedute che erano l’una di fronte all’altra. Poltrone rosse con il rivestimento in tessuto, non in pelle, ma che sembravano belle. Lasciarono il violino e il violoncello sopra i portaoggetti del treno, quindi non nei posti interni, ma sopra di essi, e ridendo e scherzando si sedettero una di fronte all’altra, in modo da sembrare che avessero occupato entrambi i posti e così non avrebbero permesso a nessun altro di sedersi. Se fossero arrivati altri viaggiatori, avrebbero detto: Sono occupati, compagno! E naturalmente, questi avrebbero continuato a cercare posti in altri vagoni.
Bella idea! – disse Donika, mentre si spostava un po’ sulla poltrona del treno e guardava fuori dalla finestra, per vedere se arrivavano persone o no. Dopo alcuni minuti, la stazione si sarebbe riempita di viaggiatori, che facevano questa linea ogni giorno. Possiamo dire che, passando da Mjeda, Lezha, Laç, ecc., il treno raccoglieva quasi tutto il Nord dell’Albania. Sullo sfondo rumoroso si sentivano i clacson del treno, le battute dei controllori e i fischi senza fine. Dopo dieci minuti, passarono alcuni ragazzi studenti, mi sembra, e voltarono lo sguardo verso le ragazze, che avevano occupato entrambi i sedili del treno.

Non parlarono con loro, ma dissero: Wow! Che donne! – accompagnando queste parole con fischi tra i denti.

Dove prendono il pane queste ore?! – disse uno e rise.

Non lo so, per Dio, ma è una stella, – disse l’altro e scomparvero nello stretto corridoio del vagone, alla ricerca di posti liberi.

Hai sentito cosa hanno detto? – rise Donika. – Era per te, Moza. Sei così bella, sei una stella! – E l’altra rise un po’ come per dire “davvero sono io”.

Haha, – rise Moza, restituendo ironia, socchiudendo leggermente le palpebre e passando una mano tra i capelli che le coprivano il volto. Abbassò la mano sul bracciolo, raddrizzò il corpo e, dopo aver abbottonato un bottone della camicia sul petto, disse:

Donika mia vipera, chi stai prendendo in giro? Ti hanno vista solo loro. Sei tu la super stella del treno, di Scutari ovviamente, ma anche dell'”Istituto delle Arti”, occhi azzurri, alta, seno taglia 4, aspetto tipicamente illiro-albanese, come dice il professore di Storia dell’Arte. Haha, – rise Donika, – cosa dici ragazza! Abbassa la voce, hai la mira alta. Hahaha, – rise di nuovo. – E quando sono così bella, perché me lo dici oggi?! Non me l’hai detto un altro giorno stella, – rispose a Moza con lo stesso tono ironico delle prime parole. Sei molto in ritardo, cara Moza, – aggiunse Donika.

Vai ragazza, – disse Moza Buna, la scutarina, – sei presa dai tuoi zii, dai nostri cioè, perché i vlore non sono niente, non sono belli. Poi, chiedi a tua madre se non ti ha fatto con uno scutarino, perché per Dio non è possibile, tu così alta e con gli occhi azzurri …! Sei completamente come noi!

Hahaha, – rise lei. – Moza, mia stella, – rispose questa, – mentre si girava verso di lei. – Mia madre era molto bella e il 70% dei figli assomiglia alla madre. Hahaha, – rise Moza. – Non lo sai. Facciamo il test del DNA e lo scopriamo, – ironizzò. – È andata avanti con il tempo, – rispose Donika, – Mio padre è morto quando avevo 4 anni e non lo ricordo affatto, quindi non ti preoccupare ragazza cara, – concluse il racconto Donika.

Siediti, calmati, – rispose Moza, – troviamo un modo se vogliamo e ti mostriamo di chi sei. – Hahaha, – rise lei con un tono un po’ più alto del solito. – Certo, – rispose Donika. – Hehe, – rise ironicamente. – Come vuoi, – aggiunse dopo un po’ e dopo una breve pausa. – Siediti ragazza al tuo posto, che lo occupano, – aggiunse dopo il silenzio, – e lascia le sciocchezze, dove ti va a finire la mente… pupupu! Sei molto diabolica, Moza scutarina, – concluse la frase Donika. Così chiamava la sua migliore amica. Moza viveva nel dormitorio, nell’edificio 11, mentre Dona andava da lei ogni giorno, studiavano insieme e passavano così tanto tempo che anche Dona sembrava una studentessa del dormitorio.

Non erano innamorate di nessuno, tranne che degli studi e degli strumenti musicali. Moza faceva qualche flirt con gli occhi, ma Dona non si era mai innamorata. Studiava e lavorava incessantemente con il suo strumento, il violino, perché, dopo la scuola, avrebbe partecipato a un concorso per un posto nell’orchestra del “Teatro dell’Opera e del Balletto”, o altrove nella capitale, ma non avrebbe mai finito. Insegnante di musica, perché odiava molto quella professione, dato che l’insegnamento della musica era diventato uno stress per molti insegnanti, poiché gli studenti non davano importanza alla materia e facevano molto rumore durante la lezione.

Oh Dio no! – mormorò sottovoce lei.
Che c’è? – chiese Moza, girandosi verso di lei, dato che stava guardando fuori dal finestrino del treno.
Niente amica, non voglio finire come insegnante di musica nelle scuole medie, tutto qui!
Ma no, – rispose l’altra, – tu sei la migliore studentessa dell’Istituto e con tutti dieci. Il tuo posto è sicuro come docente di violino o nell’opera.
Sì sì, – rise Donika, – tieniti stretta a questo! Oggi decidono le conoscenze, la biografia e così via, ma non l’abilità. I figli del Comitato Centrale e dei loro subordinati occupano tutti i posti migliori e nei Ministeri, anche all’estero nel servizio diplomatico, – aggiunse lei.
E guidano le miniere. Qui sono tutti a capo dei comitati di partito dei distretti. È un circolo chiuso. L’Albania appartiene a questi, sorella, – disse lei con tono leggermente elevato, mentre si abbottonava di nuovo la camicia e abbassava un po’ il petto con la mano, per non farlo sembrare troppo grande, poiché avrebbe attirato l’attenzione dei viaggiatori.
Moza aprì gli occhi un po’ più del normale alle parole di Donika contro il regime. Lei era di Scutari e naturalmente era contro il regime comunista. Lei stessa indossava jeans, belle magliette e cappelli. “Sembri proprio dell’orchestra RAI”, le dicevano le amiche. E lei non lo negava.

Eh sì, sono proprio così, – diceva ridendo. Anche oggi era vestita così, come un cardellino che canta sui fili… voleva dirle Dona, ma lasciò l’idea pensando che l’avrebbe presa in giro più tardi.
Sei una stella, – aggiunse Donika sorridendo molto dolcemente alla sua amica, che considerava come una sorella.
Poiché questa non aveva né fratelli né sorelle, il suo legame con lei era molto forte. “Ascolta Mozë, mi hai fatto venire in mente qualcosa. Ho parlato una volta con mia madre e lei mi ha raccontato che una volta era innamorata di un albanese del Kosovo, quando lui era venuto a Scutari per sfuggire alle rappresaglie dalla Jugoslavia. Mi sembra che fossero insieme, – aggiunse Dona e fece un piccolo sorriso.

Sì, – intervenne Moza, – e tu sei nata dall’amore di quel bel ragazzo del Kosovo, perché loro sono alti e con gli occhi azzurri.
Haha, – rise Moza, – ho capito perché sei così bella, così alta e intelligente.
Sì, sei una genetista, idiota, – disse dopo un po’ Dona, – tu trovi tutto.
Mia madre non ha mai tradito mio padre.
Ehi stupida, – aggiunse di nuovo Dona.
Sì sì, – rispose Moza, – tu li hai sorvegliati. Ora piega le tue cose, altrimenti qualcuno se ne accorgerà.
Lascia stare le minacce, amica stella, – concluse Moza, – nessuno può prendere il mio posto. D’accordo? – disse Dona.
Sì, certo direttrice, – rispose Moza.
Donika non disse più nulla e girò lo sguardo verso il finestrino, e immediatamente fu coinvolta nei pensieri, ricreando quella scena d’amore tra sua madre e l’uomo del Kosovo.

Pffff, stupida, – aggiunse alla fine ridendo verso la sua amica, umorista come tutti gli scutarini.
Il treno continuava a riempirsi di persone. Il caos, le chiacchiere degli altri e i fischietti non si fermavano mai. I controllori si avvisavano l’un l’altro sulla disponibilità nei loro vagoni, mentre Donika aveva preso i biglietti sin dall’inizio. Costavano cinque lek nuovi ciascuno, li tirò fuori dalla tasca e li preparò per mostrarli al controllore quando avrebbe controllato. Li mise sul bancone, che era tra i due sedili dei viaggiatori, li appoggiò sulla tavola di vetro nero e con la mano sinistra li stirò, poiché si erano accartocciati nella sua tasca, dato che non li aveva messi nel portafoglio ma in tasca.

Basta, li hai stirati troppo! – si sentì la voce di Moza.

Lasciali lì, li vedrà il controllore, – ridacchiò Moza. Donika alzò la testa, guardò l’amica e senza altre parole, si obbedì all’amica e li lasciò lì come se avesse ricevuto un ordine.

Ecco, ti ho soddisfatto il desiderio, diavolo, – le disse.

Sembra che stai difendendo i diritti umani qui.

Nessuno ha alcun diritto, – rispose Moza, – figuriamoci i nostri biglietti.

Giusto, – dissero entrambe insieme, – non sono solo i nostri biglietti stampati.

Qui siamo tutti uguali sorella, come i biglietti stampati, – disse di nuovo Dona, che era così dura con il regime al potere, che aveva iniziato a parlare apertamente contro anche con gli altri compagni e compagne del corso e dell’edificio 11 a “Città Studenti”, edificio che era apertamente contro il governo e aspettava il momento di colpire questo governo. Questo lo dicevano tutte le ragazze, soprattutto quando mangiavano a colazione pane con tè o marmellata di Kavajë, come ironizzavano gli studenti.

Lascia stare i biglietti! – aggiunse Moza – Guarda che ora è e pensa a quando partiremo, perché siamo bloccati qui amica, – aggiunse di nuovo.

Le sette meno un quarto, amica, – rispose Dona, dopo aver guardato l’orologio al suo polso. Aveva un orologio a batteria da duemila lek. Abbassò il braccio in segno di nervosismo, come per svalutare quell’orologio, dato che di quegli orologi ce n’erano molti in circolazione in quegli anni, quindi tutti li avevano. Lei non voleva guardare l’orologio, perché non le interessava mai che ora fosse e quale fosse la data. Conosceva la storia del suo orologio. Sapeva che quegli orologi erano arrivati di contrabbando da quelli che uscivano dall’Albania per vari servizi, come gli sportivi ecc. Ma lei, per essere sicura, guardò il sole che era salito di una mano sopra Tarabosh e che, secondo la sua geografia, corrispondeva all’orario che lei teneva in mano. Dona alzò di nuovo la mano, per non essere accecata dal sole, e la abbassò non appena mostrò l’orologio all’amica, poi fece alcuni passi e si sedette di nuovo sul suo posto interrompendo la conversazione con lei. Guardava dai finestrini della loro piccola stanza, che in effetti sembrava piccola, con due sedili in mezzo… Potrebbe anche essere una stanza di torture o un vagone degli agenti di sicurezza, non si sa, pensò lei, ma come vagone privilegiato per qualche scena d’amore forse lo è, oppure per persone di prestigio, pensò di nuovo. Poi disse: “Che schifo!” ironizzando sull’aspetto frontale della cabina del vecchio treno cinese.

“Cosa c’è?!” chiese Moza. “Aspetti qualche bel ragazzo che ti dica: ‘Avete dei posti liberi, amica?’ ” “Perché no,” rispose Dona. “Magari viene qualcuno di bello e mi salva, visto che mi hai stancato con le parole ‘solo tu non hai un fidanzato, tutte le nostre amiche ce l’hanno!’ ” “Sì, sì,” rise Moza, “e lo troverai qui?! Ma dai, che cervello!” ripeté con ironia. “Non si sa,” rispose Dona. “Dio fa miracoli. Porta la felicità e l’amore dove non te lo aspetti. La filosofia della vita ci ha insegnato che ciò che porta il momento, non lo porta il tempo. O no, cara amica?” aggiunse Dona, che si sentiva l’astro del treno per quel giorno, perché se si facesse un concorso di bellezza, oggi sarebbe Miss Treno. “Miss è per Dio,” sogghignò Moza tra sé. “Sai cosa penso?” aggiunse dopo poco. “No,” disse Dona, “come faccio a saperlo, non sono telepatica per entrare nella mente degli altri.” “No, no, non lo sei, ma ti dico che ho un presentimento; che oggi troverai una stella, un partner da sogno, proprio come sei tu.” “Non dire, sei diventata profetessa oggi, amica.” “Perché?” aggiunse Moza, “non ti ho visto il fondo del caffè quanto volte… o dimentichi che voi vlonjati, appena finisci il lavoro, maledici il cavallo,” rise Moza.

“Roba del diavolo!” rispose Dona. “Sono tardiva, ma… ma ripeté, sono anche mezza scodrana.” “Sì, sì, proprio,” rispose Moza. “Ci assomigli completamente, anche per bellezza.” “Haha,” risero entrambe ad alta voce, accettando il pensiero lanciato nell’aria.

“Rilassati, ti fai coccolare facilmente,” rispose Moza in dialetto scodrano, “e poi mi dai la colpa.” “Ahah,” rise Dona. “Normale, sei tu la colpevole. Fai umorismo e ironia e poi tocca a me,” sogghignò Dona. “E non è colpa mia se rido, sei fatta per l’estrazione, amica. Avresti dovuto concorrere per attrice.” “Sì, proprio, avrei vinto anche lì,” rispose Moza. “E poi non si sa,” aggiunse Moza la scura, “magari concorro per attrice al teatro ‘Migjeni’, visto che sono musicista e attrice bella!” ironizzò Moza.

“Beh, concorri, perché mi hai stancato,” aggiunse Dona. E aggiunse: “Ragazza, non hai nessuna possibilità di entrare lì. Serve una biografia, amicizia con il segretario di primo livello, ecc. Le hai queste?! No, no, non le hai! Basta. Resta, non grattarti inutilmente!” “Accidenti, allora,” rispose Moza, “tu porti solo negatività.” “No, amica, non è così, ma questa è la verità nuda,” disse Dona, che per un momento tacque e guardò fuori dai finestrini del treno, osservando il paesaggio con le sue bellezze. Poi Moza ruppe il silenzio:

“Viva il governo socialista e comunista insieme!” esclamò Moza e batté i piedi a terra. “Viva!” disse Dona e colpì con il pugno il pugno dell’amica, come per dire “cin cin”.

“Siamo entrambe per il carcere,” aggiunse Moza scodrana. “Perché dovremmo essere per il carcere?” rispose Dona. “Perché stiamo dicendo la verità su cosa succede in questo nostro villaggio, l’Albania?!”

Quanti milioni siamo? chiese Dona. “Mi sembra che siamo tre. Non lo so bene, non sono geografa.” “Sì, lo so che non lo sei, ma ho fatto una domanda retorica. Siamo tre milioni e ce ne infischiamo del capitalismo e del revisionismo. Ogni volta che guardo la Rai mi viene da ridere con i vecchi della nostra politica e con il faro illuminante.” “Hahahah,” rise Dona. “Siamo solo un grande villaggio. Nessuno si preoccupa di noi, di cosa facciamo o di cosa mangiamo. Nel mondo, amica, c’è pluralismo politico e di pensiero. Ognuno maledice l’altro e non se ne preoccupa affatto.

Noi facciamo finta di criticare il capitalismo. Anche quelli della burocrate fanno tutti i servizi a Parigi o Roma. Con visite, medicine, vestiti, tutto fuori, mentre noi viviamo in una povertà estrema. Loro hanno ville nel blocco, amica. Ci sono passata una volta. Era come nei film. Cambia tutto con noi.”

“Questi blocchisti hanno anche il colore della pelle diverso dal nostro,” aggiunse Moza. “Perché sono ben nutriti,” continuò Moza, “non come noi, con latte in polvere e marmellata e tè da collegio.”

“E voi cosa mangiate a casa?” “Stufato con porri. Non ci sono più nemmeno le patate. Guarda i negozi vuoti. E il pane viene a razione. Pane di miseria in campagna e con razione in città. Hanno assicurato il pane in loco questi spazzatura!” aggiunse Dona con ironia. “Hahahah, quanto è ridicolo, siamo un popolo comunista che mangia erba e carcere di Spaçi e non violiamo i principi. Fermati,” disse Moza, “altrimenti ci ascolteranno e abbiamo già i posti pronti anche nel carcere di Spaçi o in quello di…”
Burrelit.

Ci saranno posti liberi per noi?! – Beh, sembra di sì. – Haha, risero entrambe.

Sì, sì, hai ragione amica, ma mi sono infuriata e ho esploso, sai che l’altro ieri hai parlato male del partito durante l’ora di lezione. È stato un bravo professore a non denunciarti, Donika, – disse Moza, – perché altrimenti avresti rischiato l’espulsione dalla scuola, amica bella, – concluse Moza, la scodranese.

Nessuno la chiama per nome, – sorrise ironicamente Dona. – Solo scodranese, dicono tutti. Dove è andata quella scodranese? Alzati per la lezione, Scodra, eccetera… eccetera. – Moza, sembri una deputata di Scodra.

No, amica, cosa dici, – interruppe l’amica. – Sì, sì, lo sei, – disse Donika, – perché tutti ti chiamano così, anche i professori. – Certo sorella, sono buona, bella e intelligente, – rispose lei.

Sei gelosa, Dona?! Dona stava guardando fuori e non rispose, ma dopo un secondo di pausa disse: Moza, sei davvero bella! Non ti ho scelta a caso come sorella! Altrimenti non saremmo così vicine, no?! – Certo, siamo legate dal sangue, dato che sei mia zia.

Hahaha, – risero entrambe.

Zia, non è così, – disse Donika. – Ma sì, – rispose Moza. – Non si sa, mio padre ha visto tua madre come una stella e hanno avuto una breve storia. – Haha, – rise Donika, mentre davanti alla loro cabina passavano persone di tanto in tanto senza fermarsi. Poi, dopo un po’, un uomo alto, dagli occhi blu e dall’aspetto imponente, bussò leggermente al vetro della loro cabina.

Buongiorno! – disse lui.

Ci sono posti liberi? O state aspettando i vostri amici? – Ardjani fece passare solo metà piede dentro e la testa a metà, tenendo la porta di vetro dell’ingresso con le mani.

Nooo, – risposero entrambe come se fossero confuse. E reagirono come se fossero state colte di sorpresa, come se qualcuno avesse bloccato loro la strada all’improvviso o le avesse sorprese in un’attività non autorizzata. – No, abbiamo dei posti liberi, – disse Donika. La prima a riprendersi sembrava che fosse appena tornata da una sequenza onirica o da una realtà che un tempo le era stata predetta nella tazza del caffè, dove le avevano detto che avrebbe trovato l’amore in treno e che quello sarebbe stato il suo futuro marito. Allora aveva riso e non ci aveva dato importanza, ma ora era una scena reale dopo l’alba e con molti testimoni a confermare ciò che stava accadendo.

Vieni amico! – rispose anche Moza. Dopo una breve pausa, riprese il controllo, si asciugò la fronte come se avesse sudato e invitò l’altro a sedersi di fronte a loro. Donika e Moza si sedettero insieme, mentre lasciarono il posto di fronte al loro ospite imprevisto sulla strada per Tirana.

Ah, grazie! – rispose Ardjani, che aveva solo una piccola borsa e una confezione di sigarette in mano, e nessun altro vestito o bagaglio. Si sedette di fronte, aprì leggermente il finestrino del treno, posò la confezione sul supporto nero tra le due sedie, senza fare rumore e si sistemò al suo posto. Estrasse dal taschino posteriore un giornale e cominciò a leggerlo senza dire altro o presentarsi alle due compagne di viaggio di fronte a lui.

È un idiota! – si fecero segni l’una con l’altra. – Cosa facciamo? – fecero di nuovo con le dita, ma i segni erano quelli che si fanno a una persona che non è in uno stato normale o a qualcuno fuori di testa. – Poveretto, – risero le due, ma senza attirare l’attenzione del loro compagno di viaggio. Osservarono con grande attenzione il suo corpo. Non era un corpo normale. Sembrava molto grande e non avevano mai visto una persona di queste dimensioni.

Aveva capelli neri e sopracciglia scure, un po’ scuro di pelle e occhi blu, alto quasi due metri e venti centimetri. Superava ogni attore, ma anche pugile, come si può dire. Lo presero per un lanciatore di disco o un atleta delle squadre del Ministero dell’Interno. Questo fu confermato ulteriormente quando lo videro da vicino e verificavano che soddisfaceva i criteri di un atleta olimpico, specialmente quando videro il suo piede quarantacinque, con un paio di scarpe bianche che sembravano provenire dall’estero, perché erano di un marchio conosciuto.

Rimasero senza parole e aspettarono che il treno partisse, cosa che avvenne presto e, nel frattempo, fu dato il segnale di partenza. Tutti i fischietti e i conduttori, così come le bandiere blu della partenza, si prepararono e il treno partì. Il suo rumore passò nell’etere e il fumo della locomotiva salì sopra i tetti degli edifici a tre piani, che erano stati costruiti vicino alla stazione ferroviaria.

Naturalmente, vedere dal treno era bello, ma vivere in quelle cooperative o aziende agricole era un vero incubo comunista.

Il treno lasciò alle spalle Shkodra come città e si spostava, come ogni giorno, nella pianura di questa città, per arrivare alla prossima stazione, che era a Lezhë.

A sorpresa, nella loro cabina non arrivò nessun altro.

A quanto pare ci hanno scambiato per agenti di sicurezza o ci considerano VIP, o… – aggiunse Moza ridendo come al solito, perché in effetti l’ironia era la sua frase d’apertura in ogni situazione o evento che capitava a entrambe. – Ci hanno scambiato per VIP allora, – disse con tono più basso avvicinandosi all’orecchio di Donika. – Eh, cosa c’è? – rispose lei, – Non sto… “Cicciola ma? Ti sono finite le parole? Volevi un compagno di viaggio? Ecco qui,” le disse sottovoce.

“No, no,” rispose lei, “ma non è necessario che lui o gli altri sentano cosa dico. O no, amica?”

“Sì, sì, lascia perdere le parole,” disse Moza. “Ti dicevo, quando l’hai visto…

“Sei Moza, la roccia. Hehe,” rise Donika, ridendo appena dopo aver terminato il discorso vicino alla sua testa.

“Stai tranquilla, amica!” disse Moza a bassa voce.

“Questo è proprio per te, due metri e più, e vi state bene insieme, o forse non siete entrambi occhi azzurri. Sembrate proprio come fratello e sorella.”

“Stai tranquilla, lascia stare l’umorismo ora, sii seria,” rispose Dona, “perché abbiamo gente di fronte e non possiamo parlare a vanvera come facevamo un minuto fa o dieci minuti fa.”

“Esatto, sii seria allora,” ribatté Moza, “perché hai il tuo uomo di fronte.”

“Chiudi la bocca, strega!” disse Dona, serrando i denti come a dire “Ti mostro io!”. “Lascia perdere, ti becco.” Moza non disse più nulla, obbedì all’ordine della sua amica. Tra i due gruppi che viaggiavano nella stessa cabina e con sedili opposti, non c’era alcuna conversazione e neppure una premessa per avviare un dialogo… Il silenzio avvolse tutto lo spazio circostante e solo le conversazioni delle persone e il rumore della locomotiva che viaggiava sui binari erano udibili nella loro cabina. Il sole era alto all’orizzonte e la temperatura dell’aria all’esterno continuava a salire o aumentare. Era settembre e l’autunno non aveva ancora preso il posto dell’estate. Sembrava che si stessero scambiando i posti, essendo d’accordo in pace e in dialogo reciproco stagionale, movimento che la Terra fa ogni volta che gira attorno al sole da milioni di anni.

E non fermava mai la sua traiettoria eclittica senza sbagliare neppure un grado di rotazione, come se fosse stata determinata a mano da qualcuno. Ma se la rotazione fosse stata errata? pensò Dona. E se la Terra si allontanasse in una direzione sconosciuta a causa delle attrazioni di altri pianeti, in una traiettoria indefinita o verso lo spazio infinito? Cosa succederebbe? Entrò profondamente nei suoi pensieri, mentre il compagno di viaggio leggeva semplicemente il giornale e non dava segni di vita, mentre Moza si era spenta per qualche momento, dato che solitamente funzionava come una radio rotta e parlava continuamente. Dona si chiedeva sempre da dove trovasse tutta quell’energia, riflettendo su quanto fosse benedetta da Dio e anche molto intelligente e con buoni risultati scolastici. La amava questa ragazza. Proprio una ragazza di Shkodra, con molto ottimismo e ambizione per la vita e la carriera artistica. E anche molto seria e ambiziosa. Questa ragazza conosce anche molto bene la politica. Segue con attenzione tutta la politica mondiale, naturalmente attraverso la Rai, una stazione che copriva tutta Shkodra e anche Tirana, quella stazione era l’unica finestra che ci collegava con il mondo e il capitalismo, come dicevano i comunisti di quel tempo. Farà carriera, pensava Dona. Speriamo non diventi comunista, perché sarebbe difficile sopportare questo tipo di persona che parla e si autocertifica. “Hahaha,” rise.

“Cosa hai, amica?” chiese Moza. “Ti è venuto in mente qualcuno? Guarda cosa hai di fronte.”

“Lascia perdere i ricordi,” rispose di nuovo Moza. “Shhh!” fece segno con la mano, “perché ci sta ascoltando e pensa chissà cosa siamo noi. Siamo ragazze… Capisci? Non ci prende per serie. Oh, testa alta,” concluse Dona, ma a voce bassa. Le due rimasero con la bocca chiusa con la mano, perché non volevano che il loro ridere si sentisse, ma Ardjani sentì le risate e le parole a bassa voce delle sue compagne di viaggio.

Lasciò il giornale sul supporto del treno e disse: “Ciao ragazze! Non ci siamo presentati, ma anch’io non ho parlato per non essere frainteso da voi, come a dire, sto sfruttando l’occasione per disturbarvi o entrare in conversazione…”

“Allora, sono Ardjan Vusho, di origine da parte di padre sono pejan, dal Kosovo, mentre non so chi sia mia madre, perché sono cresciuto in una casa per bambini. All’inizio in un circondario, poi a Shkodra. Quindi, sono metà shkodrano o shkodrano di Puka,” rise.

Le ragazze non parlarono, ma solo risero un po’ e dopo aver ottenuto l’approvazione l’una dall’altra dissero: “Salve! Noi siamo Moza e Dona, shkodrane e mezzo shkodrane,” completò Dona. Entrambe assunsero una postura dritta o si appoggiarono dritti ai sedili del treno. “Come state? Bene?” chiese a entrambe, mentre prese il pacchetto di sigarette e lo mise nella tasca della camicia bianca a maniche lunghe, che sembrava avvolgere un gigante, non una persona. Mise la mano sui capelli neri e crespi, li sistemò con la mano grande e con le dita come quelle di un orso, abbassò la mano sul supporto e disse: “Siete strumentiste del teatro ‘Migjeni’?

“No,” dissero loro. “Abbiamo fatto un concerto di tre giorni e stiamo partendo.”

“Davvero?” disse Ardjani e posò la mano appoggiandola sui pantaloni blu di jeans che erano pieni delle sue gambe come colonne, le quali sostenevano un grande peso sulla schiena.

Dopo un secondo, parlò Dona: “Io sono Dona,” disse di nuovo. “Siamo studentesse all’Istituto delle Arti, al terzo anno, violino e violoncello. Questa è l’amica.”

“Mi chiamo Moza,” aggiunse. Cicero ma? Ti sono finite le parole? Volevi un compagno di viaggio? Eccolo qui,” le disse sottovoce.

“No, non è così,” rispose lei, “ma non c’è motivo che lui o gli altri sentano cosa dico io. O no, amica?”

“Sì, sì, lascia perdere le parole,” disse Moza. “Ti è venuto il momento, quando lo hai visto…”

“Sei Moza la strega. Eh eh eh,” rise leggermente Donika, mentre terminava il suo discorso vicino alla testa di Moza.

“Stai bene, amica!” disse Moza a voce bassa.

“Questo è perfetto per te, sei alta un po’ più di due metri e andate molto bene insieme, oppure non siete entrambi occhi chiari. Siete come fratello e sorella, per Dio.”

“Stai bene, lascia stare l’umorismo ora, sii seria,” rispose Dona, “abbiamo gente di fronte e non possiamo parlare come prima, per una o dieci minuti.”

“Proprio, stai seria allora,” rispose Moza, “perché hai il tuo marito di fronte.”

“Chiudi la bocca, strega!” disse Dona e strinse i denti, come se dicesse ‘Te la farò vedere!’ Va bene, ti prendo. Moza non parlò più, obbedì all’ordine della sua amica. Tra le due parti che viaggiavano nella stessa cabina e con i sedili di fronte non c’era alcuna conversazione e nemmeno un indizio per iniziare una conversazione… Il silenzio aveva invaso tutto lo spazio circostante e solo le conversazioni delle persone e il rumore della locomotiva che avanzava sui binari si sentivano maggiormente nella loro cabina. Il sole era alto all’orizzonte e la temperatura dell’aria esterna aumentava sempre di più. Era settembre e l’autunno non aveva ancora preso il posto dell’estate. Come se stessero cambiando i posti, essendo d’accordo in pace e in dialogo stagionale reciproco, movimento che la Terra fa ogni volta intorno al sole da milioni di anni. E non smette mai di seguire la sua traiettoria eclittica senza mai sbagliare di un grado nella rotazione, come se fosse stata stabilita a mano da qualcuno. Ma se la rotazione fosse sbagliata? pensò Dona. Se la Terra andasse in una direzione sconosciuta a causa delle attrazioni degli altri pianeti, su una traiettoria non definita o verso lo spazio infinito? Cosa accadrebbe? Si immerse profondamente nei pensieri, mentre il compagno di viaggio leggeva solo il giornale e non si faceva notare, mentre Moza si spense per qualche momento, poiché di solito lavorava come una radio rotta e parlava tutto il tempo. Dona si chiedeva sempre da dove prendesse tutta quell’energia quella ragazza, e finiva sempre per ridere da sola: Non c’è come Moza, una ragazza dolce e molto intelligente con ottimi risultati nello studio. Amo questa ragazza. Proprio una ragazza di Shkodra, con molto ottimismo e ambizione per la vita e per la carriera artistica. Anche molto seria e ambiziosa. Quella ragazza conosce anche molto bene la politica. Segue attentamente tutta la politica mondiale, naturalmente attraverso Rai, una stazione che si riceve in tutta Shkodra, ma anche a Tirana, quella stazione era l’unica finestra che ci collegava con il mondo e il capitalismo, come dicevano i comunisti a quel tempo. Farà carriera, pensava Dona. Speriamo solo che non diventi comunista, perché sarebbe difficile sopportare questo tipo di viziato che parla da solo e sigilla tutto da solo. – Haha, rise lei.

“Che c’è, amica?” chiese Moza. “Ti è venuto in mente qualcuno? Guarda cosa hai di fronte.”

“Lascia perdere i ricordi,” rispose di nuovo Moza. “Shhh!” le fece cenno lei, “che ci sta ascoltando e pensa cosa siamo noi. Siamo ragazze… Capisci? L’altro non ci prende per serie. Ooo, testa alta, finì di parlare Dona, ma a bassa voce. Le due ragazze tennero la bocca chiusa con la mano, perché non volevano che la loro risata fosse udita, ma Ardjani sentì le loro risate e le parole sottovoce dei colleghi di fronte.

Mise il giornale sulla mensola del treno e disse: “Salve, amica! Non ci siamo presentati, ma non ho parlato per non essere frainteso da voi, come se volessi approfittare del momento per stuzzicarvi o per entrare in conversazione… Allora, sono Ardjan Vusho, di origine da parte di padre sono pejan, dal Kosovo, mentre non so chi è mia madre, perché sono cresciuto in casa d’accoglienza. Prima in un circolo, poi a Shkodra. Quindi sono metà shkodran o shkodran di Puka,” rise lui.

Le ragazze non parlarono, ma solo risero un po’ e, dopo aver ricevuto l’approvazione l’una dall’altra, dissero: “Salve! Noi siamo Moza e Dona, shkodrane e metà shkodrane,” aggiunse Dona. Entrambe assunsero una postura composta o si appoggiarono al sedile del treno in posizione dritta. “Come state? Bene?” chiese lui alle due, mentre prendeva il pacchetto di sigarette e lo metteva nella tasca della camicia bianca con maniche lunghe, che sembrava avvolgere un gigante, non una persona. Alzò la mano sui capelli neri e crespi, li sistemò con la mano grande come un orso, la posò sulla mensola e disse: “Siete strumentiste del teatro ‘Migjeni’? No, solo una,” rispose Dona. “L’altra è un violoncello. Quella grande,” aggiunse Ardjani. “Sì, proprio quella grande. Io suono quella,” aggiunse Moza con un po’ di orgoglio. “Tu con il corpo più piccolo suoni uno strumento grande, bellissimo!” aggiunse Ardjani, “siete una coppia simpatica.” “Sì,” disse lei, “come te.” “Cosa come me?” chiese Ardjani. “Sei simpatico, amico gigante,” disse Moza accompagnando le parole con un sorriso leggero.

“Ah, grazie mille per il complimento!” rispose Ardjani. “Non mi dicono spesso questa parola,” aggiunse lui. “Ecco, te l’ho detto io,” disse Moza. “C’è sempre una prima volta,” aggiunse Dona.

“Ma voi, siete violiniste?” chiese Ardjani guardandola dritto negli occhi. “Sei degli occhi chiari come me, ragazza,” rise lui un po’ come a dire “è sorprendente che le persone con gli occhi azzurri siano rare in Europa, ma non in Albania,” pensò e abbassò un po’ la testa. “Siamo di razza ariana, amico,” aggiunse Dona, che continuò il discorso. “Non ci ha lasciato in pace Hitler, non ci ha lasciato in pace. “Sì,” disse Ardjani, “ci ha chiamati fratelli ariani.” “Haha,” rise Moza. “Peccato che i tedeschi se ne sono andati e noi siamo finiti sotto il dominio russo-slovacco. I tedeschi ci volevano, ci chiamavano popoli fratelli,” aggiunse lei. “Ma forse fratelli con nostro padre,” disse Moza, sempre con ironia e umorismo. “Ridi, ragazza,” aggiunse Ardjani serio, “ma la nostra disgrazia come popolo è stata la sconfitta della Germania nella guerra, perché siamo finiti sotto il potere slavo. Come noi là e voi qui…” “E voi chi?” chiese Dona. “E i fratelli kosovari,” aggiunse lui con ironia.

“No, ho detto chi ha parlato,” disse Dona. “Perché, cosa hai, ragazza?” aggiunse Ardjani. “Sei comunista o membro del partito?” “No, lontano da me!” rispose lei. “No, ho detto, magari cambiassi posto,” ironizzò lui. “No, no, rimani. Non sono e non ho mai intenzione di diventare comunista,” concluse lei. Le due lo guardarono stupite, poiché avevano paura di parlare apertamente contro il regime. Poi chiesero con imbarazzo: “E tu, che lavoro fai, amico? Non ci hai presentato?” dissero entrambe all’unisono.

“Sono operaio, lavoro in miniera, estraiamo rame a Koman. Lì stiamo facendo perforazioni con i sondaggi, poi verrà la miniera e inizierò a lavorare.” “Quindi ti occupi di geologia?” aggiunse Dona. “Eh, come dire, entrambe le cose insieme.” “Sei geometra?” chiesero le ragazze. “No, ragazzi,” rispose Ardjani. “Ho finito solo la scuola media con una votazione sufficiente, la mia testa non è capace di più. “Haha,” risero le ragazze. “Voi non sembrate operai, ma per ora lo siamo,” disse Moza. “Tu devi essere la capogruppo,” gli disse con ironia, “o sei il capo esatto.” “Eee, lo sono. C’è qualcosa di male?” aggiunse lei, scuotendo la testa con un po’ di ironia.

“No, ma sembri la più forte del gruppo, come dire in gergo popolare,” rise lui.

“La più forte è la mia amica, ragazzo, alta 180 cm, se non lo vedi!”

“Beh, vedo una donna molto bella,” disse lui, “e molto silenziosa, non come te che non hai smesso di parlare per tutto il viaggio.”

“Perché, amico, ci hai ascoltati parlare?” disse lei con una domanda senza risposta.

“No, ma la voce si sente, anche se parlate a bassa voce, amica del concerto.” “Sono studentessa,” disse lei. “Studentessa, dunque, d’accordo.”

“Ad esempio,” disse lui, “la tua amica non parla molto, ma pensa molto. O è così che mi sembra?”

“Esattamente. Come l’hai trovata?” intervenne Dona, che fino ad allora aveva solo ascoltato le battute reciproche tra Moza e Ardjani, che si erano appena conosciuti. Non si risparmiavano parole taglienti e ironiche l’uno all’altro.

“Bene, ma perché non racconti la verità? Non sei un operaio,” disse Dona. “Guarda, le tue mani sembrano come le nostre. Non hanno segni di lavoro, né di uso di zappe, né di picconi, ecc.”

“Non sei forse un’esperta forense, amica?” chiese Ardjani. “No, amico, ma è evidente. Poi che cos’è questo tipo di passaporto rosso?” allungò la mano Dona senza permesso e gli estrasse dalla tasca della camicia il tesserino del giornalista. “Ecco, guarda amico che ci hai ingannato. Non sei un operaio, ma un giornalista.” “Ecco,” disse Ardjani, “sono un operaio anche lì,” disse ridendo e cercando di giustificare la sua piccola bugia involontaria.

Li guardava con molta meraviglia, specialmente Donika, che non riusciva a distogliere gli occhi da lei, come si dice “anche una piccola valanga inizia, ma diventa una tempesta”. Poi, la piccola pausa fu interrotta da Donika:

“Sì, sei un operaio, ma sei assunto in un giornale, amico, e questo cambia molto.”

“Sì, cambia, ma in fin dei conti sono chiamato assunto anche lì, giusto?” disse Ardjani.

“Assunto sì, ma da noi non c’è proprietà privata, non puoi essere proprietario, ma sei chiamato operaio-giornalista.” “Hahaha,” rise Dona e gli porse il tesserino. “Ecco, prendi il tesserino – sei un ragazzo simpatico, ma non ingannarci più lungo il viaggio, d’accordo?”

“D’accordo!” rispose Ardjani, “non lo ripeterò più.” “Speriamo,” dissero entrambe insieme. “Speriamo, amico e giornalista.” “Ma perché ci sono giornalisti così grandi e come pugili? Siamo sorpresi. Non avevamo mai incontrato un tipo del genere,” disse Moza. “Ma tutto ha un inizio,” disse Ardjani e rise un po’ ironicamente per la loro confusione. “Sì, sì, proprio così. Ma dicci, giusto per sapere, hai fatto qualche reportage o cosa stai facendo nel nostro circondario, Ardjan?” chiese Dona.

“Sì, sì, sono corrispondente per il Nord, se parliamo seriamente,” rispose Ardjani. “Copro tutto il Nord, la mia base è a Shkodër. Ho una stanza in città, dopo il Dipartimento degli Interni. Lì dormo, lì soggiorno e cucino a volte,” rise lui.

“Bravo, amico! Stai sempre a Shkodër, vero?” disse Dona.

“No, no, tre giorni là, tre giorni in redazione a Tirana. Dopo il giornale ‘Bashkimi’ abbiamo gli uffici, se ci siete stati.”

“No, non ci siamo stati,” dissero le ragazze, “solo ‘Zëri i Popullit’ conosciamo. Questo è tutto, non conosciamo altri giornali,” dissero loro come se si sentissero in colpa.

“Beh, non importa,” aggiunse lui, “imparerete anche gli altri giornali, dato che avete a che fare con l’arte, anzi, siete delle vere artiste visto che fate concerti qui con noi, a Shkodër.”

Loro abbassarono la testa, felici di essere state chiamate artiste, ma anche apprezzate per la loro professione, poiché non tutti apprezzano un lavoro del genere. Se non trovi posto in qualche orchestra, finisci come insegnante di musica in un villaggio lontano. E immaginate una vita del genere. Beh,” aggiunse lui, “non vi preoccupate, perché avete scelto una professione molto bella. Forse un giorno vi vedrò in orchestra alla RTV Albanese o all’opera. Chi può dirlo?”

Le ragazze alzarono la testa con meraviglia, ascoltando il suo discorso senza parlare.

“Guarda,” disse Dona, “noi siamo studentesse eccellenti e per ora sappiamo fare solo questo. Il futuro nessuno lo conosce, ma ci prepareremo duramente per esso. Non permetteremo a nessuno di calpestare la nostra conoscenza e il nostro impegno per questa professione. Sappiamo che ci sono difficoltà, perché nessuno valorizza il talento che hai, ma solo l’amicizia e una buona biografia contano per noi, ma ce la faremo.”

“Sì, sì, lo so,” rispose Ardjani, “ma confermo che da noi non c’è lavoro basato sui meriti. Anche voi lo sapete. L’avete appena detto, vero?”

“Sì, sì,” risposero entrambe. “Lo sappiamo, ma proveremo a vincere. Non abbiamo altra scelta.”

“Hahaha,” rise lui. “Certo, provateci, insistete e vincerete, ma prima diplomatevi bene e poi avrete anche delle ragioni per cercare posti in buone orchestre o dove io possa immaginare,” rise lui.

“Perché ridi?” disse Dona. “Non pensi che due ragazze come noi possano andare dove vogliamo. Non siamo abbastanza per te, sembri pensare, distratte e facciamo battute. O no, amico giornalista?”

Le due ragazze cercarono di rimproverarlo per l’ironia che aveva mostrato, ma si fecero un cenno a vicenda: Lascia perdere! Lui capì che le ragazze si erano offese e disse:

“No, ragazze,” disse lui, “ma sapendo cosa vi aspetta, ho riso della realtà, non di voi.”

“Ah!” dissero loro, “questo sì, perché pensavamo che stessi ridendo di noi perché non ti abbiamo convinto. Sappiamo che nella legge della lotta, tra i più forti, vince il più forte, la ‘legge della giungla’,” aggiunse Dona.

“Esattamente,” disse lui, “così è costruita la vita, ragazze: lotta, competizione e una fine felice o una buca nera, cioè una tomba. Viviamo in questa società socialista che dice di avere uguaglianza per tutti. In realtà, accade l’opposto. Tutti gli incapaci sono stati messi in posti buoni ovunque in Albania. Qui la disuguaglianza è ovunque. Facendo così, siamo ultimi ovunque. Abbiamo distrutto la patria. Il socialismo ha portato solo fallimenti in tutti i campi. Noi albanesi non abbiamo fatto nulla per la nostra terra. Lo sapete o no?! La storia di quelli che mentono è falsa. Metà dei nostri territori sono rimasti ai vicini e a loro non importa affatto, ma lasciamo stare, non prendermi per provocatore. Meglio se chiudo qui.”

Loro tacquero e dopo un po’ pensarono tra loro: Questo ragazzo non è un provocatore, ma è contro questo regime peggio di noi.

“Comunque,” dissero, “passiamo a un altro argomento. Cioè, cambiamo discorso, visto che tu sei intellettuale,” dissero le ragazze.

“Mi sembra che abbiate pubblicato di recente una raccolta di racconti, giusto? O sbaglio?” disse Dona. “Perché ora mi sembra il tuo nome, per Dio,” aggiunse lei. “Ho visto il tuo libro in televisione pochi giorni fa. Ah, ora ti riconosco. Hai pubblicato molti libri e hai scritto anche molti testi per il festival della RTV!” dissero entrambe all’unisono.

“Ti abbiamo trovato? Ti riconosciamo. Ah, e fai finta di essere un lavoratore! Bravo! Per poco non te lo abbiamo scoperto.”

“Hahaha,” risero entrambe e si strinsero la mano in segno di “accordo”.

“Hai fatto centro, Dona,” disse Moza. “Abbiamo risolto questo enigma.”

“Hahaha,” rise Ardjani. “Finalmente ci siete riuscite. Bravo, dieci per oggi…”

“Ma no, amico, sembri proprio che non sei un lavoratore. Non hai alcuna prova di questo.”

“Hahaha,” rise lui. “Forse, forse, ma sono assunto.

“Sì,” dissero loro, “ma sei un giornalista, uno scrittore molto bravo. In particolare il giornale ‘Drita’ ha scritto molti articoli favorevoli ai tuoi libri. O no?” continuarono a parlare le ragazze.

“Esattamente,” rispose lui. “Ma mi sorprendete… Avete letto e leggete anche il giornale ‘Drita’?”

“Sì,” risposero loro. “Leggiamo e studiamo alla ‘Biblioteca Nazionale’ quasi ogni giorno.”
“Non siamo semplici strumentiste. Siamo anche amanti della poesia e della prosa. Leggiamo quasi tutte le pubblicazioni che sono uscite e che escono. Leggiamo principalmente romanzi stranieri, ma anche quelli dei nostri scrittori, anche se sono molto deboli e imitano i russi,” aggiunsero loro.

“Bravo!” esclamò il giornalista. “Mi sorprendete. Non avevo mai visto musiciste che leggono così tanto!” disse lui. “Ebbene, ci hai trovate,” dissero entrambe all’unisono.

“Farai un articolo su di noi per il tuo giornale?” chiese una di loro.

“Nel mio giornale no, perché non ci sono cronache di questo tipo, ma fammi sapere il contenuto del concerto che avete fatto e lo pubblicherò nelle cronache culturali, poi vi farò anche un ritratto nel giornale ‘Drita’.” “Davvero?!” dissero loro. “O fai uno scherzo? Non hai altro con cui passare il tempo?”

“Attenzione ragazze, io raramente faccio scherzi. E soprattutto con due musiciste molto belle. E soprattutto, con questa mia simile che mi somiglia molto,” rispose a Donika. “Sì,” disse Moza, “vi somigliate molto. Siete parenti e non lo sapete?” – haha, rise lei. “No, non è possibile,” disse Ardiani, “ma in generale noi del nord ci somigliamo tra di noi, perché alla base siamo della stessa razza. Abbiamo costumi e tradizioni simili e molte altre cose…” Non parlarono, ma accettarono in silenzio la dichiarazione del collega di fronte, cioè del giornalista del nord.

“Andate a Tirana, per consegnare qualche articolo o no?” chiese Dona.

“Sì, ogni settimana invio gli articoli al centro e ricevo indicazioni per gli altri articoli.” “E anche gli articoli critici li fai?” chiesero loro all’unisono.

“Sì, siamo come una specie di giornale-rivista umoristica che ironizza sulle piccole burocrazie fino a un direttore d’impresa e niente di più. Più in là non ci è permesso, perché se fosse per me criticerei anche il Politburo. Smaschererei questi sporchi e ladri senza scrupoli.” “Sei per il carcere, allora,” dissero loro ridendo. “Perché per il carcere, amica mia?” rispose lui. “Non è questo il realismo che sto dicendo?” Non parlarono, ma accettarono in silenzio il suo racconto, lasciando lo scherzo detto all’inizio.

“Qui c’è il rischio di morire di fame, amica mia. Andate nei villaggi e vedete la miseria tipica del comunismo: ‘Mangiamo l’erba e non violiamo i principi’!” dissero tutti e tre quasi all’unisono.

“Vieni, amica, oggi siamo diventati tre contro il governo: Abbasso il governo!” disse Dona, “ci avete fatto impazzire.” “Hahaha,” risero tutti e tre. “Non può scendere più in basso di così,” disse Moza.

“Rischiamo il pane quotidiano, beviamo tè tutti i giorni e marmellata in collegio.”

“C’è ancora marmellata?” chiese Ardiani, “ma, amico, è la stessa cosa. Non è cambiato nulla, fratello,” dissero loro. Continua l’agonia, mentre si girarono e chiesero:

“Ma cosa avete finito di studiare?” “Ma, dillo chiaramente questa volta, siamo diventati un gruppo o no?” Il treno continuava a scorrere sui binari di ferro, che sembravano essere chiamati i binari del nuovo amore. Ardiani tacque per un momento e, guardandoli negli occhi, disse:

“Direttamente parlerò per Dio. Ho finito l’Istituto Pedagogico di Shkodër, sezione Storia-Geografia.” “Come?! Non avete studiato letteratura?” si stupirono loro.

“No, infatti,” disse lui, “e lo so con orgoglio perché non mi avrebbero permesso di andare all’università. Loro sanno che sono il figlio di un kosovaro anticomunista, sanno tutte le biografie sociali,” disse lui. “Ci sono sezioni di quadri e organizzazioni di partito. Pupupuu, sanno tutto!”

“Nonostante tu sia cresciuto in un orfanotrofio?!” chiesero le ragazze.

“Sì, sì. Loro sanno la biografia di sette generazioni e qui. Non mi trovano!” “Hahaha, i ciechi!” dissero le ragazze. “Com’era l’Istituto di Shkodër?” chiese Dona. “Beh,” disse lui, “lì insegnano insegnanti o pedagoghi comunisti, mentre per conoscenze, ovviamente… di livello secondario. Pedagoghi che leggevano e chiedevano solo le lezioni a memoria. Nient’altro. Posso dire che era un’organizzazione di partito, non un dipartimento di storia,” rise lui.

“Era soprattutto un tipo di Storia medievale. Un comunista tipico senza pietà, spia della sicurezza, orecchio e occhio del partito. Aveva spiato anche i suoi colleghi mettendoli in carcere.” “È terribile,” dissero le ragazze. “Come si chiamava?” chiesero loro. “Tanolo Saqellari,” mi sembra, “disse lui, “perché ho dimenticato il nome. Tanolo Saqellari, comunista ortodosso,” disse Ardiani, “perché il comunismo ci è venuto dagli ortodossi. I russi infidi ci hanno preso l’anima. La nostra sventura sono loro e lo saranno, perché il comunismo ha radici lunghe, amiche. “Ecco, vi dico che anche se ci vorranno cento anni per estirpare questo male,” parlò apertamente il giornalista alla fine. “Uaa!” dissero loro, “Ardjan, ci ascoltano i fattorini e ci denunciano.” “Sì, cavolo…” disse lui. “Lascia, facciano pure. Questo regime non ha vita lunga. Lo sa anche il gufo! È caduto il muro di Berlino!” “L’ha lasciato Gorbačov,” dissero le ragazze. “E invece questo qui no. Schifoso!” aggiunsero loro. “Questo è come il pedagogo di Storia medievale,” sorrise il giornalista. “Lui sapeva che sono uno scrittore. E che avevo pubblicato libri già nel primo anno di università. Sapeva che non sarei mai diventato un insegnante di storia, mai, ma mi spiava e mi faceva ingiustizie. Mi ha maltrattato. Mi è rimasto impresso perché non mi ero sottomesso a lui e alla sicurezza per niente. Quando avevamo gli esami, ricordo che nel secondo anno avevo passato tre giorni nelle celle…”
Nel cuore della notte mi costrinse quel bastardo a dare un esame. — Cosa è successo? — chiesero le ragazze. — Niente, nonostante avessi preso un buon voto scritto. Lui non mi lasciava in pace. Mi costrinse con domande banali a contraddirlo e a insultarlo pesantemente. Quelli sono maestri nell’irritare e nel far perdere la testa alla loro vittima. Le lezioni che ricevono dalla sicurezza, ovviamente. Le ragazze non aspettarono e chiesero: — Che voto ti diede? — Normale, — disse lui, — da otto che meritavo, mi mise due perché andai secondo il copione. Lui sapeva che ero irascibile. Mi provocò e presi la trappola, ma non ha dove andare. Lo prenderò, non sarà un giorno lontano… Lascia perdere! — dissero le ragazze, — Lascia perdere quel buffone. Morirà prima lui, quel lurido. — Sì, — disse lui. — Lo avevo dimenticato, ma voi me lo avete ricordato. — Mi derideva dietro le spalle, mi dicevano gli amici. Chiedeva: dov’è quel famoso giornalista, — quando non ero in aula. Come non l’ho picchiato non lo so, ma non l’ho preso che una notte, altrimenti l’avrei fatto a pezzi. — Hahaha, — risero loro. — Meglio, fratello, sei scappato dalla sua trappola e oggi sei il numero uno in Albania, il scrittore più venduto, possiamo dirlo a pieni voti. E non come quelli che propaganda il partito, come i migliori scrittori. — Li ho letti, — disse Dona, — questi grandi scrittori, i nostri, cioè come ce li servono. Il gruppo della sicurezza del Comitato Centrale, — aggiunse Ardjani. — E… chiese di nuovo lui, — come vi sembrano? — Totalmente inutili, — disse Dona, — copiano gli scrittori socialisti russi. Se li leggi in russo, non si capisce chi sono, loro o quelli. — Sai il russo, Dona? — chiese il giornalista. — Sì, conosco molte lingue: inglese, italiano eccellente e sto studiando russo a scuola. — Bravo! Mi hai superato anche io, — disse Ardjani. — Io conosco solo l’inglese e l’italiano. Le due le ho difese con buoni voti. — Uaa, quanto è buono! — dissero le ragazze. — Bravo! Ma come studente non sei stato un bravo ragazzo. — No! — disse lui. — Conosco tutte le materie di quel dipartimento, ma non che mi piacesse. Cioè ho studiato per passare, non per diventare insegnante. Capite? Mi hanno mandato lì e sono stato costretto a finirlo, ma io volevo Lingue e Letterature o Lingue Straniere, ecc… Sapevate che a Shkodër mandavano tutti gli studenti con biografie cattive? — Haha, — risero le ragazze. — Non criticare Shkodër! — No, non lo critico, ma questa è la realtà. Ero il migliore in ginnasio con tutte dieci. A dire il vero, nessuno insegnava storia là. Geografia la leggevamo poco. Eravamo concentrati sulle materie principali e queste ci sembravano come passare il tempo e divertirsi. Ero il migliore in fisica e astronomia. Non vi entra in testa, lo so, — disse lui. — No no no, — dissero loro — Va bene, non importa, ti crediamo. Quando arriverà il momento lo dimostrerò con fatti che non sto mentendo, — aggiunse Ardjani con un’espressione molto seria e sicurezza in se stesso. — No, ti crediamo, — dissero le ragazze, che erano molto sorprese dalla storia che raccontava lo scrittore o il giornalista del nostro treno. — Guarda, — interruppero il silenzio, — non crediamo ancora che tu sia così famoso e siedi con noi. Come nel testo della tua canzone del festival, quando arriva la primavera “Un treno per Tirana”. Per un momento tacquero, ma dopo una breve pausa dissero: Ci piace molto quella canzone che parla dell’amore su un treno per Tirana. La cantiamo tutti i giorni. — Vi è piaciuta? — chiese lui. — Sì, molto! Sembra che ci sia la mano di un professionista dentro, — disse Dona. Poi continuò e disse: Mi hai sorpreso, ragazzo, giornalista scrittore. Come se fossi un insegnante di storia! Hahaha, ridicolo! Pensate, — dissero le ragazze — tutto questo talento sarebbe finito a insegnare in un villaggio. Hahaha! — risero loro. — E non lo vedere ora, — disse lui. — Sono stato uno studente che non si è sottomesso alle regole. Sono stato spesso in polizia. Addirittura la notte dell’esame di geomorfologia sono stato arrestato nella stazione di polizia di Shkodër. Ridicolo! — aggiunse lui. — Considera che dopo tre giorni di isolamento ti costringono a andare all’esame nelle ore tarde della notte. Loro aprirono gli occhi. — Ma chi te lo ha fatto? — chiesero le ragazze all’unisono. — Beh, quel bastardo del professore, sicuramente, perché litigammo e, nonostante avessi preso un ottimo voto scritto, mi mise due nel libretto. Ancora conservo quel voto. Lo pubblicherò più tardi. — Hahaha, — risero loro. — Ti ha odiato molto. — Era comunista e applicava le regole rigidamente. Attaccava quelli che avevano violato le leggi del tempo, dai capelli lunghi e tutti quegli studenti che seguivano la moda. Anche chi lo contrastava, veniva maltrattato. — Hehe! — sorrise Ardjani — Che moda facevamo noi, beh… Noi miseri e poveri, senza sostegno. Tanto più io che sono orfano. Cosa potevo fare io al regime?! Che moda seguivo io con i pantaloni di duecento lekë! — Hahaha, — risero loro. — Sei contro il potere, fratello giornalista! — Più o meno, — disse lui. Questo regime deve cadere, basta! Stiamo rischiando la crisi del pane. Abbassò la mano dalla barba verso le tasche e si grattò un po’ la testa, sistemò i capelli e alla fine disse: — Vedo i negozi, vedo la povertà. Siamo peggio che in Africa. Capite?… Qualcuno deve sacrificarsi in questa strada, ma gli altri si salveranno. — Sì, è vero, — dissero le ragazze. — È una situazione molto grave… e quelli che devono iniziare questo lavoro, siamo noi, gli studenti dell’Università di Tirana, di Shkodër… — aggiunsero loro.
Se fossi ancora uno studente – disse Ardjani – avrei iniziato subito una manifestazione nel centro di Shkodra, perché odio questo regime comunista che si è instaurato da noi. Mi disgustano con risultati fittizi e falsi. Non produciamo nulla e non mangiamo nulla, concluse Ardjani. Abbassò lo sguardo verso il pavimento e fissò di nuovo il pavimento del treno. Passarono così cinque minuti. Poi si ispirò e guardò le ragazze negli occhi. Anche loro parlarono entrambe contemporaneamente.

Uaaa, sei un nemico! – dissero scherzosamente entrambe le ragazze. Donika alzò la testa e guardò Moza in segno di approvazione. Che bel nemico! Sei molto bello, alto e intelligente. Proprio un uomo! – dissero con gesti. A entrambe piacque il giornalista, ma Dona lo interruppe: È mio! – fece con un gesto Donika.

D’accordo, rispose Moza con lo stesso gesto. Ti auguro il meglio! – ridacchiò.

Cosa c’è?! – chiese Ardjani. Perché ridete?! – No, niente di particolare, rispose Moza. Mentre il treno viaggiava velocemente attraverso i campi e le colline del terreno calcareo e sedimentare della pianura occidentale, un terreno formatosi nel quaternario come risultato della differenza di ampiezza dei movimenti differenziali orizzontali della terra, Ardjani si ricordò della lezione di geomorfologia, poiché sapeva molto bene tutte le lezioni, ma appariva poco in queste materie, poiché l’obiettivo era semplicemente terminare la scuola e diventare giornalista. E… divenne il miglior giornalista in Albania. Voleva incontrare quei docenti che parlavano dietro le spalle, un tempo… e dirgli: Ecco, sono diventato il più famoso in Albania! E sono diventato giornalista.

Nel frattempo, mentre rifletteva sul passato, i suoi pensieri furono interrotti dalla studentessa di fronte, la ragazza con il violino, che non staccava gli occhi da lui. Lo guardava dritto e senza sosta.

Guarda – disse Dona – mentre alzava la testa e assumeva una postura diritta – Ci piaci. Siamo diventati amici al primo sguardo, parlò lei. “Il caso – il re di Dio”, non lo dicono a caso. Sei anche bello, giornalista! A proposito, ti chiedo: hai una fidanzata o sei sposato?

Perché lo chiedi? – disse lui, facendo un gesto chiudendo l’occhio sinistro. Forse ti interessi?!

Hahaha, rise lei. Perché no, ragazzo?! Chi non ti ama?! Tutte le ragazze che ti vedono.

Ahaha, rise lui. Per questo sono single e non ho fidanzata. E anche scosse la testa in segno di conferma.

Davvero non hai?! – disse con stupore lei.

No, non ce l’ho. Non mi fido facilmente delle persone e poi non sono mai in un posto fisso, ma sempre in movimento con il lavoro, ovunque sia necessario il giornale.

Aaa! – aggiunse Dona con stupore. Quindi sei libero. Che bene!

Vedi Moza? – si rivolse a lei – credo di averla presa, disse lei scherzando. Lo scherzo è metà della verità, violinista! – disse lui.

Sì, sì, è così, ma… e anche tu sei molto bella, rispose Ardjani e continuò: “Come può essere che entrambi abbiamo gli occhi azzurri?!” – aggiunse lui. Davvero somigliamo molto, Donika, le disse.

Beh, sembrate proprio fratello e sorella – aggiunse Moza, la ragazza di Shkodra. Non sia mai! – aggiunse di nuovo lei – che Dona rimanga senza cibo…! Ahaha, rise lei.

No, non siamo senza cibo, disse Dona con serietà. E poi, ragazza in gamba, anche nei romanzi i grandi amori nascono durante il viaggio in treno. Non è così, amici?! – si rivolse a entrambi.

Come lo spieghi, Moza? – continuò lei assumendo una postura appoggiata al sedile del treno. Le persone che non conosciamo affatto, ci incontriamo nel treno e improvvisamente parliamo di tutto per noi e per gli altri. Ci apriamo completamente, come se fossimo stati insieme da molto tempo e conosciuti?!

Come lo spieghi, allora, sembra che tu sia nuova in amore – disse lei all’orecchio di Dona. Chiudi quella bocca, stupida! – disse Dona – che il giornalista ti sta ascoltando, stupida!

Hahaha, rise di nuovo Moza e cambiò argomento. Hai scritto molto sull’amore, Ardjani – disse Moza – e non hai nessuna poesia per il partito?! – sorrise di nuovo lei.

Ho avuto fortuna amica, disse lui – poiché la lotta di queste classi, a volte perde la vigilanza e si abbassa, quindi ho pubblicato il mio primo libro, senza essere ancora andato all’università. Ho anche ottenuto il primo posto in Repubblica, nel concorso della rivista “Nëntori”, e questo mi ha aperto la strada, per così dire, per andare all’università, nonostante la mia biografia. Fortuna! – disse lui, mentre abbassava lo sguardo verso il pavimento. Questo era un’abitudine che aveva, come per prendere un consiglio… Ma tutti sanno che ho una biografia negativa e, per questo motivo, mi hanno portato all’“Istituto Pedagogico”, poiché ho terminato il liceo con tutte dieci. Sono il migliore in fisica e in astronomia. Quindi, dopo la lingua e letteratura, amo di più l’astrofisica.

Ahahaaa, risero loro. Davvero!? – Sì, disse lui – oggi non mentirò più su nulla. Oggi siamo diventati amici. E con voi ho parlato apertamente. Non so come mi sia successo oggi, ma mi avete aperto come mai prima d’ora – aggiunse lui, mentre sistemava il bottone della camicia vicino al petto e assumeva un’espressione seria. Ma avere una bellezza come la vostra vicino e non parlare è impossibile, per Dio! – disse lui.

Davvero? – dissero entrambe in coro.

Sì, sì, davvero, soprattutto Dona sembra per la copertura di una rivista – sorrise lui. Davvero!? – dissero loro. Come titolerai la copertina? chiese Moza con un accenno di ironia. Questo, dopo aver pensato un po’, rispose: “La ragazza con il violino, Signora Donika,” rispose a entrambi.

Davvero? chiesero loro. Sì, sì, aggiunse lui, la tua amica è molto bella. È anche talentuosa, interruppe Moza. Lei compone bene, abbiamo inviato le sue canzoni al Festival, ma non sono state accettate perché non abbiamo contatti.

Oh! Sei una compositrice, signorina Donika!!! disse, guardandola negli occhi. Dona guardò Ardjan con stupore e rispose:

Sì, sì. Sono anche poetessa, disse lei, ma, purtroppo, nessuno ha mai accettato le mie composizioni, mai!

Davvero?! fece Ardjan, facendosi serio. Bene, io scriverò il testo per questo festival e tu la musica, e vediamo se lo accettano o no!

Lei aprì gli occhi tanto da sembrare un sogno, un sogno di treno, ma poi scosse la testa e si rese conto che stava realmente viaggiando, e che davanti aveva lo scrittore più famoso del momento, e… che si era innamorata di lui, e che, oltre a tutto, era molto bello e del nord. Anche lui sì. Ancora meglio per me! disse. È kosovaro. Chissà se me l’ha mandato Dio?! Come nelle favole! O come mi hanno detto nei tarocchi, pensò tra sé. Vediamo… mi sembra di sì, rispose a se stessa.

Che succede? chiese Moza. Mi sembra che ti abbia colpita.

Hahaha, rise lei. Non ho bevuto niente. La ragazza di Shkodra capì che l’amica si era innamorata e uscì un po’ dalla cabina, lasciando soli loro due.

Dove vai? chiese Ardjan.

Ah, fuori nel corridoio, a vedere il paesaggio da quest’altra parte, rispose Moza. Eh, bene, ragazza seria, disse lui e capì che lei li stava lasciando soli intenzionalmente. Dona gli disse: Davvero, facciamo una collaborazione per il festival. In secondo luogo, conosciamoci bene, perché non mi è mai capitato di avvicinarmi a una persona come con te… Magari siamo fratello e sorella, aggiunse lei, perché somigliamo molto.

Chi lo sa, disse Ardjan con ironia. Mio padre ha visto tua madre bella e puff…

Ahaha! rise lei. Davvero, mia madre è rimasta vedova da quando sono nata, perché mio padre è morto e siamo andati via da Shkodra, da quel momento ci siamo stabiliti a Tirana, quindi tuo padre forse ha conosciuto mia madre, ma lei era innamorata di mio padre. Solo che l’ha conosciuta prima di mio padre, rise lei. Poi rispose all’ironia:

Magari si erano conosciuti prima, chissà!

Mia madre è rimasta molti anni a Shkodra e chi può dirlo, replicò anche lei con la stessa ironia. Ahaha, risero entrambi. Spero non sia una connessione di sangue! Ma no, disse Ardjan, lasciamo perdere. Rimasero in silenzio per un momento, mentre sullo sfondo, come per caso, si sentiva la canzone del fratello che amava la sorella senza sapere che era sua sorella, e la ragazza che malediva sua madre per averle permesso di innamorarsi del fratello e non averglielo detto. Il tono della canzone era stato sollevato dal tecnico e con il piccolo registratore veniva trasportato per i corridoi delle cabine, osservando tutto attentamente.

Loro due si fermarono per un momento, poi aggiunsero: È ironica questa vita, ma non dovremmo subire una tale ironia del destino. Aha, risero entrambi. Non può succedere, no! E si batterono le mani con un “tap” come a dire: No e no! Poi, Ardjan aggiunse:

Io sono nato in un orfanotrofio, come vi ho detto all’inizio. Mio padre, dicono, è kosovaro, cioè con un passato negativo, anticomunista… e mia madre, di Shkodra. Ma, all’ospedale, mi ha portato una donna di colore, di nome Jasemin. Mi ha allattato per un anno e, quando ha visto che non riusciva a tenermi, mi ha consegnato all’orfanotrofio. Questo è tutto quello che so. Ma andrò a cercare le mie origini. La mia vera madre e chiarirò tutto, visto che sono cresciuto come bambino del partito. Capisci? Sono l’uomo nuovo, signorina.

Ahaha, risero entrambi. Come si dicevano i comunisti, uomo nuovo, si divertirono loro.

Cosa avete da ridere? chiese Moza, che tornò e si sedette al suo posto. Beh, avete finito? Vi siete messi insieme o no? Che tipo di legame stai dicendo?! chiesero entrambi sorpresi. Lascia perdere. Vi state quasi baciando, ma anche squartandovi a sguardi. Beh, buon per voi allora! aggiunse Moza. Io, stimato scrittore, ti do in moglie la mia amica Donika, stella del mondo. Gli anelli li comprate più tardi e così è finita. Loro si sciolsero in risate.

È finito dunque, aggiunsero entrambi e non rifiutarono lo scherzo di Moza.

Noi appena ci siamo conosciuti, disse Ardjan. Direttamente al matrimonio.

Sì, disse Moza. Dio è grande. Se non fosse per lui, i cattivi avrebbero sterminato le persone buone e non ci sarebbe nulla di buono in questo mondo. Né ordine, né pace, né amore e fiducia nel Creatore. Dio, aggiunse Moza, ha creato lo spirito, l’anima e il nostro corpo. Tutti insieme sono stati riuniti solo per noi. Per darci la vita. Non sapete che la Trinità è il corpo, l’anima e lo spirito santo. Ardjan aprì gli occhi. Sei fatta per la Chiesa di Laç, signorina. Con tutta questa conoscenza che hai, perché non apri un centro di beneficenza? Ardjan sollevò la testa e guardò Moza negli occhi, per ironizzarla un po’ di più e… La madre è rimasta molti anni a Shkodër e non si sa,” rispose anche lei con altrettanta ironia. “Ahaha,” risero entrambi. “Speriamo che non ci sia un legame di sangue! Oh no,” disse Ardjani, “lasciamo perdere queste cose.” I due tacquero per un momento, mentre in sottofondo, incredibilmente, si sentiva la canzone del fratello che amava la sorella senza sapere che era sua sorella, e la ragazza che malediceva la madre per averle permesso di innamorarsi del suo fratello e non averglielo detto. La canzone era stata alzata di tono dalla fatturista e si aggirava nei corridoi delle cabine con un piccolo registratore, osservando ogni cosa con attenzione.

I due si fermarono per un attimo, poi aggiunsero: “È ironica questa vita, ma non deve succederci una tale ironia del destino.” “Aha,” risero entrambi. “Non può succedere!” E si batterono le mani con un “schiocco” come per dire: “No e no!” Poi, Ardjani aggiunse:

“Sono nato in orfanotrofio, come vi ho detto all’inizio. Mio padre, si dice che sia kosovaro, cioè con una biografia negativa, anticomunista… e mia madre, da Shkodër. Ma, in maternità, mi ha portato una donna di colore, chiamata Jasemin. Mi ha allattato per un anno e, quando ha visto che non riusciva più a mantenermi, mi ha consegnato all’orfanotrofio. Questo è tutto quello che so. Ma andrò a cercare le mie origini. Mia madre naturale e chiarirò tutto, dato che sono cresciuto come bambino del partito. Capisci? Sono l’uomo nuovo, signorina.”

“Ahaha,” risero entrambi. “Come si ricorda il comunismo dicendo uomo nuovo,” si presero gioco di lui.

“Perché ridete?” disse Moza, che era tornata e si era seduta al suo posto. “Allora, avete finito? Vi siete messi insieme o no? Che tipo di legame stai dicendo?!” dissero entrambi con stupore. “Lasciate perdere. Siete quasi sul punto di baciarvi, ma anche di strapparvi gli occhi. Ma che sia per il bene!” aggiunse Moza. “Io, caro scrittore, ti offro in sposa la mia amica Donika, la stella del mondo. Gli anelli li comprerete più tardi e con questo abbiamo finito.” Si sciolsero in risate.

“È fatto,” aggiunsero entrambi e non rifiutarono lo scherzo di Moza.

“Ma appena ci siamo conosciuti,” disse Ardjani, “direttamente al matrimonio.” “Sì,” disse Moza. “Dio è grande. Se non fosse stato per lui, le persone cattive avrebbero sterminato le persone buone e non ci sarebbe nulla di buono in questo mondo. Né ordine, né pace, né amore e fiducia nel creatore. Dio,” aggiunse Moza, “ha creato l’anima, lo spirito e il corpo. Tutti insieme sono riuniti solo per noi. Per darci la vita. Non sapete che la trinità è il corpo, l’anima e lo spirito sacro.” Ardjani aprì gli occhi. “Tu sei da portare alla Chiesa di Laç,” disse la signorina. “Con tutte queste conoscenze che hai, sarebbe stato meglio se avessi aperto un centro di beneficenza.” Ardjani alzò lo sguardo e la guardò negli occhi, accompagnando le parole con un sorriso.

“Succede,” disse lei, “che in una conversazione come la nostra in treno emergano molte cose nuove per un giornalista, e si trovino persone che gli altri non conoscono pubblicamente, ma che sono molto intelligenti.”

“Mi sorprendi. Sei una filosofa! Perché sei andata all’Istituto delle Arti a caso?! Dovevi andare a Filosofia o chissà dove!” concluse lui, sorpreso dalle sue conoscenze.

“Perché l’Istituto delle Arti è l’unico che ha meno ideologia comunista al suo interno,” rispose lei. “Ovunque, le altre facoltà sono piene di ideologia comunista. Questi fratelli ci hanno avvelenato la vita! Non si può andare avanti così!”

“Eh!” disse Ardjani. “Ho speranza che l’incontro Reagan-Gorbaciov avrà luogo. Ha messo fine all’era comunista. Ricordatelo. Siamo o non siamo insieme. Succederà quello che ho detto, o no?” Loro aprirono gli occhi.

“Veramente?” dissero loro. “Oh sì. Il comunismo è finito… Ma i comunisti regneranno a lungo. Non lasceranno mai in pace questo paese! Non dimenticate quello che vi dico, perché non ve lo dirò più.” Loro aprirono gli occhi come in una lezione e non parlarono, ma dopo un po’ aggiunsero: “Ti preghiamo Ardjani, non parlare ad alta voce! Perché questi disonesti potrebbero spiarci!”

“Lascia perdere,” disse lui. “Non ho più paura. Peccato che non sono più uno studente, perché mi avrebbero riconosciuto. Ma non avevo bruciato il comunismo e le loro statue morte: Lenin-Stalin-Enver.”

“Sei un kulak,” sorrisero loro, convinte definitivamente che non fosse un provocatore.

“Anche se sono un kulak,” aggiunse lui. “O forse lo sono stato, ma sono un nazionalista! Questo lo so bene. Amo l’Albania in Europa e come tutta Europa! Amo il Kosovo, Çameri e ogni parte dell’Albania naturale! Questo nostro comunista non ha fatto nulla, solo ci ha schiacciati. Ha usato l’esercito per le parate e per se stesso, per spaventarci, e non per liberare i territori albanesi.”

“E la NATO?” dissero loro. “Avrebbe intervenuto e ci avrebbe conquistati?” aggiunsero, confuse.

“Se avessimo aperto un conflitto?! No, non è vero!” disse lui. “Ci avrebbero liberati e non conquistati. Oh ragazze! Lo so, avete paura di queste cose a causa dell’ideologia comunista, ma la NATO odia il comunismo, l’URSS… ecc. È il nostro sogno: ‘Essere lì insieme a lui un giorno!'”

“D’accordo!” dissero loro, stupite di nuovo per le parole del loro compagno di viaggio. “Ma come succederà?! Ci sono possibilità che questi vengano rovesciati?!” dissero le ragazze.

“Questa banda di gangster e gruppi criminali comunisti sarà rovesciata,” disse lui, “e andremo un giorno nella NATO. Ricordatevelo ragazze,” concluse il suo discorso. Perzoti, devi darci una lezione,» risero loro. «No, davvero, ci hai sorpreso. Ci hai dato conoscenze che non sapevamo…» Si guardarono e si convinsero che quell’uomo non fosse una spia, ma un intellettuale che ama la libertà, quindi lo guardavano con grande stupore. Lui lo capì e disse: «Non potete saperlo. Non avete altro modo per apprenderlo, a parte guardare la TV straniera e verificare ciò che dico.» «Sì, sì, è vero,» dissero loro, come intontite e spaventate dal coraggioso discorso di Ardjani, il loro nuovo amico. Se non fosse stato un scrittore così noto e così convincente nelle sue parole, chiunque lo avrebbe preso per un provocatore, ma entrambe concordarono sul fatto che era un uomo sincero. Si guardarono e, con un consenso tacito, gli affidarono sinceramente la loro fiducia e abbandonarono l’idea che fosse una spia della sicurezza.

Il treno continuava a viaggiare sui binari a grande velocità. Il principio della relatività era più reale che mai. Il tempo che stavano passando insieme al giornalista sembrava volare via senza che se ne accorgessero. Loro dissero che abitavano in “Godina Njëmbëdhjetë” a “Qytet Studenti”. Gli mostrarono e descrissero tutto il percorso e l’indirizzo. Gli spiegarono in dettaglio anche gli orari in cui erano all’istituto, quando finivano le lezioni, ecc.

Moza era una studentessa di collegio, mentre Dona andava ogni giorno da lei e studiavano insieme. Le due ragazze più simpatiche della scuola superiore e del viale “Dëshmorët e Kombit”, così famose che i registi più conosciuti le avevano invitate per ruoli nei film, ma loro volevano solo terminare gli studi e poi iniziare la carriera, soprattutto nel campo della musica. Le ragazze con il violino erano conosciute ovunque e Donika era considerata la miss dell’“Istituto delle Arti”, la studentessa più talentuosa che questa accademia avesse avuto negli anni, spiegò Moza ad Ardjani riguardo alla sua amica.

Le grandi passioni nascono con persone che non conosciamo, con persone dal grande cuore che sono contro i regimi oppressivi e ingannevoli, contro gli stati governati da dittatori che hanno oppresso il loro popolo e che ora hanno una fine rapida. Le grandi passioni sono date da Dio! Il cielo e Dio benedicono attraverso due creature, uomo e donna, e danno vita a queste passioni. Lo spirito celeste e sacro è l’amore. La filosofia dell’amore è la vita che continua di generazione in generazione. Tutti nascono dall’amore. Dall’amore rinasce la vita,» concluse Ardjani, poiché questa teoria dell’amore conferma tutte le teorie filosofiche sulla vita che prosegue. Tutto è nato dall’amore! Anche il mondo, le galassie e tutto! Ma ora, secondo la teoria che ha letto o appreso, sta provando lui stesso questa realtà. Si è innamorato di una ragazza che ha conosciuto nel treno e che somigliava molto a lui, per quanto riguarda gli occhi, il naso, l’altezza del corpo, il colore della pelle bianca e leggermente olivastra, avevano tutte queste caratteristiche in comune. Questa ragazza supera le grandi artiste delle riviste internazionali!» disse. «Come posso non innamorarmi di lei?! Persona completa, con moralità e bellezza rara, con un’alta istruzione. E di origini del nord, sì!» rise un po’ con la teoria nazionalista: “Prendi la donna del tuo paese!” I creatori di questa teoria avevano ragione!» rise. «In altre parole, sposati con chi conosci bene, altrimenti arrivano separazioni e divorzi. Quindi, quando abbracci l’amore, è un sogno, un gioco,» gli venne in mente la canzone kosovara «Lumturi dhe pakëz drojë», rispondendo al ritmo della canzone cantata anni fa.

«Pfff! Anche io sono finalmente innamorato!» disse e sollevò la testa dal torpore dei pensieri, ma non degli occhi. Quello che aveva descritto durante il viaggio in questo treno con queste due ragazze musiciste, che da qualche minuto pensavano senza parlare. Forse avevano paura che lo spiasse,» pensò tra sé e sé e sentì importante spiegarglielo ancora una volta, che era davvero contro il regime e che erano le sue migliori amiche che Dio gli aveva portato come regalo. «C’è Dio!» disse. «Perché?» chiesero loro. «Sì, sì,» disse, «Dio è colui che vi ha portato nel treno. Esiste, dunque. È la causa per cui vi ho conosciuto.» «Davvero?» disse Donika, molto sorpresa dalle sue parole, tanto che aprì gli occhi un po’ di più. «Sì, davvero, bionda, stella del mondo!» aggiunse Ardjani, sorridendo. Poi aggiunse: «No, non lo dico per scherzo, non faccio battute, d’accordo! Ma è vero, ogni parola che ho detto è seria,» concluse. Lei aprì gli occhi alla parola stella e non credeva di stare davvero parlando con questo grande scrittore conosciuto su questo treno.

«Guarda Ardjan!» rispose lei. «Anche io ti piaccio, sei molto bello!» concluse Donika, come a rispondere alla replica. «E poi,» continuò lei, «dove c’è una donna che non ti piace, o scrittore bello,» concluse Donika con grande entusiasmo. L’effetto domino della connessione reciproca diede risultato. Poi, per addolcire un po’ la situazione, disse come per scherzo: «Non sono così bello, signorina, ma ho un buon cuore e sono una persona sincera!» concluse. Poi aggiunse altre parole, guardandola in faccia: «Ti sei vista allo specchio quanto sei bella, Donika o Dona? Come vuoi che ti chiami.» «Dona!» disse lei.

«Ebbene, Dona. Sei molto bella e verrò a trovarti ogni volta che sarò a Tirana, se mi accetti.» «Uaaa, quanto è bello!» dissero loro. «Mantieni la parola, scrittore!» dissero entrambe all’unisono. “Ore,” disse lui, “non c’è albanese del Kosovo che non mantenga la parola. Vedrete che lo farò e non lascerò questa bella ragazza sola senza averla incontrata. Anche se la guerra è al confine con la Serbia, attraverserò quel confine e verrò, anche se l’intero esercito serbo fosse lì, non è un problema, lo attraverserò e verrò,” ripeté lui.

“Magari,” dissero loro, “mantieni la parola!”

“Se Dio mi darà fiato, se mi lascerà in questo corpo e in questa vita,” disse lui, “sì, verrò!” “Sicuramente vivrai,” dissero loro. “Che Dio voglia anche che tu stia bene!” pregarono al cielo.

In sottofondo nasceva e si sviluppava anche un nuovo e molto celestiale amore. Il cielo manda sempre sulla terra segni di vita e gentilezza, ma anche esempi da Dio affinché le persone si amino tra loro.

Il treno procedeva più lentamente, sembrava che il viaggio ricco di lezioni e di odio per il partito e di amore reciproco stesse per finire. La filosofia di questo viaggio risiede nella psiche dei personaggi, spaventati dalla sicurezza, delusi dalla vita e dalla povertà e dal rigido controllo comunista. I loro cervelli sono pieni di ideologie false, che sono in contrasto con la loro subconscienza che conosce bene la realtà. Loro memorizzano a menadito che la vita qui è una realtà spaventosa e disperata. Sanno a memoria, come una formula nella materia della fisica, la paura della sicurezza e la punizione nelle carceri politiche, così vogliono stare lontano, il più lontano possibile da questa terra sporca stalinista; vogliono rovesciare il governo; non vogliono più vivere in isolamento e povertà. Il cielo è il loro luogo e quello del loro spirito. Vogliono scappare non solo lontano, ma anche in alto come due uccelli, che attraversano continenti per trovare il posto che gli appartiene, un luogo dove c’è sole e primavera. Vogliono volare perché il volo porta libertà e la libertà porta tutte le gioie. Vogliono volare verso ovest e stare insieme al sole, dove più in alto si sale dalla terra, più sicuro si è. Lì dove il tempo finisce e la gravità e i buchi neri inghiottono ogni criminale e dittatore. Che ci sia una selezione naturale, dove il bene prevalga sul male; distruggere anche questo piccolo posto che ci tormenta!” concluse la sua immaginazione Ardjani.

“Lascia che questo nostro paese che ci ha reso schiavi dell’ideologia ortodossa, slava e massonica, venga inghiottito anche da questo. I nostri leader ci hanno sempre reso schiavi di persone malate come Marx, la mafia e la sicurezza con i loro amici, ma non abbiamo dove andare. Non abbiamo dove vivere altrove! Così ci è toccato vivere tra sofferenze,” conclusero loro.

Anche il loro viaggio in treno finì senza che se ne accorgessero. Ora, bisogna separarsi, ma… guardate!” disse lui. “Questo è il numero di lavoro al giornale, e questo è il numero dell’edificio o della casa dove dormo a Shkodër. Chiamatemi quando volete!” Loro aprirono gli occhi, presero i numeri e lentamente li misero nella loro borsa.

“E voi, avete un numero di telefono?” disse lui. “Nel dormitorio sì,” dissero loro. “È il numero della centrale telefonica dell’accademia. Chiama questo e ci cerchi. La stessa cosa vale per il dormitorio.” Scambiarono i numeri tra loro e, per essere sicuri, li ripeterono di nuovo, scrivendoli su un foglio bianco per ricordare in modo sicuro i suoi numeri e non dimenticarli mai più. Forse avrebbero ricordato per tutta la vita questo incontro in treno, che portò l’amore e il marito di Donika, la ragazza con il violino. Sempre il destino e la morte sono vicini alla pelle delle persone, come ombre che li perseguitano per tutta la vita e convivono con loro. Il destino e l’amore sono uno. Devi cercare il destino. L’uomo che rimane nell’ombra, non fa ombra. L’uomo deve cercare il destino e farlo proprio, vivere con esso, proprio come la gravità, la forza di attrazione e il relativismo e la rotazione della terra attorno al sole, che sono insieme fino alla fine, fino all’apocalisse. Tutte le teorie convergono nella conclusione che Dio porta il destino e l’amore. Tu uomo, cercali!

Non ci sono più teorie vuote sulla non esistenza del destino e dell’amore vero fino alla morte. Essi sono sempre insieme, fino alla fine!” Ardjani fece un gesto con la mano, abbracciò entrambe e disse:

“È meglio avere i numeri scritti, perché il destino lo scriviamo noi. Basta avere lo stesso pensiero. Hahaha,” rise lui. “Bene,” dissero loro e approvarono le sue parole con un cenno del capo. “Sarà meglio,” disse Ardjani, concordando con il loro pensiero tramite la sua mimica. Tutti i loro pensieri oggi si riassumono nella teoria dell’amore a prima vista, che il destino o Dio ha portato nel treno. “Guarda, il viaggio sta per finire e davvero avrei voluto che questo viaggio durasse molto di più, ma ecco che sta finendo,” disse lui. “Il tempo scorre. Nulla è come prima. Il movimento è inarrestabile. Ogni giorno sorgono attrazioni tra gli esseri viventi e i pianeti. Tutto nasce dall’inizio, come il sole che sorge ogni giorno e tramonta di sera. Come il treno che ha finito il percorso, così anche il comunismo finirà. Ciao! Vi voglio bene!” concluse lui.

Che peccato che la giornata sia finita così in fretta! Non c’è sole! Non c’è vita! La vita è un’ombra che finisce in fretta. Non c’è ombra che segua se stessa. C’è solo la luna con la sua forza attrattiva sui mari e ovunque sulla terra. Tutto è temporaneo. Solo… Ardjani incrociò i suoi pensieri filosofici con i nuovi personaggi che aveva incontrato sul treno. Era innamorato fino al midollo, altrettanto emozionato e il suo corpo tremava per i sentimenti provati per Dona. Ma non le disse apertamente che l’amava, però l’amore reciproco era evidente. E una tale equazione non ha bisogno di conferma. Le due sconosciute alla fine si equipararono, come se fossero diventate una sola. – Ma, ah, maledizione, maledizione! – si disse tra sé – Come ho fatto a non parlare apertamente! Ma in un modo o nell’altro l’ho detto, no?! – si chiese, colpevolizzandosi.

Dipende da cosa ha capito dai miei complimenti? – si chiese. – Maledizione, anch’io voglio avere un amante! Pupupu! – ironizzò con se stesso. – Ma per la guerra, le discussioni e la filosofia sono un tutt’uno…! Un tutt’uno?! – Sei un imbecille, imbecille! – si disse tra sé. Poi continuò a riflettere: Sii coraggioso e chiedi un incontro alla ragazza, perché lei ti ama! Il suo amore è evidente. Lei ha praticamente espresso chiaramente il suo pensiero su di me. Che mi ama, giusto?! Anche io la amo. La amo molto…! – aggiunse. – Come farò senza questa ragazza, se mi sfugge dalle mani?! – Pupupupu! Che Dio ce ne scampi! Va’ a fare i conti con me, povero diavolo! Piangerò per tutta la vita – concluse il suo pensiero, mentre si ricordava che doveva separarsi. Si ricompose e disse:

Allora, il viaggio sta per finire!

Sì! – dissero entrambe le parti. Le ragazze con il violino confermarono lo stesso pensiero.

Sì – disse lui – e non abbiamo nemmeno sentito il percorso. Posso aiutarvi con gli strumenti musicali? – aggiunse. Mi sembrano pesanti e faticherete a tenerli. – Li tenete?

Li teniamo, certo – dissero loro.

Aiutateci a uscire, ci sono molte persone e si spingono come branchi che escono dalla stalla. – Sì, davvero – risero tutti e tre. – Sì, sì, è vero – disse Ardjani. – Usciremo insieme una volta e poi ognuno sulla propria strada. Poi, ciao! – aggiunse di nuovo.

Perché ognuno sulla propria strada? – disse Dona. – Non ci vedremo più?

Chi ha detto che non ci vedremo più?! Ho detto che ho la redazione vicino alla Stazione dei Treni, dietro il “Voce del Popolo” e non dobbiamo fare molta strada insieme. Capite? Ci vedremo – disse di nuovo lui. – Ci vedremo quanto vi farà comodo. – Hahaha – risero le ragazze. – Questo è ciò che vogliamo, che tu ci faccia visita quanto vuoi, ragazzo! Vieni, vieni e noi non abbiamo alcun reclamo per le difficoltà del lavoro – aggiunse Dona.

Il treno si fermò alla stazione. Questo treno trasporta migliaia di amori – pensò Ardjani. – Trasporta anche sofferenze e povertà; porta accuse contro il regime; trasporta anche i servizi di sicurezza che strappano chiunque abbia un pensiero diverso. Che peccato che il viaggio su questo treno, che è il mio destino, sia finito! – pensò Ardjani. Non c’è bisogno di così tante persone cattive! O ho dimenticato che la maggior parte delle persone è cattiva? Sono come le piranha che mangiano la carne l’una dell’altra. Fratelli lupi! Dio protegga queste due ragazze, soprattutto Dona! – Hahaha – rise lui. – Anche io penso solo a me stesso. Mi sembra di essere un po’ egoista, ma passerà. Non sono mai stato deluso dalla mia preghiera per te, o mio Dio! – e rise un po’ con se stesso.

Cosa c’è?! – dissero le ragazze. – Niente, stavo pensando che tipo di persone ci sono su questo treno. Quante buone e quante cattive. Stavo facendo un bilancio, come si dice. – Che schifo – disse Dona con accento kosovaro. – Noi siamo alcune gocce d’acqua nell’oceano grande creato da Dio e dico che ha fatto bene a renderci mortali, perché siamo molto più degradati. Superiamo ogni animale carnivoro. Per Dio siamo spietati. Servili e senza scrupoli! Proprio macchiavelisti – aggiunse. – Il fine giustifica i mezzi. Avete letto Machiavelli? – chiese Ardjani sorpreso. – Sì – dissero loro – ma anche alcune espressioni ce le hanno insegnate nel marxismo, contro di lui e tutti i filosofi dei secoli passati. Qui da noi tutto è capovolto e interpretato sotto l’ideologia comunista e gli insegnamenti del partito. Tutte queste persone mangiano solo pane e stanno sottomesse, senza sviluppo culturale o scientifico. Ma tutti hanno in mano il loro voto che danno a questi schifosi, cioè in breve, i pensieri poco si distaccano da quelli delle bestie.

Esattamente – risero tutti e tre. – Siamo così sporchi, perciò è necessario un selezionamento. Non tutti devono nascere e contaminare la società con creature spregevoli. Per esempio, questi sono tutti comunisti e non vogliono saperne di noi, che vogliamo libertà, uguaglianza e sviluppo. Questi sono la maggioranza e hanno lo stesso valore del nostro voto, contro o a favore. Capite perché parlo così? – Sì, sì, davvero – dissero le ragazze – paese sporco con persone sporche, con spie e buffoni – aggiunsero con rabbia.

Vogliamo noi stessi vivere così, perché se ci solleviamo, verremo uccisi diecimila persone, ma gli altri guadagneranno la libertà. Come hai detto anche tu Ardjan – aggiunsero. – Se ci solleviamo tutti e non ci facciamo ingannare dal silenzio di chi ha subito ingiustizia, dice Dio. Se ci solleviamo tutti vita o morte, la NATO interviene direttamente. E pisciamo su quest’esercito. Per sette minuti la NATO li schiaccia! – disse Ardjani con rabbia. Sette minuti?! – dissero le ragazze. – Sì, sì, anche meno – disse lui.
Speriamo! dissero le ragazze. Le tue parole, all’orecchio di Dio! E arriverà quel giorno! aggiunsero entrambe all’unisono.

Che ci sarà il rovesciamento, ci sarà, ne sono certo! disse lui. Ma mi fa impazzire l’idea del perché si stia ritardando e lasciamo quest’uomo disonesto al potere. Si finge democratico, ma è un bruto, un ipocrita. Sotto le spoglie di liberale, uccide la gente al confine, internando e mutilando chiunque osi opporsi al suo sistema primitivo e unipartitico. La partito al comando e il popolo che mangia erba! Ridicolo! Come ha potuto l’America lasciare in piedi questo regime non lo so. Questi occidentali a volte sacrificano la democrazia in nome della stabilità. Ma questi non saranno mai accettati dall’America! Né l’Europa li accetterà. È colpa loro, ma, aggiunse, ora sistemeranno il loro peccato secolare. Non possono accettare una Corea comunista nel cuore dell’Europa. È solo questione di tempo e questi vecchi ruffiani cadranno. L’Europa non ama i socialisti. E non li accetterà mai nel suo seno. Ogni giorno che questi vivono e sono al potere significa danno per l’Albania. Il socialismo è la dittatura massonica ortodossa, fondata su principi satanici, e dove ognuno uccide l’altro, quindi devono essere abbattuti a tutti i costi.

Comunque ragazze, vi ho stancato con filosofia e ostilità contro il comunismo, ma sono sempre stato così e non sono diverso oggi. Quando conoscerete i miei amici, vedrete che sono lo stesso con voi. Vi considero persone a me vicine. Anzi, molto più vicine di chiunque altro.

Grazie! dissero loro e posarono la mano sul cuore in segno di gratitudine.

Allora andiamo. Qui si separano i nostri cammini per oggi e molto presto verrò a trovarvi all’Istituto o al convitto. Come Dio vuole.

Mantieni la parola! disse Dona. Che consiglio! rispose lui. Chi non vorrebbe incontrarti, bella signorina? Anche tu sei bello, Ardjan! disse lei apertamente, e ho molta simpatia per te. Sei anche più bello che in copertura di libri e in televisione. E sei una persona che conosce molto bene la realtà e non un comunista presuntuoso. Haha, rise Ardjan. Davanti alla tua bellezza e alla tua mente fine, tutti si inchinano. Grazie ragazze! State bene! disse e le abbracciò leggermente, mentre strinse Dona a sé. Ti troverò molto presto, signorina con il violino, Donika. Guarda e ricordati, Ragazza con il violino: „Sei più bella di Donika di Scanderbeg!“ aggiunse.

Lei rimase tra le sue braccia e non voleva staccarsi. Aveva voglia di baciarlo sulle labbra con il suo amore, che aveva trovato nel treno e messo nel cuore, dove nulla si spegne né si dimentica. Il primo amore è come una sinfonia di fiori in primavera, che scuotono i petali lentamente e, frusciando, cadono lentamente a terra. Quelli che cadono in primavera presto, senza sapere della gravità e della forza di gravità o della rotazione della terra attorno al sole nel suo eclittica, sono i petali di Dio! Così sono loro due!

Lei lo strinse di nuovo e lo baciò sulla guancia! Vattene amore, gli disse, perché ti bacerei sulle labbra, ma…, ma siamo alla stazione del treno e lo lascio così. Hahaha, rise lui. Baciami, non è niente! Sono tutto tuo! È deciso! gli disse ad alta voce. Lo ripeté mentre se ne andava. Ti amo Donika! Non dimenticare!!! Lui se ne andò con il cuore appesantito dal suo amore e dalla domanda su quando avrebbe avuto questa ragazza come moglie. Mentre si allontanavano, prese il motorino che aveva lasciato parcheggiato alla stazione del treno e, accendendolo, se ne andò. Lasciò dietro di sé alcune nuvole di fumo e il rumore del primo ingranaggio che scricchiolò un po’, ma riempì anche lo spazio dell’aria tra di loro. Lui se ne andò e suonò il clacson in segno di saluto. Verrò a trovarvi! Non dimenticate! I grandi amori nascono al primo sguardo e nei treni del mattino, aggiunse. Hahaha, risero le ragazze, accettando le sue parole senza fare opposizione. Quindi, siamo dello stesso parere. Oh! disse Dona, Sono innamorata di uno scrittore anticomunista, che si è concretizzato nel treno per Tirana. Questa è stata la più grande casualità del secolo e nessuno sapeva che lui, Ardjan, lo scrittore giovane e migliore del tempo, odiava così profondamente il comunismo e il socialismo corrotto dei servizi segreti e della mafia comunista, la mafia senza pietà che ha ridotto così il suo paese. Non c’è niente al mondo come questo, diceva lui ogni giorno. E se si aprissero le porte, nessun albanese vivrebbe più in Albania. Dona e Moza hanno imparato oggi un segreto di quest’uomo grande: l’odio per il comunismo e l’amore per Donika.

Non è colpa! disse Donika. Il comunismo di questi è un’inquisizione.

La filosofia di questi è chiara: povertà e dominio! Questi hanno impoverito i ricchi, li hanno uccisi e internati, e hanno lasciato i poveri nella miseria. Che partito di sinistra è questo?! Ci vuole una rivoluzione, anche con le armi. Moriamo alcuni, ma gli altri guadagnano la libertà e l’Europa. Noi siamo un popolo europeo, un popolo che ha fondato il cristianesimo e la civiltà. Non abbiamo alcun legame con i russi rossi e i massoni comunisti! Ardjan parlava sempre non solo con le ragazze lungo la strada, ma anche con il capo e con altre persone fidate. Stava quasi impazzendo dal pensiero che nessuno si stava opponendo per primo, mentre la sua mente era rivolta all’idea di lanciarsi per primo nella dimostrazione, anche se solo davanti alle ambasciate straniere. Questa Albania deve essere cambiata a ogni costo e prezzo. Non lasceremo che i perversi comunisti e i gay ci succhino ancora il sangue. La libertà ha un prezzo e questo prezzo lo pagheremo con il sangue. Non importa quando esploderà, ma esploderà, non c’è dubbio. Sono sicuro che l’America ha un piano e presto ci salverà.

Dio è grande. Lui è il corpo, l’anima e lo spirito nostro. Noi siamo temporanei, ma nell’etere abbiamo la libertà, che ci sorride… Come Gesù Cristo che si è sacrificato per noi al Calvario, noi ci sacrificheremo per la libertà. Essa è il nostro ossigeno. La libertà è l’Europa e lo sviluppo. In libertà nasceranno i nostri figli. In libertà faremo uno stato e una democrazia, perciò devono essere scritti dei trattati contro questi. Dobbiamo chiedere il rilascio dei prigionieri politici; l’adesione alla Carta dei Diritti Umani; di Helsinki. Ma accadrà mai tutto ciò?! Forse ho dei problemi alla testa in questi giorni?! Sono fissato contro questi rifiuti, questi immorali e comunisti massoni gay.

“Cosa sto dicendo?!”, disse Ardjan, “Sembra che stia tenendo un discorso e che qualcuno stia venendo dietro di me. Nessuno si muove. Tutti sono stati schiacciati dalla sicurezza. Ha spezzato la classe intellettuale e degli istruiti. Fuori ha fatto sepolcri, morti e di tutto, perciò è difficile che qualcuno si sollevi. Il risultato è stato negativo per tutti coloro che sono stati contro. Persone codarde! La paura è come un’ombra che ti insegue ovunque, ma quando non c’è sole, non c’è ombra. Lo sai, vero? Perciò la paura per la vita soffoca ogni altro pensiero alternativo. Poi disse: “Sì, se tutti si sollevassero non morirebbero o verrebbero condannati. Io con molti altri, se ci unissimo, faremmo una rivoluzione. Loro hanno paura, temono per la vita. Questo è normale, ma io non ho paura. E così non ho niente a che fare con i codardi. Coloro che sono codardi e vigliacchi sono in un altro gruppo. Queste persone appartengono o fanno parte della preistoria, quando eravamo con la coda come scimmie bianche e saltavamo sugli alberi. È normale che una persona con logica abbia paura, ma il futuro è dei coraggiosi e degli eroi. Non c’è nulla, io giustifico alcuni per la paura. La paura è uscita dall’inferno,” dice il popolo. Ma alcuni che hanno come convinzione che viviamo felici, specialmente i lavoratori, mi sorprendono quando vado per reportage. Nessuno parla. Solo mentono dicendo di aver raggiunto le norme e di lavorare per l’anno 2020. Ahaha, grande scherzo. Tutti hanno pane con pomodori e sottaceti con sé. E per poco dimenticavo, hanno anche cipolle Barbulushi da mangiare e qualche uovo. Pane di mais e alcuni solo con zucchero, visto che anche lo zucchero costa otto lekë.

E che macchinari hanno?! Morte a Dio! Macchinari primitivi che vengono azionati da persone primitive. Lavorano per un anno lontano che non hanno idea di come sarà. Solo prego Dio che i comunisti cadano,” disse, “e questi li mostreremo come sketch per il Capodanno.” Mentre si avvicinava alla redazione a due piani del suo giornale, lasciò i pensieri nell’aria e disse: “Questo è il giornale che si dice essere il più aperto alle critiche contro il regime. Hahaha, non è vero, amico! La critica arriva fino…! Arriva,” ripeté, “fino alla critica del direttore della redazione. E basta! Come se loro avessero colpa per ciò che è successo e sta succedendo in Albania stalinista.”

Si avvicinò al garage della redazione e con passo lento, parcheggiò il motorino in un angolo di uno spazio vuoto, la cosiddetta villa a due piani, confiscata a qualche borghese espropriato, e lo legò con una catena, per non rischiare che glielo rubassero, perché in questi giorni i furti di motorini e biciclette erano aumentati. Anche i vestiti stesi sui fili per asciugare venivano rubati. Salì lentamente le scale, come in un sogno, con la mente e il volto di Dona davanti a lui. Facendo un confronto, sembrava una primavera che sfida l’inverno nei suoi ultimi giorni di vita, con sullo sfondo il volto della bella donna bionda, la ragazza con il violino, che aveva rubato le corde del cuore fin dal primo incontro. Questa, intrecciata con la lotta contro il socialismo, diventa due sogni da realizzare. Era incantato da lei. “Eee…!”, disse scherzando. “Le persone innamorate si distinguono per il passo lento e l’astrazione degli occhi. Ahaha,” rise un po’, perché gli venne in mente un detto di uno scrittore: “Coloro che si innamorano vivono in un universo parallelo al nostro tempo o nella ‘Via Lattea’ della nostra galassia.” Sono la polvere cosmica che ha formato le galassie. Sono le nebulose della formazione dei continenti. Sono l’aria e il primo urto di neutroni, che hanno portato il primo fuoco, che ha formato il sole e gli altri pianeti. Dio mandò polvere e energia, poi pietre, e poi acqua ordinando: Sii! Così fece anche il mio amore. Egli creò il mio mondo d’amore. Egli ordinò la creazione di ogni cosa dal nulla, quindi egli generò e creò ogni cosa in questo amore. Così quindi ha reso possibile e creato la grandezza affinché anche noi fossimo amati. Noi siamo gli uomini innamorati che egli creò; siamo il parallelo del Dio dell’universo; acqua nel deserto e aria.”
Siamo quegli angeli che hanno portato l’atmosfera sulla Terra, e essa è la linea di demarcazione che protegge la vita dalla morte. Noi proveniamo dal pianeta Amore, che ha creato il mondo. E mentre, uniti come angeli nell’eternità, sconfiggiamo l’odio che sta distruggendo tutto. Portiamo vita e amore sulla terra ferita dall’odio e dalle guerre. Così chiuse i suoi pensieri sull’amore e l’aiuto che Dio gli aveva dato per realizzarlo. Dopo questa estasi platonica, si ricordò che doveva andare al lavoro. Si fermò un momento, indossò il giubbotto nero, sistemò i capelli e bussò alla porta del caporedattore, compagno Qemal Deti, uomo buono, vicino alla pensione, ma anche un buon umorista. Fa molte battute. L’uomo molto buono e non ideologico era rimasto al lavoro per così tanto tempo e non era stato licenziato, perché vicino alla pensione, ma non perché lo volessero. Lui lo sa e si comporta liberamente con noi, rise Ardjani.

Entra, amico! – disse la sua voce grossa da babbo. – Entra, biro! Vieni da Shkodra, figliolo? – gli chiese. – Sì, babbo – rispose Ardjani. – Ho finito il lavoro che mi hai detto. Ho scritto l’articolo. Lo stamperò con la macchina, poi te lo consegnerò. – No – disse lui – fammelo vedere così com’è. Dopo essersi salutati come al solito, il capo parlò:

Portaci un caffè! – ordinò alla segretaria e allungò un bicchiere d’acqua per bere. – Non ho sete, capo – disse lui. – Bevi, è pulita. L’ho riempita ieri da Dajti, sono andato con la famiglia. Ho preso l’aerone del giornale con me e ci siamo divertiti. – È bello il nostro rilievo, babbo, ma bisogna lavorare e prosperare – aggiunse ridendo. – Ecco, proprio come dici tu, professore – rispose lui. – Lavoro completato! – rispose ironicamente Ardjani. – Dammi l’articolo e basta chiacchiere! – disse il caporedattore. – E non farmi i complimenti. Secondo, vedrò se hai fatto qualche errore, visto che oggi sei così buono e tranquillo – rise il capo. – E non parliamo qui di cose senza senso, altrimenti ci farai finire in prigione, se inizi a parlare, figliolo, yyy…! – disse il capo, mentre Ardjani rise di gusto. – È così, capo: meglio non iniziare a parlare. Ti racconterò tutto più tardi. – Dammi l’articolo – disse il capo – e lascia perdere le chiacchiere, dobbiamo pubblicarlo stasera. Grazie che sei venuto, stanno aspettando il tuo reportage, cioè quello che deve mentire. Devono rapportare dalla nuova miniera di rame a Koman. – Hahaha – rise il capo. Poi chiese: – È uscito qualcosa o sono solo bugie? – Bugie, capo, niente… non c’è rame lì, solo balle. Così vogliono, così facciano.

Ho scritto l’articolo, come mi hai detto. Con slancio rivoluzionario e realizzazioni, yyy… molto più avanti del piano! Tutto a posto. Quasi uguale alla fabbrica di sigarette di Shkodra e alla fabbrica di fili. – Hahaha – rise il capo. – A me non serve la realtà, figliolo, mi serve quello che vogliono questi. Siamo il faro di illuminazione dei proletari. I primi al mondo! E il tuo detto, Ardjan, che significa “I primi dalla fine” Hahaha – che ragazzo sei! – aggiunse il capo. – Chiudi il ragionamento. Frase semplice. Alla fine c’è un punto.

Hahaha – risero entrambi. – Hai scritto un articolo molto cattivo, figliolo: come le zampe di pollo, ma sei un professionista. Hai costruito lo schema, come se fosse davvero successo così. Non è che sei il miglior scrittore giovane oggi. Sei un imbecille – aggiunse il capo… – ma il mio compito è salvarti senza finire in prigione. Ti distruggerò se parli contro con chiunque ti guardi. Capisci che stai andando in prigione e mi dispiaci. Sei come mio figlio. D’accordo, sciocco?! – aggiunse il capo. – Il muro di questi è così forte che ti rompe la testa, a te e a tutti gli scrittori insieme. Stai tranquillo, va bene! Io sono vicino a te e ti salverò, solo non parlare come uno stupido quando arriverà la segretaria, perché quella, ragazzo mio, è una comunista dogmatica e ti denuncerà subito. E non ha colpe. Se parli, ho Dio come testimone, se parli contro, ti distruggerò.

Sono un ragazzo cattivo, capo. Sono un ragazzo orfano, capo. Come potrei essere buono?! – Non hai modo di essere buono. Lo hai trovato! – disse il capo – ma stai zitto, perché sta arrivando quella bestia che non riesco a togliermi di dosso, perché ha forti amicizie nel Comitato del Partito, altrimenti l’avrei già cacciata. Rimango sempre a dire frasi del partito, citazioni comuniste, perché lei aggrotta le sopracciglia se non dici parole buone per il partito ogni giorno. Dì Dio, dove sono finito! – aggiunse il capo, sfogliando fogli bianchi scritti dal suo giornalista ribelle. Anticomunista e molto amato da lui e dal popolo ovunque, Ardjani oggi era calmo e affettuoso, come se sopra di lui fosse caduto un meteorite d’amore.

Dio salvi questo ragazzo coraggioso! – disse tra sé il capo, mentre sfogliava con molta attenzione le pagine, per non perdere eventuali errori ideologici e poi distruggere tutti in prigione. – Grazie a Dio, siamo salvi fino ad ora, ma nell’angoscia e nell’assurdo nascono opere buone – disse il capo tra sé. – L’angoscia, la paura e il lavaggio del cervello fanno sì che la vittima non reagisca a ciò che è stato fatto e a ciò che viene fatto. Quindi, queste persone amano il loro oppressore e colui che li sfrutta ogni giorno, e li soffoca nella propaganda falsa, che nemmeno i cani credono, mentre questi manipolatori di voti, acquisti e obblighi con la forza, insieme le due parti, infliggono il danno più grande agli albanesi secoli, tanto che nemmeno gli invasori hanno fatto così male. Ricordo quella frase “Alla fine le battaglie le vincono gli uomini falsi, perché sono molto astuti!”
Ma alla fine sono le persone oneste a vincere, aggiunse Ardjani, perché sono pazienti e giuste. Io, disse il capo, se fossi stato una persona negativa e spia, avrei spiato da tempo quest’uomo, che sta sacrificando molto con quello che dice e fa. Ma sono certo che la sicurezza si è appiccicata a lui e penso di controllare il mio ufficio per vedere se hanno installato qualche microfono di sorveglianza, perché questi sono infidi e la spionaggio viene da dove non te lo aspetti. Dalla persona più “amica”, quella che ti incontra spesso, viene a casa tua, al bar, per strada, ecc., perché è programmato per farti parlare male, per criticare il partito, ecc. All’inizio ti seguono i collaboratori. Poi arriva il dossier 2A o 2B. Dipende da quale fase sono le indagini su di te. Lui ripeteva tutte le prove che erano state fatte a suo tempo a lui, mentre sfogliava i fogli scritti da Ardjani, osservando attentamente tutte le lettere e i significati affinché nulla potesse sfuggire e in seguito la sicurezza non usasse qualcosa come prova contro lo scrittore e il suo giornalista. Non so cosa fare, disse a se stesso. Amo quest’uomo più delle persone mie. È un montanaro tipico, affettuoso, giusto e un uomo talentuoso. Meriterebbe di diventare prete o monaco, perché ha tutte le loro qualità. Nessuna mosca gli fa male e gli dispiace per tutti. Anche per le persone malvagie, addirittura. Lascia perdere, dice Ardjani, perché Dio ripaga, e mi spiega che il karma è la legge non scritta della vendetta in questo mondo. Questo lo dice sempre il mio Ardjani. Dio vendica!

Ecco, alzò la testa il capo, non ha fatto nessun errore. Grazie al cielo che ti ho aspettato personalmente, altrimenti lo avrei lasciato in mano a questa spia, perché avevo molta paura ideologica che questo pazzo avrebbe fatto errori ideologici e poi avrebbe detto al carcere “apriti!” come fa ogni giorno e notte questo pazzo. Un giorno mi si era lamentato il capo della Casa degli Ufficiali a Shkodra, dove mangia pane questo Ardjani, ricordò. Sì, sì, mi ha detto il capo della Casa degli Ufficiali che era compagno di servizio con me e tra l’altro mi ha fatto sapere che Ardjani, il tuo giornalista, parla contro il partito con il personale del club e con i nostri ufficiali. Tienilo vicino, insegnagli a non parlare, perché ho paura che lo denunceranno. Non so cosa fare, compagno caporedattore, mi aveva detto, tieni chiuso quel chiacchierone e che non parli più, perché ci ha fatto impazzire. Noi sappiamo la realtà, ma non è compito suo sistemarci le cose. E ricorda, mi aveva detto, da me non avrà mai problemi, fratello! Arrivederci, ciao! aveva chiuso il telefono il capo della Casa degli Ufficiali, Shkodra. Il capo meditava le punizioni o le espulsioni che il partito poteva infliggere al suo giornalista. Nel miglior caso, lo avrebbero licenziato, ma se la lotta di classe è al culmine, sarebbe condannato e finirebbe direttamente in carcere. Ahimè, disse il capo a se stesso, cosa fare non lo so, ma so che salverò questo tizio. Non so come e in quale modo, ma spero che andrà tutto bene, si consolò il capo del giornale.

Guarda Ardjani, disse, dopo essersi svegliato dal torpore dei pensieri cattivi che masticava nella mente. Dopo aver sistemato i fogli scritti dal suo giornalista, li sistemò ancora una volta, assunse una postura dritta e parlò: “Compagno Ardjani, il reportage è corretto, sia dal punto di vista del contenuto, sia della forma. Il tuo schizzo è pieno di vivacità e ottimismo per la nuova vita socialista che il nostro partito sta costruendo.” Ecco, si sentì la sua voce nell’etere tra i due, la stanza del capo, i tavoli e gli armadietti pieni di dossier. Il capo fece cenno dalla porta per avvisare il suo giornalista che stava per arrivare la segretaria e la dattilografa del giornale, quindi minimizzò il rischio: Attenzione! Ardjani capì e non parlò, solo infilò le mani nelle tasche dei pantaloni di stoffa gialla, pantaloni a tubo dell’ultima moda, ma che non costavano neanche trecento lek. La porta si aprì e nella stanza entrò la segretaria del giornale. – Buongiorno compagno Ardjani! disse lei. – Buongiorno di nuovo capo! si rivolse al capo del giornale.

Era sui quarant’anni, vestita in uniforme con un completo nero e una gonna nera. Le dava l’impressione di una persona di cattivo umore o cattiva. Sulla testa aveva alcuni capelli bianchi che insieme alla schiena leggermente piegata mostrano chiaramente la sua età. Buongiorno capo! rispose Ardjani, mentre tolse le mani dalle tasche, sistemò la camicia che gli era scivolata sui pantaloni e si chinò leggermente, come se lei fosse la proprietaria del giornale e non il capo Qemali, che è anche il suo capo. Lei lo guardò un po’ confusa, poi parlò con un po’ di ironia: Quanta luce ha preso oggi il nostro giornale!

Grazie che sei arrivata in fretta, stavamo aspettando te per portare l’articolo da Puka-Komani, cioè. – L’ho portato capo, disse lui con la stessa ironia e pose il corpo come per dire “Madam cattiveria!” e guarda che siamo in pareggio per il momento?! – Bravo! disse la segretaria e istintivamente allungò la mano bianca verso i fogli scritti da Ardjani che erano bloccati nella mano del suo capo. – Fammi dare un’occhiata, disse lei al capo, mentre nell’etere rimaneva la sua mano sbiancata come se fosse un cadavere verso la morte, o… Meglio dire, il volto come un cadavere. Il capo non parlò per un momento, solo guardò, e dopo una breve pausa disse: – Compagna segretaria, il compito di controllo spetta a me, sotto tutti i punti di vista artistico e politico. Cioè, proseguì, alzando la voce, – significa che io mantengo… Responsabilità per tutto ciò che accade in questo giornale. Almeno fino al momento della pensione, che mancano ancora due anni e poco più. -Ah-ah-ah! – rise lei, – Compagno caporedattore, non fraintendetemi, non lo intendevo nel senso che dite voi, – balbettò la segretaria. – So che siete voi il capo e che il partito vi ha affidato questo compito, ma volevo solo aiutarvi a snellire il lavoro e passare direttamente alla dattilografia. Non fraintendetemi, compagno capo! – disse lei, come se tra i denti, – ma non è necessario che sappiate cosa faccio io qui. Dato che la questione è emersa, sono segretaria del partito e membro della “Direzione del Partito della Circoscrizione di Tirana”, o avete dimenticato, compagno capo?!

Lei prese una posizione, abbassò la mano e rivolse lo sguardo verso Ardjan, come per dirgli “Io sono la capa qui!” e che la politica del partito, che è la principale, viene applicata attraverso di lei e non il caporedattore, che ormai è vicino alla pensione.

-No,- niente affatto, – disse il capo. – Lo vedrete anche durante la dattilografia. È normale che voi siate rappresentante del partito qui e abbiamo avuto una collaborazione molto buona insieme per molti anni. O no?! Ma non fraintendetemi, perché controllo l’aspetto artistico e politico del mio giornalista, dal quale, sia in caso di successo che di insuccesso, io ne soffro per secondo e non voi, compagna. La responsabilità morale e politica, ma anche tutte le responsabilità ricadono su di me.

-D’accordo! – rispose la segretaria. – Non perdiamo tempo con questa discussione! Il partito ha assegnato i compiti e noi serviamo solo il partito e il popolo nel fronte che ci è stato assegnato. – Allora, – disse lei, – compagno Ardjan, andiamo nel mio ufficio e iniziamo il lavoro di dattilografia. Ardjan guardò il capo come per chiedere il permesso per le azioni future e per evitare rancori in questa battaglia tra i suoi importanti subordinati. Lei era senza istruzione. Aveva finito il liceo e fatto sei mesi di corso del partito alla “Scuola del Partito” di Laprakë, e ora ci fa la padrona! – pensò Ardjan, mentre il suo sguardo era rivolto verso il capo e senza il suo ordine non fece nemmeno un centimetro di cammino, per unirsi a lei o seguirne l’ordine. Egli girò di nuovo la testa verso il capo, ma questa volta direttamente, come se aspettasse il suo ordine su cosa fare. Restare in ufficio o andare dietro alla segretaria? Nell’ufficio calò un po’ di silenzio. Il capo abbassò la testa, emise un sospiro come per dire che non avevamo scelta e, dopo un secondo o due, disse: – Compagno Ardjan, andate dietro alla nostra segretaria nella stanza della dattilografia e completate il vostro lavoro! Ardjan aprì gli occhi di fronte al suo ordine, ma non voleva contraddirlo di fronte a lei, poiché non lo considerava solo un capo, ma anche una figura paterna. Egli fece di nuovo un cenno abbassando la testa e con uno sguardo che sembrava dire: “Cioè, vai pure, non farci perdere tempo!”. Anche Ardjan annuì con la testa in segno di approvazione “cioè, ho capito”, e si girò dalla scrivania del capo per uscire dalla porta dietro alla segretaria. Lei rimase sorpresa dalla reazione del capo, poiché non aveva mai visto una reazione così ribelle dal suo capo. Sta invecchiando, – disse la segretaria dopo che Ardjan e lei entrarono nel suo ufficio. Il futuro di questo giornale spetta a noi, ai giovani, o no, compagno giornalista?! – disse lei. E mentre si sedette sulla sua sedia, la sistemò mettendo un cuscino tipo spugna per proteggere le sue grandi natiche. Assunse una posizione davanti alla macchina da scrivere e disse:

Non ho capito oggi il capo. Era arrabbiato. Hai fatto qualcosa tu Ardjan o che cosa ha il capo oggi?! – No! – rispose Ardjan. – Non ho parlato di nulla se non del lavoro, tutto qui. – No, per principio – disse lei, – ha qualcosa! – Niente, capo! – disse lui, – niente, ma facciamo in fretta il lavoro e vado a Shkodër stasera. – Vedi, compagno giornalista, – disse lei, – il capo deve sapere che io sono il partito qui, che il Partito guida ovunque, la classe operaia è alla guida ovunque, quindi non è necessario ricordarglielo. Fino ad oggi non ha mai avuto alcuna opposizione con me. Eh! Come spieghi questa ribellione oggi, compagno giornalista!?
-Capo, – disse lui. – Chiudi la porta, sistemati un po’ i capelli con la mano, si avvicinò alla scrivania e si chinò su di essa e disse: Capo Segretario del Partito! Prima di tutto, non è il mio problema chi è il primo e il secondo qui; In secondo luogo, i compiti sono divisi per legge; In terzo luogo, lui è il comandante qui, ma nell’incontro dell’organizzazione del partito puoi chiamarlo tu e dargli incarichi. E chi può sapere cosa fate lì… vedi qui, – alzò la voce, – il capo è lui e io gli obbedirò fino all’ultimo giorno. Per quanto riguarda voi, voi siete il partito e vi rispetto e obbedisco naturalmente. O no, capo?! – alzò la voce lui, mentre usciva dall’incontro faccia a faccia con il capo. Si allontanò di due metri e aggiunse:

È meglio finire la scrittura, perché la direzione sta aspettando e lasciamo decidere chi comanda, poiché io sono l’ultimo qui e non ho alcuna competenza! – Haha, – rise lei, – Non hai competenze, ma le avrai, poiché dopo il suo pensionamento ti consiglierò al partito come capo. – Ah, grazie! – disse lui. – Prima abbiamo un capo, poi arriverà il giorno e parleremo, d’accordo capo?! Andiamo, perché per principio questa faccenda è stata decisa. Lasciamo lavorare il capo. – Eh, – gli disse lui con tono ironico, – inizia a lavorare o lasciamelo fare io, – disse di nuovo lui, – e vai a prendere un caffè. – No! – disse lei. – Le cose sono diventate serie qui. Farò il mio lavoro! – D’accordo, capo, stella del mondo! – disse lui con tono affettuoso, – solo finiscilo. – Il capo ha detto che ho scritto tutto in ordine, solo… Mettiti al lavoro, chiudiamola, che poi torno a Shkodër. Ti pregooo! – allungò la voce lui. – Hai la moto? – chiese lei ad Ardjan. – Sì, capo, ce l’ho. – Non l’hai incidentata? – No, no, capo. E allora non era colpa mia. O no?! Non dimenticare, capo! – disse lui scherzando. – La polizia stradale mi ha dichiarato innocente, o no?! – Sì, ma stai attento con quella moto, per favore! – aggiunse lei, – perché viaggiare con essa è molto pericoloso. – Ho preso la mano, capo, – aggiunse lui. – Dove vuoi andare? Ti accompagno io. – Eh?! – No, no, – disse lei. – Pensano che siamo insieme. Ci prendono per amanti, poi dove mi metto io…! – Amanti!? – chiese lui stupito. Ardjan scosse un po’ la testa e poi parlò: – No, capo, nessuno ti accusa di questo. Poi diranno, – continuò Ardjan, – dove va questa con questo imbranato! Tutto questo sole che sei tu!… – e scosse la testa in segno di approvazione. – Eh, sono bella, Ardjan? – disse lei. – Sì, capo. Fortunato l’uomo che ti ha! – Interruppe bruscamente le speranze di un altro significato lui. Lei alzò la testa e cambiò discorso. – Noi due non viaggeremo mai insieme, Ardjan, – aggiunse lei e poi, per favore, fai attenzione alla testa, questo lo dico io. – E terzo, – disse lui, – chiusa la questione. Come dici tu, sarà fatto, capo. Lei rise e mise i fogli bianchi nella macchina da scrivere e si preparò a scrivere, mentre alzò di nuovo la testa e parlò: – Non sto bene oggi, Ardjan, mi ha colpita il capo, non mi ha mai rimproverata in tutti questi anni insieme. Una volta, per la verità, l’ho adorato in silenzio, mentre oggi ha parlato male. Non sono in gara con lui, – disse lei. – Voglio bene a lui e a te, ma naturalmente amo di più il partito e il nostro leader. – I dibattiti, – disse lui, – sono buoni per la nostra organizzazione, capo. Il capo non ti ha detto nulla di male, – continuò lui. Ti ha ricordato un diritto costituzionale o legale, cioè ti ha ricordato chi è il capo? E chi è quello che dà e riceve ordini qui, o no?! – Sì, – disse lei. Perché oggi? Perché dopo tanti anni mi ha detto una cosa del genere? Dai, capiscilo! – aggiunse lei. – Guarda, stella del mondo, – lo prese con calma lui, – inizia a scrivere. Dopo che abbiamo finito, ti offro e lì prenderemo anche il capo. Ne discuteremo più a lungo, poiché siete come una famiglia, amica cara, e non vi va di litigare per sciocchezze, vero? – Proprio così, – disse lei, – ma lo chiarirò solo con lui. – Eh bene, chiariscilo pure. Haha, – rise lui con la sua ironia. – Oh, bastardo, – aggiunse lei ridendo, – non intendevo in quel senso. Intendevo chiarire quello. D’accordo, stupido?! – Ah, – rise lui, – chiarisci allora cosa intendi? – Bene, – disse lei, come per seguire il gioco. – Lo chiarirò solo, dato che vuoi. Anzi, solo perché dici così. Farò come dici tu. D’accordo?! – No, non voglio, – disse lui, – lo sai. Tu sei una parte e babbo l’altra. – Andiamo per il meglio! – lo canzonò lui. – Matrimonio, speriamo! – Sì sì, – disse lei, – non è come dici tu. Lui quasi mi ha cacciata dall’ufficio oggi o hai fatto qualcosa tu, Ardjan, perché tu non resti senza combinare guai, ragazzo! – aggiunse lei. – No, capo, non ho fatto nulla. Non l’ho mai contraddetto. Lo sai che non gli faccio mai dubbi, finché sarò vivo. Lo amerò e lo rispetterò, poiché senza di lui non sarei nessuno, capo, perché è stato lui a prendermi al lavoro, a sostenermi ovunque e lui è il fattore numero uno che sono diventato quello che sono oggi, quindi se mi dice “salta!”, salto ora dalle scale, – aggiunse lui. – Bene, – disse lei, – lascia perdere le poesie ora, non ti chiedo nulla, solo che non mi ha parlato bene oggi e mi ha mostrato la porta. Bene allora. – Oh! – disse lui, – prendi un caffè insieme, chiaritevi e basta, punto. Frase semplice, – aggiunse Ardjan, – alla fine c’è il punto. È stato deciso dal “Congresso della Normativa”, – rise lui. – Sì sì, basta, mi hai stancata con le tue teorie sulle galassie! Haha, – rise lei. – Inizia prima dalle tue sciocchezze astronomiche. – No, capo, – disse lui, – non ho tempo oggi. Ancora di più perché oggi ho incontrato una donna. Yyyy! – aggiunse lui. – Eh, – disse lei, – racconta! È bella, a dir poco, molto bella, capo, ma tu non dirlo al capo. D’accordo? – No, – disse lei, – non lo dico. – Eh, che cosa avete fatto insieme? Eh… Vi siete fidanzati?! – No, capo, ma mi è piaciuta. – Bene, – disse lei, – ma fai attenzione alla biografia, non ti fidanzare senza sapere chi c’è nella famiglia. Guarda se ci sono condannati politici; se ci sono zii, zie espatriati o ballisti…! Guarda la biografia prima, poi agisci e ama! D’accordo, piccolo sciocco? – aggiunse lei. – Capo, – disse lui, – ti voglio bene, ma non maledirmi! – Eh beh, mi vuoi tanto… Sai quanto… Tu vuoi il capo e basta. Lascia perdere queste cose con me, ragazzo cattivo! – rise lei. – Bene, – aggiunse lui, – ti voglio bene dopo il capo, d’accordo? – Adesso, adesso sì! – disse lei. – Il primo per te è lui e abbassa la testa come per sigillare il pensiero che è stato detto nell’aria. – Va bene, capo, hai ragione, ma dammi le mani o lasciami finire la scrittura. – No, no, ho detto no, finirò io e basta. E, affinché gli altri non pensino che io stia qui a fare niente, non faccio nessun lavoro… – Le bocche maligne non si chiudono, capo! Lo sai. – Sì, – disse lei, – ma tu sei un chiacchierone, lo sai? – Lo so, – disse lui e si avvicinò per accarezzarla un po’. – Capo, sei una comunista autentica! Meriti questo titolo! – D’accordo, – disse lei, – ma tu non sei comunista, Ardjan. – Io?! Sì, dai, o no, – disse lui, – ma prima ci sei tu, il capo è secondo, io sono l’ultimo. Più tardi, in fila, vengono gli altri. – Haha, – rise lei, – non sei una persona cattiva, Ardjan! Non sei per l’ideale! – aggiunse lei, – e iniziò a digitare. Poi, parlò di nuovo Ardjan: – Capo, o stella del mondo, eh, come dici, finiamo il lavoro e poi andiamo a festeggiare la conclusione?! Se vuoi, ti offro tutto ciò che desideri No,- disse lei. – Il partito non mi permette di festeggiare, ma tu vai dove vuoi.
Andare?- chiese lui, e si preparò a uscire.
No, ora no, perché forse ti serve per qualche parola o espressione da correggere,- aggiunse lei.
Sì, proprio per questo sto qui,- interruppe lui.
Perché, non ti sta bene stare con me?!- ironizzò lei.
Eh, Ardjan.
No, non in quel senso, capo. Sei sveglia male oggi, la nostra stella,- aggiunse lui.
No, non sono svegliata male, ma voglio insegnarti come essere un leader… Come non sbagliare mai la linea del nostro glorioso partito.
Lunga vita al partito, capo!- disse lui e batté le mani.
Bene,- aggiunse lei. – Lunga vita per secoli! Noi poveri abbiamo solo questo, poiché un borghese non mi avrebbe mai assunto e non avrebbe mai lasciato la classe operaia guidare il paese. I proletari hanno solo le loro braccia di lavoro, che questi miserabili capitalisti sfruttano senza pietà. Guarda, Ardjan,- disse lei,- vedi che hai scritto molto bene. Almeno queste pagine che ho passato.
Lei era soddisfatta del lavoro del loro giornalista e, per sancire la sua superiorità in questo giornale, disse: – Guarda ragazzo, tu vuoi bene al nostro capo e lui a te.
Naturalmente, tutti lo amiamo,- disse lui e assunse un atteggiamento serio, facendo un passo verso la finestra. Si avvicinò di nuovo alla scrivania del capo segretario.
Capo,- disse lui guardandola negli occhi,- posso sapere dove vuoi andare, perché non capisco affatto,- e si avvicinò un po’ di più al suo corpo. Abbassò un po’ la testa, perché lui era molto alto e lei era bassa, e aggiunse: – Capo, parla chiaramente, hai qualche problema con il mio capo? O ce l’hai con me, visto che oggi sei completamente ironica e nervosa.
No,- disse lei e distaccò lo sguardo dalla macchina da scrivere, la spinse un po’ per riportarla all’inizio, per iniziare un altro capitolo o una nuova pagina, e aggiunse:
Non ho niente contro di te, ragazzo,- disse lei. – Lo amo e lo stimo molto. Ha fatto molto per noi e per voi,- disse lei, mentre posava le mani sulla tastiera e lo guardava. L’orologio segnava circa le dodici e l’aria si stava riscaldando più delle altre ore. Nonostante fosse alla fine dell’estate o all’inizio dell’autunno, il passaggio da una stagione all’altra non era facilmente percepibile.
Più o meno le stagioni si stavano cedendo il passo a vicenda. Iniziava a fare un po’ caldo e Ardjan aprì la finestra dell’ufficio e poi disse: – Capo, vi voglio bene a tutti qui, vi considero come una famiglia, perché io sono orfano e ho solo voi. Il mio capo, il nostro capo, cioè, mi ha fatto diventare quello che sono oggi. Lo amo molto e lo stimo come un vero padre.
Considero il mio rapporto con lui come una sorta di adozione; lo considero un padre e non permetto a nessuno di metterlo in discussione o sottovalutarlo!
Guarda ragazzo,- disse la capo segretario,- io sono comunista e segretario di partito della zona. Lo sai o no?
Come non lo so,- scosse la testa Ardjan. – Lo so molto bene, capo. È un piacere avere te come capo, addirittura.
E ti voglio bene,- gli disse lui, – ma non essere gelosa, perché amo di più mio padre, il capo.
Hahahaha,- rise lei. – Non sono gelosa per questo. So che amate molto il capo. Lo so, ma,- ripeté lei,- tutto deve essere fatto come dico io e niente può essere fatto senza il mio permesso! Il capo lo sa bene. Non c’è bisogno che glielo ricordi, credo!- disse lei con un tono minaccioso o ironico nei confronti del direttore e del grande capo. – Io,- continuò lei,- ho sempre difeso quell’uomo in ogni riunione di partito. Ho fornito informazioni molto buone su di lui. Naturalmente, lui lavora molto bene e non ha avuto bisogno di aiuto; naturalmente ha seguito la linea del partito con tutti noi. Il nostro giornale è un po’ critico rispetto agli eventi, alla burocrazia e ai burocrati, rispetto ai fenomeni negativi che emergono nel nostro ambito, ma che non costituiscono una colpa politica. Cioè, persone che non sono nemiche del partito, ma sono diventate burocratizzate e si sono prese troppo sul serio, per così dire. È delicato dirigere un giornale o una rivista del genere, dove attraverso l’umorismo e la satira si colpiscono i fenomeni negativi della nostra società socialista ed è difficile non incorrere in errori ideologici e superare la linea della critica, perciò siamo stati sempre insieme. Abbiamo prestato molta attenzione a ogni scritto, vignetta ecc. o scritto umoristico riguardo a fenomeni diversi che accadono ogni giorno da noi.
Sai, Ardjan,- aggiunse lei,- che ho sempre aiutato e firmato ogni numero che è uscito. Ho firmato sapendo che siamo sotto controllo politico e ideologico. E ho fatto bene, sia per me che per voi, perché a volte facciamo errori non intenzionali e critichiamo ingiustamente qualche direttore. Quindi, anche grazie a me abbiamo controllato due o tre volte ogni scritto e informazione che ci è arrivata. Per tutto questo ho aiutato io, non è vero? Ho lavorato come tre persone, non solo per me, ma anche per il nostro grande capo… e lui non deve dimenticare il mio aiuto come persona, e tanto meno come segretario di partito. In breve, il Partito sono io qui, caro Ardjan!- concluse lei. Lui la guardava con molta sorpresa e curiosità. Non aveva mai visto il segretario fare un discorso del genere. Di solito non parlava nemmeno nelle riunioni. Forniva per iscritto le istruzioni del partito e tutto veniva eseguito come diceva il partito, cioè lei, la capo.
Non ti ho mai vista così infastidita come oggi,- gli disse lui. – Guarda, sei la nostra capo ideologica! Sei anche una stella del mondo! Noi…. Ti amiamo così come sei, ma ti amiamo perché non ci hai lasciati cadere in errori ideologici, né in ripetizioni e auto-soddisfazione. — Davvero?! — disse lei. — Questo pensiero hai di me, Ardjan?! Uaa, quanto mi hai emozionato, anima mia! — disse lei. — Se fossi single, ti bacerei, ma oggi ti bacio sulla guancia. Si alzò e baciò Ardjan sulla guancia, poi tornò a sedersi sulla sua sedia, di fronte al suo ufficio, non molto grande, ma bello.

Capo, grazie, — aggiunse lui, — ma non litigare con il capo. Discutete tutto insieme. Sono tempi difficili, non abbiamo motivo di attaccarci l’un l’altro. Dobbiamo stare insieme e per il capo che abbiamo, sono orgoglioso, ma naturalmente sono orgoglioso anche di te, capiscimi! — e gli accarezzò un po’ la testa, come per riportarla alla forma precedente.

Lei abbassò la testa e cominciò a scrivere di nuovo, mentre una lacrima le scese dall’occhio. Sollevò la mano sinistra, la asciugò e ricominciò a battere i tasti della macchina da scrivere. Era molto amareggiata oggi e turbata dalle parole del grande capo. Improvvisamente, Ardjan la guardava. Ha due possibilità, — pensò tra sé. La prima è che questa è una sciocca senza istruzione; e la seconda, che è innamorata del nostro capo, del nonno. Hahaha, — rise silenziosamente. — Vai nonno, con una amante ora in vecchiaia. No, — pensò di nuovo, — ci sono molti casi in cui le segretarie si innamorano dei loro superiori. Esse, in silenzio, aspettano sempre con ammirazione il loro capo. Quindi, lo amano in silenzio, ma lo amano davvero più di chiunque altro. Ci sono casi in cui queste diventano anche assassine della loro vittima amata.

Spero che non sia un amore o non amore assassino, — rise lui e, nel frattempo, guardava con stupore e attenzione l’aspetto della sua capo, la segretaria del Partito.

Quindi, se l’amore si trasforma in odio, la vittima avrà molte conseguenze. Se le donne innamorate hanno potere e forza, coloro che non si sottomettono al loro amore hanno un esito negativo. Ho letto molte volte che le donne con potere sono spietate verso chiunque e che sono molto malvagie. Terrorizzano i loro subordinati e le vittime impiegati.

Cioè, Dio non voglia, che questa non diventi la nostra capo, perché ci distrugge. Lo dirò al nostro capo. — Compagno capo, non infastidire più questa tipa, perché con quello che vedo oggi, ti farà del male quando vuole. Mi è sembrato un uomo stupido, senza istruzione e non diabolico, una segretaria, dattilografa, e non sapevo cosa si nascondesse dietro la sua apparente saggezza. Lei è stata sia il partito, sia la sicurezza qui. Guarda un po’! — disse Ardjan. Fece di nuovo tre passi indietro e tornò vicino alla finestra, mentre lei lavorava senza sollevare lo sguardo dalla macchina da scrivere. — Ardjan, — disse lei, — per fortuna che capisco la tua scrittura, perché è molto debole. Mi sembra che non tu abbia mai studiato l’alfabeto. Il maestro delle scuole elementari deve averti tenuto a cuore. — Eeh, no, capo, niente è vero! È stato un maestro molto severo, — rispose subito lui. E io ero il suo alunno migliore. Fino a poco tempo fa, si vantava di me davanti agli altri alunni e ai maestri. Io ero il migliore ovunque, capo.

Anche al liceo, nonostante la mia cattiva biografia, che nemmeno io so perché, — aggiunse lui, — ero nella tabella d’onore. Addirittura, il professore di fisica, un furfante dei villaggi di Koplik, mi dava brutti voti, nonostante sapessi molto più di lui. Quel furfante deve essere stato anche un agente della sicurezza. Così ingannava il partito e alla fine è risultato avere una cattiva biografia. E penso, capo, che lavorasse per il nemico. Si comportava molto male con noi e sotto l’egida del Partito, — aggiunse lui. — Quel uomo negativo faceva inimicizie e causava insoddisfazioni a chiunque. E lui stesso aprì gli occhi e quasi non credeva alle sue stesse parole, che elencò per il professore di fisica con tre anni di studi, laureato all’Istituto Pedagogico, che forse non aveva nemmeno completato o aveva finito molto tempo fa e ora era stato messo come professore al liceo. Che umorismo, capo, capisci?!

Lui non credeva alle parole che aveva emesso. Quelle parole che disse sul suo ex maestro. Non era il suo tipo di maledire gli altri. E ancor più accusarli di avere una cattiva biografia. — Hahaha, — rise Ardjan tra sé, — alla fine sono uno scrittore, è permesso il soggettivismo dei miei personaggi. Li faccio sviluppare la trama come voglio. In realtà il maestro era un collaboratore della sicurezza. Lo sapevamo tutti e ci proteggevamo. Ma con me lo colse così male che lo rimossero. Era un uomo negativo. Mi faceva sempre del male e mi metteva in difficoltà, fino a quando se ne andò e non so dove lo mandarono poi… Nel suo villaggio, mi sembra… come dire, capo, — si svegliò lui dal torpore della memoria e disse: — Capo, era un manipolatore e un nemico. Abusava della fiducia che gli aveva dato il partito. Questo è il mio pensiero, che da quando è andato via, ho preso dieci in fisica e grazie a lui o alla lotta con lui, sono il migliore ancora oggi in fisica. — Davvero?! — disse la capo e sollevò lo sguardo. — Ardjan, a volte o in alcune occasioni non ti capisco bene. Sei con noi, con il nostro Partito, o no? Perché ho l’idea che non ci ami molto noi comunisti? — aggiunse lei. — Cosa dici, capo?! — disse lui. Ti amo, te, il partito e il popolo. — Lascia perdere le battute, — disse lei. — Spiegami cosa hai scritto qui, perché le tue lettere sembrano piedi di pollo. — Hahaha, — risero. Lui si avvicinò, spiegò la frase, e la rifinì in modo più bello e a lei piacque, così il lavoro fu sistemato. Apparentemente, c’era armonia e comprensione tra i due della stessa redazione, ma avversari politici. Ebbene, non è vero che gli opposti si attraggono. Tutto stava andando molto bene. Ardjan stava terminando la scrittura e risolvendo la situazione. Lo fece più per il capo, perché per se stesso non avrebbe mai parlato, ma si può dire che fu raggiunta la pace.

Tra i due collaboratori, uno comunista e l’altro aspettava con difficoltà la caduta di questo regime. Uno si comportava come se volesse il partito, mentre l’altro lo amava davvero. Come una coppia innamorata o sposata, dove uno fa finta di amare l’altro e l’altro lo ama davvero. In realtà, non esiste vero amore tra due persone dello stesso tipo. La lotta all’interno della razza umana è spietata, per questo Dio ha fatto la razza umana mortale, perché senza selezione, il numero dei mostri sarebbe infinito. Nessuno ama nessuno! Tutti si amano per interesse reciproco. In effetti, è così che è il nostro ADN, pieno di infedeltà e tradimenti reciproci, pensò Ardjan. Ecco, guarda, io sono qui davanti a questa sciocca bassa e sto rendendo conto. Resto qui, perché lei è il partito e lei affonda me e il capo. Poi tutto va all’indietro come la vita, il lavoro e l’amore umano, aggiunse lui.

Posto di vanità. Un luogo arretrato che dice di essere passato al comunismo e ironizza sulla povertà e sullo sviluppo totale che ha portato durante gli anni di governo di questo partito al potere. Non c’è nessuno a cui spiegare. Nemmeno al capo si può parlare apertamente. E a volte, lui parla inutilmente. Dà alcuni dettagli rispetto al periodo precedente alla liberazione, dimenticando che eravamo il paese più ricco in oro e argento e per numero di popolazione in Europa, cioè dopo la Seconda Guerra Mondiale. Non appena il partito di questi è salito al potere, è iniziata la nazionalizzazione. Ha cominciato a impoverire i ricchi e a depredare i poveri, proprio come nella Rivoluzione d’Ottobre bolscevica o nella Comune di Parigi, dove iniziarono ad essere eseguiti gli avversari ideologici, simile alle liste di Marat, l’ideatore della prima rivoluzione comunale. Ora, basta! disse lui. – Non ho più nulla da replicare a questo. Svegliati Ardjan! disse a se stesso. Devi sopportare e non lasciarti scoraggiare, perché anche se sarà presto la fine di questo regime. Cominceranno le rivolte contro questo regime immorale, senza fede e senza idee. Era fissato in un punto, nell’angolo dell’ufficio della capo e nemmeno le palpebre si muovevano più. Era così teso nel fissare il suo pensiero nell’etere della mente.

… Alla fine di questo regime sarà veloce e, dopo una pausa, dopo aver sognato, disse:

Ma capo! Tutto quello che dite è giusto! – e le rivolse lo sguardo, dopo aver guardato per un po’ dalla finestra il viale che portava alla stazione dei treni e tutto il tempo faceva il riassunto delle agitazioni e delle rivolte immaginarie contro il regime. Pensò anche a Dona, la ragazza che aveva conosciuto in treno. La immaginò mentre guidava manifestazioni anti-comuniste
. C’è sempre un inizio! disse lui. Anche le rivolte e il mio amore. Anch’io seguirò l’intera razza umana, come essere con coscienza, mi sposerò, anche se non ho mai creduto alle donne e all’amore con loro. Ma, guarda, è successo anche a me. Ho incontrato l’amore. Tutti coloro che mi conoscono bene direbbero, se solo sapessero: Non è possibile! Cosa è successo a questo incredulo verso le donne?! Ebbene, è successo l’apocalisse. La Terra ha smesso di girare. Lui, Ardjan Vusho, ha incontrato il suo primo e ultimo amore. Lui, che in sostanza era il maggiore incredulo in amore; lui che odiava le donne. In tutte le sue concezioni, che faceva e rifaceva, arrivava alla conclusione che l’amore per lui non esisteva e che tutto era interesse, e denaro o vantaggi da una parte a danno dell’altra. Da una coppia all’altra. Non ci sono mai coppie che si amano davvero! diceva ogni giorno, fino a quando incontrò Dona. Diceva: – La gente ama per posizioni o per venire in città o capitale, ripeteva lui. La gente è una creatura sporca. Le loro feci mostrano quanto siano sporchi. Le feci di nessun animale puzzano come quelle dell’uomo. Non è che l’uomo mangia qualsiasi cosa, ma l’uomo stesso è sporco. Più sporco dei maiali, perché almeno loro non hanno cervello. L’uomo, non appena nasce e cresce, si occupa di infedeltà e tradimenti. Subito uccide il fratello per ricchezze e potere; subito uccide in cambio di ricchezze; uccide per mantenere il potere. L’uomo, alla fine, diceva lui, è l’animale peggiore, più infedele e ingrato.

Uccide, manipola, uccide innocenti, avversari politici, ecc., solo perché pensano in modo diverso. Non appena arriva al potere, l’uomo diventa cattivo, senza pietà, assassino, criminale. Gli uomini sono peggiori dei lupi… Sono creature, è meglio che non abbiano una vita lunga, altrimenti avrebbero contaminato il pianeta, per questo Dio ha limitato la durata della vita, perché mangiano tutto. Anche l’uno all’altro… Mangiano carne umana, senza saziarsi. Come i corvi nelle favole. Il corvo è più grato al padrone e al vecchio delle favole che, insieme a lui, ha mangiato la capra della vecchia e ha ucciso l’unico pollo che aveva come unica figlia. La vecchia era il personaggio positivo, attraverso il quale Dio cercava di dare esempi di bontà agli uomini, ma chi può sapere l’uomo o il figlio dell’uomo! Lui continuò la malvagità e la trasmise. L’uomo non è mai migliorato. Non riconosce nemmeno Dio. Lo nega. Il nostro uomo non è solo comunista, ma nato con geni di infedeltà e falsità. Siamo messi peggio noi albanesi, popolo arretrato e con molti malviventi che guidano non solo la politica, ma anche l’economia, la letteratura, l’arte e lo sport. In nessuna competizione internazionale riusciamo a prevalere, perché siamo falsi. Non ottengono ciò che meritano, ma coloro con una buona biografia, quelli che pagano, ottengono posizioni e diventano tutto, mentre dentro sono vuoti. Il livello del loro cervello è pari a quello dei predatori della foresta perduta. Eh… – disse lui, – ho sognato e filosofato abbastanza. Se questa stupidaggine è finita, devo andare a Shkodër, perché Dio ha identificato così tanti cattivi e si sta occupando di loro, per questo ritarda a vendicarsi con i nostri, dato che la fila è così lunga come quella dei nostri. Vediamo quando arriverà il turno del castigo.

Mentre meditava su queste cose, si udì la voce della capo: – Ho finito! E grazie a Dio! – rispose lui, mentre tirava fuori le mani dalle tasche e le batté in segno di ringraziamento. – Abbiamo completato il lavoro, – disse lei. – In effetti, hai scritto bene! Anche per il partito hai lasciato intendere molto bene, visto che è l’ideatore di tutte le cose buone nella nostra vita. Quindi, dal punto di vista politico credo che sia a posto, – disse lei. – Per il resto lo controllerà il capo, ma io sono d’accordo, sia dal punto di vista ideologico che artistico, sei il migliore. Non possiamo correggerti! – disse la capo ridendo un po’. Io faccio tutto ciò che il partito richiede, – gli disse lui con tono semiironico. – Già, – rispose lei, – Il partito ti ha preso dall’orfanotrofio, ti ha mandato a scuola superiore e all’università, nonostante la biografia che tu conosci, ma che in realtà non è colpa tua, dato che non hai conosciuto né tuo padre né tua madre, quindi il partito ha agito giustamente con te. E ora sei in cima al posto, pubblicando, lavorando e vivendo molto bene. Ardjan rifletté un momento, voleva rispondere con una risposta molto pungente, ma poi si rese conto che non ne valeva più la pena e disse: – Sì, capo. Amo il partito e voi come staff dirigente. Siete tutto per me – Ma, – aggiunse lui, – grazie al cielo che abbiamo un partito del genere, che non fa guerra di classe ai propri figli. Sai come mi è venuto in mente un giorno? – aggiunse la capo. – Cosa? – chiese lui con sorpresa. – Io, come segretaria dell’organizzazione del partito, ti propongo alla direzione come candidato del partito. Cosa ne pensi, Ardjan? – aggiunse lei. – Eh, capo, – rispose lui, dopo una breve pausa. – Prima di tutto, tu conosci la mia biografia e, secondo, se ti dicono di ammettermi, faranno un’indagine completa e dopo quell’indagine, mi licenzieranno anche. Cioè, scopriranno bene la mia storia. E terzo, capo, io vivo praticamente in produzione, sono quasi ogni giorno nei cantieri. E quarto, e cosa più importante, il partito è nel mio cuore, non ha bisogno di test.

Lo sai, Ardjan, che avresti potuto essere un ottimo giurista, perché ti difendi magnificamente. Bravo ragazzo! – aggiunse lei.
Sì, capo, ti somiglio. Sei molto intelligente e una persona molto fidata per il nostro partito. Ti vogliamo e ti rispettiamo tutti. – E il capo ti vuole?! – chiese lei, sorpresa dalle parole di Ardjan. – Sì, lui ti considera il suo braccio destro in termini politici, per evitare errori ideologici, sapendo anche cosa pubblichiamo, perché potremmo anche sbagliare nelle critiche, ecc. – Davvero, Ardjan? – disse lei sorpresa. – Sì, davvero! – rispose lui direttamente. – Il capo o mio padre ti vuole molto. Non si parla del contrario. D’accordo capo?! – Uau, che bello! Mi hai reso felice, disse lei. – Tu, Ardjan, sei una brava persona e molto strana. Spesso mi chiedo. Come fai a mangiare, a lavarti, i vestiti, ecc. Ti serve una moglie, – aggiunse lei. – Vedremo anche questa questione, – disse lui. – Sarai la capogruppo al mio matrimonio. – D’accordo, – disse lei, – con molto piacere. Hai qualcuna? – chiese lei, – o ti presento io a una mia cugina?! Ha una laurea. – Sì, capo, – lo interruppe lui, – sono innamorato di una ragazza. Come dire, è una stella bellissima e molto intelligente. È ancora studentessa, capo. Ti presenterò, se lei mi accetta definitivamente. Ma, non temere. Ha una buona biografia. – Grazie a Dio! – aggiunse la capo, sorpresa da ciò che stava sentendo da Ardjan. – Come è successo questo? – chiese la capo. – Fino ad oggi non hai detto nulla. – Non l’ho detto, capo, perché non volevo nessuno. Le donne, sai come sono. E tu sai che le conosco bene. Sono molto poche quelle buone, degne e che meritano di essere prese. Capo! – disse lui, – Non prenderlo male perché sono così. Non ho questioni ideologiche, ma vedo quanto divorzi e tradiscono, ecc. Questo deriva dalla decisione avventata di sposarsi. Quando non conosci bene chi hai di fronte, perché innamorarsi di una donna o di un uomo sconosciuto?! Tutto ciò fa sì che poi prendano decisioni sbagliate di sposarsi. Capisci, capo?! E come nel mio caso, il bambino viene consumato. Rimane orfano o preda dei malvagi. – Lo so, – disse la capo. – Non è colpa tua. Hai avuto una vita difficile senza genitori, ecc., ma è stato il partito ad aiutarti, a sostenerti, a educarti, – ripetè per la ennesima volta lei.
Non si parla qui del partito, capo, – disse lui. – Si parla dell’irresponsabilità delle coppie di sposarsi e poi decidere di divorziare, senza considerare affatto i figli che hanno, lasciandoli in mezzo alla strada. Io difendo i bambini, che sono capitati come me o come me, capo, che sono rimasti in orfanotrofio. Non voglio che altri soffrano come me. Voglio che ci sia amore e non separazione. Mi capisci? E che la separazione viene dall’irresponsabilità dei genitori nel legarsi in matrimonio. Qui è il difetto. Non mi ama, non mi ama, ecc. Sciocchezze, capo! La questione va esaminata in profondità, capo. Qual è la causa e quale è stata la conseguenza. Quindi, le decisioni affrettate di… Le donne, in generale, poi si passa alla colpa degli uomini, che sono ugualmente colpevoli, dico io, – aggiunse lui. – Non faccio distinzioni sessiste, capo. Non fraintendere! Poi, aggiunse con tutta la sua irritazione: – Per casi come questi ci vogliono leggi molto severe, adatte a persone irresponsabili che mettono al mondo esseri umani e li abbandonano per strada. Non si preoccupano più, proprio come le bestie che partoriscono nove cuccioli e poi lasciali, viva come può, selezionerà la natura. No, capo! Serve una legge severa! Bisogna impedire agli irresponsabili di partorire e non lasciare alla società ferite mai rimarginate. Essere orfani non guarisce mai, capo! Ricordalo da me. La persecuzione incomprensibile ti segue ovunque per tutta la vita. Una legge non scritta, capo. Così, rifletterò bene prima di sposarmi. Dovrò conoscere molto bene la persona con cui avrai dei figli, poiché questo è il futuro non solo mio, ma anche dei miei discendenti. La conoscenza, capo, è un processo molto difficile, non c’è conoscenza superficiale o sensoriale. Neppure con la biografia, capo. Mostrerò un po’ di filosofia, prima di andarmene, capo. Non ti arrabbiare, dieci minuti e me ne vado.

No, – disse lei. – Parla, mi hai lasciata a bocca aperta! Nessuno ti contraddice, maledetto, – disse lei scherzando. – Aspetta, capo, – disse lui. – Non distrarmi, ti prego! Allora, siamo alla conoscenza. La conoscenza, capo, non ha fine. La conoscenza è chimica, cioè alla composizione cellulare. Poi arriva lo studio della genetica. A chi somiglia la donna che tu vuoi e che partorirà i tuoi discendenti. Quale genetica ha preso: dalla madre o dal padre? Sono stereotipi le teorie della conoscenza, capo, perciò ho paura; perciò deve essere una madre di buona razza. Nessuno sa a chi assomiglia il mio bambino, dai quattordici antenati in poi. E poi ti trovi davanti, capo, la cattiva razza. La conoscenza è infinita, non si può conoscere niente con certezza, capo. La conoscenza è studio alla base dell’atomo o della sostanza organica che è germinata nel momento della creazione. Quindi, la conoscenza non ha fine. Ci vogliono due giorni per verificare quello che dico. Dirai tu, che la pratica, la lunga permanenza con una persona, ti fa conoscere come è: buono, cattivo, immorale o con una buona morale. Sono d’accordo, capo, – disse lui, – che la pratica è la madre della conoscenza, ma non la conoscenza stessa. La conoscenza non ha fine. Nessuno è sapiente! Dico “ha imparato molto” per qualche professore o scopritore, ma aggiungerei io, – disse lui, – nessuno è la conoscenza definitiva! Dimmi tu o gli scienziati, che hanno diviso l’atomo, che hanno inventato l’arma chimica, che hanno trovato il peso specifico degli elettroni e dei neutroni che li ha distrutti e creato la bomba atomica, sono i più intelligenti?! No, capo! Queste cose scientifiche sono state scoperte, capo, ma non hanno trovato chi le ha create e come il mondo è arrivato fino a qui? Con quale legge? Chi ha creato tutte le sostanze celesti o organiche? Hanno madri che li hanno partoriti?! Sono le madri che poi partoriscono le figlie?! Capisci la catena atomica o cellulare della formazione iniziale?! Chi è la grande madre, capo??? Colei che crea tutto così precisamente????? Non lo sappiamo, vero! E noi abbiamo scoperto molto poco o niente della conoscenza della natura che ci circonda, cioè della catena universale della formazione interuniversale, e siamo molto analfabeti in questo senso. Per esempio: come si spiega che la Terra, per miliardi di anni, segue la stessa traiettoria eclittica intorno al sole?! Non cambia di una sola gradino. Eh, capo?! Se fosse diverso, la Terra andrebbe in una direzione sconosciuta, sempre più lontana dal sole, o sarebbe stata inghiottita da buchi neri o antimateria. Non solo la Terra e il sole, capo, ma tutta la galassia della Via Lattea. Eh, capo, non c’è fine alla conoscenza. Noi siamo piccole creature o errori dell’universo, capo, perché se ci avesse creato qualcuno di buono non saremmo così negativi e infedeli… vero capo?! – gli si rivolse.

Ardjan, mi hai sorpreso, ragazzo! Non ho capito niente di quello che mi hai detto. Non sono una fisica, figliolo. Ma tu, da dove sai queste cose?! Mi hai sorpreso…! – aggiunse lei. – Le so, capo, perché sono tuo figlio. Siete intelligenti e mi avete educato bene, così so tanto o studio molto, – e si avvicinò un po’, come per prenderla con benevolenza.

Il partito ci illumina, capo, vero?! – disse lui mezzo seriamente e mezzo ironico. Anche se scherzava, lui disse tutte le parole con affetto per il partito. E così, lei le prese per vere. – Ma Ardjan, – disse lei. – Il partito ci illumina nel nostro cammino. Anzi, ti ha illuminato di più visto che hai fatto tutti questi studi. Possono essere considerati scientifici, – aggiunse lei, – dato che ogni volta che ci incontriamo, tu parli sempre delle tue scoperte in fisica. Scrivili, figliolo, mettili su carta, così magari vinci il premio “Nobel” in fisica, visto che nella letteratura hai raggiunto le vette. Ardjan lo guardò stupito. – Non sembra così stupida, a quanto pare. Anche gli ignoranti hanno delle idee, – si ricordò lui, ma sono più maliziosi e maligni, – aggiunse, ma ancora lui, con sé stesso. – E capo, – gli rispose lui, – oggi sei con le cose migliori, oggi ti voglio bene, capo! Capisci che oggi sei tutta miele! Eh! – E nella mente gli venne in mente il detto di un suo amico:

L’ignoranza nella direzione ha portato alla rovina questo paese! La classe operaia non sa guidare, non sa da dove Marx sia arrivato a questa conclusione, che la classe operaia deve guidare la rivoluzione. Lui stesso aveva un’alta istruzione. – Hahaha, – rise lui. – La classe operaia sa lavorare bene nel proprio settore. Questo è quanto sa la classe operaia! Il resto sono sciocchezze, dicono i turchi. Nella direzione ci vuole una persona con istruzione, con visione di sviluppo e concorrenza, non solo con se stesso, ma anche con i vicini. Una persona che legge… Esamina l’economia di mercato e quella ibrida della Cina. Chi è meglio, noi o loro? Come possiamo risolvere questa direzione economica per noi? Dove ci porta questa strada di auto-isolamento e blocco da parte di tutti? Possiamo affrontare un mercato interno con un’economia così piccola? Il nostro mercato ha ogni tipo di carenza. Non ci sono né frutta né verdura; non ci sono né latte né formaggio; non c’è nulla a causa del collettivismo o della malattia di un uomo pazzo che sogna di notte e ci uccide di giorno.

Capo – disse finalmente lui – ti ho stancato molto. Fammi un favore! Dobbiamo andare dal capo e consegnargli l’articolo? Oppure vado io e lo consegni tu? Come la pensi?

No – rispose lei. – Devi consegnarlo tu! Forse non mi vedrà più.

No – ribatté lui. – Lui ti vuole bene. Tu sei il partito qui, capo, e non sei una cattiva persona. In fin dei conti, tutti amiamo il partito, no?

Sì – disse lei – Non ricominciamo dall’inizio. Il Partito, cioè, è tutto ciò che abbiamo.

Sì – continuò Ardjani con una certa ironia, ma a lei piaceva il discorso e anche se capiva che lui scherzava, lo accettava. E anche l’ironico continuò: Il Partito è il sole, l’aria, l’acqua, la pioggia che cade dall’alto e irriga i campi. Il Partito è anche l’ossigeno – aggiunse lui. – Quello che desideri è il partito, capo! – concluse lui e le diede un piccolo bacio sulla testa.

Non stai scherzando, Ardjan? – chiese lei stupita – sei mezzo shkodran e gli shkodranët sanno solo fare battute. Non si capisce se parlano seriamente o meno.

Haha – rise lui. – Io sono un ragazzo del partito, capo. Sono orfano. Sono cresciuto con i suoi insegnamenti. Con il Partito, cioè. Non ho dove andare senza conoscerlo, capisci?

Lui assunse una posizione come per dire “sono pronto”, quando menzionò il partito. Poi aggiunse: “Il Partito mi ha dato tutto, capo.”

Sì – disse la capo – lo sappiamo bene e noi ti consideriamo come nostro figlio, e ti costringeremo a crearti una famiglia. Ti aiuteremo in ogni aspetto della vita, ti consideriamo come nostro figlio e il tuo successo è stato anche il nostro successo, non solo perché sei nostro collega, ma perché sei nostro figlio!
Continuò il capo, guardando direttamente negli occhi Ardjani e accompagnandolo con l’indice come nelle riunioni. Poi aggiunse:

Siamo orgogliosi di te e della tua fama! Anche il nostro giornale è orgoglioso di te, fratello Ardjan – aggiunse lei.
Ardjani aprì gli occhi così tanto che non poteva credere ai suoi occhi e si commosse per l’affetto del capo del partito per lui.

Bene, capo, sei una star mondiale – rispose lui. – Andiamo dal capo, consegniamo l’articolo e io andrò a Shkodër, perché ho un reportage presso l’azienda agricola “Bajzë” – disse lui, – e non farci arrabbiare il capo. Non voglio litigare con lui. Sai il mio rapporto con lui.

Va bene – interruppe la capo – Vai tu e come abbiamo detto. Saluti al capo! Io vado a prendere un caffè. Se vuoi, lo prendiamo insieme. Se no, vado io – disse lei.

Ma – disse lui – mi aspetta il capo. Capisci?

Ah – rispose lei. – Va bene! Se non hai tempo, parti, fratello. Finisci il lavoro una volta per tutte. Io sarò al caffè. Dopo aver fatto due passi per uscire dal suo ufficio, disse: – Il capo ti vuole bene! Lo accompagnò con una certa sarcasmo, vestita con una sorta di sorriso.

Guarda Ardjan, parla bene con il capo! Non maledirlo! D’accordo, perché sei un po’ bastardo! – Rise lei.

No, capo, per rispetto ti voglio bene – gli disse lui – So che mi vuoi bene, ma parla bene lì. C’è un po’ di freddezza tra me e lui. Chiedi a distanza, senza farti vedere, cosa è successo. D’accordo, mio bel ragazzo? – aggiunse lei.

Vai ora su e rappresentaci bene! – D’accordo? – e scosse leggermente la testa. – Ti dico queste cose perché abbiamo una buona relazione insieme. E in secondo luogo, tu non maledici alle spalle, perché sei montanaro. E in terzo luogo, sei dalla mia parte, perché qui siamo come una famiglia. Sono passati tanti anni insieme e non abbiamo mai litigato né maledetto. Giusto Ardjan? – aggiunse lei – ma c’è una cosa – disse lei – che non mi piace e te lo dico apertamente oggi.

Cosa? – chiese lui.

Perché fai molte battute, Ardjan, e non si capisce quando parli seriamente – spiegò lei. Sei mezzo shkodran, quindi ti giustifichi con questo. E quindi, risulta che siamo noi i comici, capo, e non ti arrabbiare con me, perché gli shkodranët sono i migliori per l’umorismo – disse lui. Poi aggiunse: – Vai, ciao! – Gli fece un cenno con la mano. – Perché vado dal capo – concluse lui.

Ardjani si avviò verso il capo con i fogli ben scritti e con eleganza dalla capo, che non era del tutto ignorante come lui pensava. Aveva conoscenze di base superiori a quelle di una persona con una scuola media. Era molto ideologica, ma questa parte la conosciamo bene, ma non sapevamo che avesse letto anche romanzi. Aveva desiderato frequentare l’università e cose simili. Ma sembra che il lavoro al giornale le abbia fatto bene – pensò lui. – Anche se è molto rigida nella linea del partito e non perdona, la amo – pensò lui. La sua posizione di classe ci aiuta molto – disse il capo ad Ardjani. – Questo ci aiuta a non essere puniti per agitazione e propaganda e per il parlare male dei quadri dello stato. Capisci, figliolo? – diceva sempre il capo. – Non poche volte, questo giornale tipo rivista, criticava i direttori delle aziende e qualche presidente di comitato. Arrivava fino a questo punto, ma non osava oltre, perché li aspettava Spaçi. E anche dai direttori si deve avere paura, perché hanno molti amici nel Comitato Centrale e li temiamo molto – diceva sempre il capo. – Le loro lamentele contro questo giornale sono numerose Questi, come redazione, molte volte erano sulla lama del rasoio, come si dice, perché avevano pubblicato molte critiche, pamphlet e caricature contro gli incapaci, i burocrati e i servili, ecc. Avevano fatto sì che le persone si inimicassero con loro. – Abbiamo creato molti nemici, mio figlio – diceva sempre il capo – ma questo giornale si è opposto al male nella società. Non lo diciamo per giustificazione. Ci siamo sforzati per il bene, ma come dice il proverbio, “Spesso i cacciatori diventano preda!” a causa delle tattiche sbagliate nella caccia o delle trappole preparate dall’avversario, che è più astuto. Tuttavia, quella capo ci serve – diceva il capo. – Trattala bene, perché qui il partito è tutto. Mi ha salvato molte volte, ha molte conoscenze e anche il dono di evitare le trappole. È una volpe, mio figlio. Dobbiamo essere uniti, ma anche astuti, altrimenti siamo rovinati e ci aspetta una trappola.

Eh – scuoteva la testa Ardjan – Ciao capo! Ti voglio bene, Babush! – diceva con affetto. Poiché avevo concluso il lavoro con successo e tu sei soddisfatto, me ne vado. Magari vado all’Istituto delle Arti, ma non resterò più a lungo a Tirana, visto che lì prenderò un caffè e poi al massimo andrò direttamente al lavoro a Shkodër. Mi hai dato un po’ di benzina. Sei il numero uno, capo, per questo ti ricompenserei con il lavoro. Farò tutto, solo tu devi fare bene ovunque, perché questi sono dei farabutti, Babush. Aspettano il momento giusto per buttarti giù. Lo so, ma non daremo loro occasione.

Guarda, abbi un po’ di cura per quella segretaria giù. Ha bisogno del tuo interesse. Capisci, Babush?! – gli diceva con ironia. – Ti vuole un po’, mi sembra. Affetto sincero! – e rideva di gusto. – Basta, bastardo – gli diceva. – Lei non vuole nessuno. È un pezzo di carne con due occhi. – No! Ti sbagli, così pensavo anch’io una volta, perché non avevo mai parlato con lei. Ora che ho parlato due ore con lei, ho capito. – Eh, è testarda quella capo! Stai attento a non sottovalutarla! È anche il partito qui, capisci?! Trattala bene. Non ti succederà nulla! – e accarezzava un po’ la testa del suo capo e poi diceva: Vado, papà, perché me ne vado! Così accarezzava il capo ogni volta che lavorava bene. E lui non lo criticava, avevano un rapporto fisso come padre e figlio. La scena classica della loro relazione… Solo amore e mai odio!

Ardjan se ne andò con passo lento e immerso nei pensieri. Nulla avviene da solo! – diceva a se stesso. – Tutto nasce da qualcuno. Anche il bene nasce dal bene. Per esempio, il capo mi tratta come un figlio e io mi faccio a pezzi per lui. Tutto nasce da qualcun altro. Il giorno porta la notte e tutto si rigira. Ma perché il male trionfa sempre?! Per esempio, oggi ho riconciliato quei due, perché la capo può fare del male se vuole. È il partito qui. Se vuole, può fare molto male.

Il male è nato con il mondo e ha sconfitto il mondo ovunque, non solo può sconfiggere me e il capo. Yyy – aggiungeva – il male ci ha sommerso. Questa è la mia conclusione senza conferme, – pensava.

Per esempio, ci sono persone che amano anche la strega o il male. Il partito ci ha chiuso, isolato, ci ha portato tutte le disgrazie e il popolo lo ama. Ora spiegami questo!

Questo popolo povero ama il partito, che fa del male ogni giorno e a loro non fa alcuna impressione. Come posso essere solo io contro o un piccolo gruppo di persone che vogliono un cambiamento, vogliono l’Europa e lo sviluppo come tutti gli altri popoli? Non si può! Siamo pochi o pochissimi. Cosa possiamo fare solo noi?! Disgrazia – diceva – che siamo rimasti un popolo islamico ancora come i turchi imperiale, con quelle caratteristiche: poveri, fratricidi e sporchi, ma orgogliosi. Proprio come diceva Konica nel 1901.

Se guardi con attenzione, tutti i popoli islamici oggi sono arretrati. Hanno regimi monisti, non hanno sviluppo. Poveri noi che non vogliamo l’occidente e la vita moderna, dove il voto è alla base di tutto. E il ricambio delle élite che porta cambiamento, che è la base dello sviluppo. Senza questi sviluppi, non ci sarà mai una nazione albanese e l’unificazione dei territori non avverrà mai sotto il regime comunista che abbiamo, perché loro non vogliono l’Albania etnica. Inoltre, perché sono i servitori dei serbi. Li hanno portati al potere e li hanno creati come partito.

Raggiunse il suo motore, lo accese, ma non con l’impeto di prima. Era diventato completamente malinconico. Non si distingueva: era innamorato o lo aveva perso? Per quanto sia bella la sera, ci sarà ancora oscurità dopo – pensava. Per quanto ci sia giorno, arriva l’oscurità, e la notte. La bellezza vive poco. Tutto viene rovesciato. Viene il male. È la nostra antimateria. I buchi neri della vita divorano tutto. Il bene ha una vita breve e non so come spiegare questa situazione – diceva – ma tutto arriva con ritardo. Nulla arriva in tempo. Proprio come quella canzone… Era sotto il potere della malinconia e dell’odio.

Anche se era a posto con il capo e con il lavoro, odiava questo potere illimitato per opprimere un popolo europeo come noi albanesi. Odio il potere e diceva sempre, non senza ironia, che il potere è una presunzione che mostra i nostri confini disumani. Mostra il nostro lato mostruoso. La vendetta verso gli altri che sono indifesi. Le persone che non hanno il coraggio di vendicarsi faccia a faccia, ma che si vendicano agendo alle spalle. Così fanno gli albanesi. Potere. Lo usano per fare del male, per vendicarsi, per internare e uccidere, ecc. Dimenticano che il potere è proprio come la tua ombra. Ti segue da dietro, proprio come la vendetta. La vendetta e l’ombra sono una cosa sola, e gli venne in mente quel detto: “Anche la tua ombra ti abbandona quando non c’è sole!” Eh, quanto è triste! – pensò tra sé e sé. – Siamo finiti in un posto così misero come l’Albania. Qui siamo nati, in Albania, dove le persone non hanno limiti nella vendetta. Oggi sei buono e domani sei nemico del partito. Nulla ha confini qui.

Nemmeno la sete di vendetta ha confini. Noi, gli albanesi, siamo creature malvagie, per natura inclini alla vendetta, alla malvagità e alla slealtà. E tutti questi li vogliamo per noi stessi. Non ci importa della vita degli altri, né della loro famiglia. Non ci importa della sfortuna che causiamo agli altri.

Si svegliò dal sonno dei sogni ad occhi aperti. Rimase un po’ a prendere aria fresca e scosse la testa da un lato all’altro. Era un uomo che sognava una vita migliore, non solo per sé, ma per tutti gli albanesi. – Che peccato, – mormorò, – che non sappiano che viviamo come bestie! Si scrollò un po’, come per dire “è finita la serie del film”, e si avvicinò al suo motorino. Lo accese e fece una piccola curva. Lo indirizzò verso l’uscita della villa, che si chiamava redazione, e, dopo aver messo il casco protettivo, inserì la marcia e partì. Nell’aria rimase un po’ di fumo di marmitte. L’odore della benzina si diffuse nell’aria, dato che era settembre. Soffiava un po’ di vento, ma non molto. E quel vento portò via i vapori di fumo, rimasti senza custode, e li dispersò ovunque. Addio redazione! – disse ironicamente e partì accelerando non appena uscì sulla strada principale, vicino alla stazione dei treni, per dirigersi verso Shkodër, perché l’ordine del capo era di scrivere un altro articolo per l’inaugurazione della Fattoria di tipo superiore lì.

E sicuramente dobbiamo essere i primi a pubblicarlo! – era stato l’ordine del suo capo. – Noi i primi ovunque, – Haha, – rise. Poi si ricordò del capo e della conversazione con lui. La nostra capo comunista sembra avere sentimenti e si è offesa, perché il grande capo le ha urlato contro! Vai a capire! Haha, rise di nuovo!
Il mondo gira! Ognuno ha il suo nemico o il suo concorrente. Nessuno, nessun essere vivente vive in pace. La lotta per la sopravvivenza è ovunque. Il forte vince il debole. L’animale più grande e forte mangia quello più debole. Per fortuna che i conigli si moltiplicano in massa, altrimenti sarebbero estinti come specie, perché tutti li attaccano e li mangiano. Anche i pesci piccoli non sono protetti. Se non si moltiplicassero in massa, sarebbero estinti. Anche noi non siamo protetti. La nostra razza è sull’orlo dell’estinzione. Presto verrà il diluvio. I deboli sono in via di estinzione. I forti li uccidono, rubano le loro ricchezze, ecc. Un gruppo di persone ruba tutto. Noi altri rimaniamo e lavoriamo per loro. Loro hanno tutto, mentre noi nulla. Noi, solo le braccia per lavorare! Loro dominano, perché noi siamo deboli, divisi e un popolo di spioni e servili, un popolo sottomesso…! Non ci sono più eroi, né capi, tutto è controllato dalla sicurezza. La nostra vita è chiusa. Un circolo vizioso senza uscita. Siamo primitivi, e un popolo primitivo non ha leader. Ha solo oppressori e oppressi. Così è rimasto il nostro popolo: rimpicciolito, umiliato, perché abbiamo ucciso l’uno o l’altro e non siamo mai stati uniti. E poi diciamo: “Perché i nostri migliori terreni sono stati presi dai vicini?” La risposta è pronta: Perché erano più forti, più sviluppati e perché il Cristianesimo è diventato una superpotenza e ha sommerse il nostro mondo ingannevole e pigro musulmano. Guarda la nostra patria: non ci sono boschi; non c’è verde; non ci sono case belle; non ci sono strade belle; non c’è nulla. Appena superi i nostri confini, tutto fiorisce. Non hanno abbattuto i boschi, li hanno protetti. Hanno preservato l’ambiente e la cittadinanza attraverso il voto. Qui vota il popolo, i voti sono contati dal partito e, in poche parole, il nocciolo è la spionaggio. È l’odio verso il vicino o il fratello. Caratteristiche ereditate dall’impero turco, perché loro ci hanno fatto diventare quello che siamo: un popolo di pastori e sottosviluppato, cioè un popolo sottomesso. – Haha, – rise tra sé, mentre il motorino percorreva l’asfalto verso Laç. Non capì affatto come fosse arrivato così in fretta. Nella sua mente c’erano due cose: la lotta contro il comunismo e Dona o Donika, la ragazza bella con il violino, che amava infinitamente.

Un tempo non credeva mai nelle donne e le considerava creature malvagie che amano solo per interesse, ma anche lei era stata generata da una donna, anche se l’aveva abbandonata. Odiano le donne, spesso dimenticava che esse portano la nostra continuità. Non aveva fiducia nelle donne, non solo perché sua madre lo aveva abbandonato, ma anche perché le considerava traditrici e di poco valore. Dimenticava che tutto nasce da una donna. Anche l’amore, anche la slealtà, la continuità, quindi non sono tutte la stessa cosa. Esse portano anche delusione e tradimento. Tutto questo lo portano, dico io. Alla fine, Dio ha fatto così, – pensò. – Dio conosce tutto ciò che è successo e succederà, perché alla fine Lui decide tutto. Lui determina i buoni e i cattivi, modella le razze secondo le loro capacità. Conosce anche gli atei, ma li perdona perché non sanno cosa stanno facendo; conosce anche i Darwinisti, ma li perdona; i comunisti li conosce bene, e a tutti dà una fine negativa.
Loro si uccidono l’un l’altro per il potere. Non hanno famiglie stabili. Sono anticristi e spietati. Sono sempre coinvolti nella punizione che Dio infligge per le loro malvagità e infedeltà. Come ho detto, il male alla fine viene punito. Anche questi alla fine saranno severamente puniti. Non solo loro, ma anche le generazioni future che verranno dopo di loro avranno una morte difficile, soffrendo a letto per migliaia di giorni. La karma si vendicherà e farà loro quello che loro hanno fatto a noi. Tutto si ripete, come hai fatto tu agli altri, così Dio farà a te! O Dio costringerà chi hai danneggiato a fare lo stesso con te. Alla fine, tutti incontrano la morte. Tutti se ne andranno. Nessuno pensi che non sarà punito per quello che ha fatto. Neanche la tomba li accetterà. Noi, tutti siamo temporanei, ma le nostre opere e il nostro buon lavoro vivranno. Il nome non si dimentica, se sei una donna come Donika, una razza pura e una persona giusta. E se sei un uomo, non sarai dimenticato se hai combattuto per la patria, la famiglia e la società. Dio ha fatto i calcoli in modo informatico per ogni cosa. Ha calcolato anche la rugiada del mattino; anche il sole che è seccato in un attimo; le stagioni, i fiori a maggio e l’inverno con la neve. Dio ci ha creati; ci ha dato il respiro e l’ossigeno; ci ha portati sul pianeta che lui stesso ha creato e lo ha adattato alla vita, che poi avrebbe portato. Ha portato acqua, aria e sole; ha portato luce, ma anche oscurità e cecità. Nessuno se ne va senza essere punito in un modo o nell’altro. A ciascuno viene dato il giusto in questa vita o nell’altra, se esiste una vita dopo la morte. Solo Dio lo sa. Dio è il vento nel campo, dove non c’è barriera e si diffonde ovunque; Dio è come il vento, che soffia su un campo di grano o sopra il mare e li guarda con amore. Quanto sono belli! Capisci che le onde causate da Dio portano il vento e lo fanno muovere ovunque e ovunque. Lo fanno creare la melodia più bella quando soffia. Proprio come una danza con una sinfonia. Questo è Dio, – pensò lui. – Haha, – rise tra sé e sé. – Dico che sono preciso? Forse Dio ha approvato le danze sinfoniche, poiché sono molto belle. Non lo so. Ero molto scarso nella musica. Solo io non sapevo cantare in classe. Non leggevo nemmeno le note sul pentagramma. Conoscevo il solfeggio. Hahaha, – rise di nuovo tra sé e sé. Chi avrebbe mai pensato a questo?! E in amore sono caduto! Dio lo benedica! Accetto e dico ad alta voce: Mi ha portato la creazione migliore, che si chiama Dona; la donna più bella; la più morale e forte! Leale e molto bella! Ma anche anticomunista. Forse siamo fratello e sorella? Perché abbiamo molte somiglianze, non solo nell’aspetto, ma anche nel carattere. Siamo due lati della stessa moneta, solo che io non sono un musicista! – Ahaha, – rise di nuovo. Non significa nulla che non siamo uguali, perché io non so musica. Lo sa lei per entrambi, – rispose a se stesso. Poi ho un musicista sinfonico che amo molto. Si chiama Wagner. Ho tutte le sue ouverture, comprese le sue opere, su cassette. Beh, non sono così inutile come sembrerei…!

L’aria di settembre gli faceva bene. Non camminava né troppo in fretta né troppo lentamente. Sul muro dei ricordi gli venne in mente la madre. Chi sarà lei?! E il padre, chi è veramente?! Perché nell’orfanotrofio hanno detto tante cose. “Sei figlio del Partito!”, questo è stato sempre il loro spiegamento. Poi gli hanno detto che suo padre era anticomunista e dopo essere rimasto alcuni anni a Shkodër, era stato imprigionato e dopo il rilascio era tornato in Kosovo, cioè: Jugoslavia. Beh, niente è certo riguardo chi sia veramente mia madre, e nemmeno mio padre. Se lo trovassi farei il test del DNA – Hahaha, – rise di nuovo. Quante incertezze ho anche io! Che sia la migliore! L’importante è che ho trovato Donika, la ragazza dei miei sogni, che Dio stesso mi ha portato sul treno per Tirana. Anche se in quel viaggio romantico dovevano esserci pioggia, fiori e sole, per asciugare l’acqua sui petali dei fiori. Realmente, non c’era nulla di romantico quel giorno, tranne la routine del viaggio in treno. Così ha voluto Dio, ma io mi pongo la domanda: È stato Dio a portare questa ragazza per me? Ma io so che nulla è casuale nell’universo creato da Dio. Tutto è pianificazione sua. E noi siamo i giocatori di ciò che lui ordina. Nessuno può sfuggire al proprio destino. Il mio destino, stabilito per me, è Dona. Non la lascerò più, anche se la notte diventa giorno e il sole diventa fuoco. Sarò tra le stelle e cadrò sulla terra e la prenderò, e inizieremo il viaggio nelle altre galassie. Noi due insieme, con Donika per sempre. E non la lascerò più. Amo quella ragazza! Glielo dirò direttamente quando la incontrerò, che la amo. Esprimerò il mio amore! Non mi piegherò più! Lascio da parte ogni burocrazia di cortesia e le dirò: Ti amo, ragazza bella del treno per Tirana! Ti amo, perché Dio stesso ti ha portato su quel treno di ferro, con il mio amore dentro. Dio stesso mi ha portato l’amore per una donna, perché l’avevo perso dal momento dell’abbandono da parte della madre nell’orfanotrofio. Ogni giorno la chiamavo “Mamma”; Ogni volta aspettavo all’ingresso dell’orfanotrofio che mia madre arrivasse. Proprio come in quella canzone: “Voglio incontrare mia madre!”. Lei non è mai venuta. Non ha motivo di venire da me. Non ho una madre e non sono nato da una madre, e non sono stato fatto da una donna. Sono una creatura, forse mitica… o anche io sono nato dall’amore?! Ma perché colui che nasce dall’amore dovrebbe finire in un orfanotrofio! La risposta giusta è: Colui che nasce dall’amore dovrebbe assomigliare all’amore e al futuro della coppia. Sono nato dall’amore di una coppia, forse irresponsabile, perché si pensa quando si porta qualcuno nel mondo. Dovevano essere consapevoli che il loro amore sarebbe durato a lungo, poi avrebbero avuto dei figli. Dovevano pensare a ciò che stavano portando alla vita, per non lasciarlo per strada, come le bestie lasciano le loro creature. Le bestie amano i loro cuccioli per un po’ di tempo – gli tornò in mente. Non li lasciano per strada! – gli tornò in mente di nuovo, ma una volta cresciuti, li lasciano nella loro strada di sopravvivenza. Anche le bestie non dimenticano in fretta i loro cuccioli. Sono meglio degli esseri umani, che a quanto pare hanno cervello. Gli esseri umani senza cervello o incolti lasciano alla natura la sopravvivenza della propria creatura. La partoriscono e la abbandonano senza pietà. Non meritano di essere genitori, ma sono mostri con volto umano. Quando dico mostri, intendo che sono la natura più cattiva della razza chiamata uomo. Senza pietà e bestie. Rimanenze del passato arcaico. Come non si chiedono mai quanto possa sopravvivere una creatura piccola lasciata nelle mani di una vagabonda o in mezzo a una strada, avvolta in una coperta e con un milione di sofferenze per tutta la vita. Bene per me che è arrivata una donna vagabonda… Che mi ha trovato e mi ha portato all’orfanotrofio, altrimenti sarei morto. Lei mi ha preso, mi ha tenuto qualche giorno e, non essendo riuscita a mantenermi, perché non aveva risorse economiche, era più responsabile della mia vera madre. Mi ha portato all’orfanotrofio. E si è registrata come mia madre vera. Ha scritto il suo nome nel mio certificato. Merito a lei! Lei merita di essere chiamata mia madre, ma quanto è triste e allo stesso tempo quanto è bello, che non ho una madre vera. Un tempo amavo molto mia madre, come ogni creatura piccola chiamavo madre anche io. L’ho aspettata fino alla ottava classe, pensando che forse un giorno sarebbe venuta all’orfanotrofio. Tutto il mondo sarebbe diventato mio. Poi, l’amore per mia madre si trasformò in odio. Ho pianto milioni di giorni per mia madre. Quante volte piango di nuovo quando ascolto la canzone “Anch’io voglio una madre!”; “Voglio vedere mia madre!”. Le lacrime gli sc

endevano sul viso mentre viaggiava in moto. Ridusse la velocità e mantenne sempre la propria parte della strada, perché era preso dalla malinconia per la madre e, allo stesso tempo, dall’amore per Dona. Perché anche lui aveva trovato l’amore in una donna per la quale, in realtà, non aveva rispetto. Dall’abbandono della madre, non si era innamorato mai più di una donna. La moto percorreva la strada verso Shkodër. Non riusciva a capire dove fosse, perché non vedeva né ai lati, né dietro, né a sinistra-destra, ma solo davanti, perché sapeva che avrebbe continuato a camminare fino a quando sarebbe apparso il suo paese, se poteva chiamare così quella città. Lì era andato all’orfanotrofio; lì aveva finito le scuole superiori e ogni volta che passava lì si ricordava di loro, degli insegnanti comunisti, che lo torturavano mettendogli voti bassi. La cosa peggiore era l’insegnante di letteratura e lingua albanese, che cercava di non dargli dieci, mentre dava dieci agli studenti molto deboli. – Hahaha – rideva ogni volta Ardjani da solo. Tutti sono diventati insegnanti in questo socialismo. Non dimenticherò mai il cammino che facevo a piedi per andare a scuola, perché la scuola era molto lontana dalla mia abitazione. Dovevo camminare anche un’ora a piedi, perché non avevo soldi per l’autobus. E altre sofferenze che normalmente un allievo non dovrebbe sopportare. In tali condizioni, dovevi essere uno studente eccellente per ottenere buoni voti. In un sistema biografico, nulla può sopravvivere senza il permesso del segretario del partito, quindi non ricevetti una borsa di studio a causa della mia biografia. Ero sorpreso: Come è possibile che tutti i segretari del partito siano uguali e privi di istruzione? Tutti erano persone cattive, malvagie e con vizi morali e umani molto negativi. – Ah, ah, ah – rideva da solo. Anche io sono sfortunato. Tutte le persone più negative del mondo, incontro e mi capita di litigarci o collaborare. Come è possibile?! Mi sembra una maledizione cosmica – diceva sempre a se stesso. Solo a me succede così, o il mondo è completamente negativo?! Poi si ricordò il detto del suo capo. Questo tipo di persone non dovrebbe moltiplicarsi. Sono ovunque. Porteranno sempre il male alla nostra società e non solo a essa, ma anche le loro creature faranno lo stesso. Somiglieranno a loro e la società subirà sempre da loro; il male si moltiplicherà. Non meritano di moltiplicarsi. Devono estinguersi come razza! – dice il mio capo. – Non c’è moralità qui! La moralità cade sotto il soggetto che la applica, cioè l’uomo malvagio genera esseri malvagi, assassini, ladri, immorali, ecc. L’eredità è un tipo genetico che si spiega anche con il loro DNA. L’inferiorità delle razze è reale. Ci sono razze buone e cattive. Anche il popolo dice chiaramente: La pera cade sotto la pera. La follia non è una cosa rara tra gli esseri umani. È collettiva. La loro follia si chiama “lotta di classe”, dove gli ignoranti al potere sterminano la razza superiore che hanno sconfitto in guerra e ora la uccidono ogni giorno con il potere del proletariato. Questo sistema è stato portato qui dalla Russia sovietica, ma questi lavoratori sembrano essere stati molto vendicativi con i loro datori di lavoro albanesi. Quindi, alla fine, siamo un popolo barbaro e questo si spiega non solo per il sistema, perché meritiamo questo sistema, ma per il permesso di moltiplicare esseri spregevoli, omosessuali, intriganti sadici, quindi persone malate. Scientificamente si dimostra che la malattia influisce sul comportamento e sul cervello, ti rende molto negativo o ti indirizza verso malvagità malate e immorali. In realtà non esiste moralità. Essa solo si interpreta e si dice nei slogan “Siamo…
Una parte della stampa opprime la maggioranza e garantisce il potere anche per altri cento anni, attraverso metodi russi e del KGB, adattati ai servizi di sicurezza.

Non è che siano intelligenti. Hanno semplicemente copiato le astuzie slave, che hanno sempre portato omicidi, invasioni e genocidi al nostro popolo albanese. Ovunque ci siano state battaglie per terre e espansioni, le hanno vinte contro di noi perché hanno trovato di fronte un popolo disarmato, disorganizzato e lontano dalla civiltà. Queste non sono parole gentili per noi stessi, ma erano studi accurati e nessuno può fare nulla. È meglio criticare noi stessi e migliorare, piuttosto che essere schiavi degli slavi. Lui andava lentamente in moto. Pensava di camminare, mentre si avvicinava a Shkodër. Fu svegliato dai suoi pensieri teorici e si rese conto che viveva qui, in questa realtà senza morale. Arrivò davanti alla sua piccola stanza, parcheggiò la moto davanti alla finestra della stanza, perché in quel momento era iniziato il furto massivo di biciclette e moto e era necessario prestare attenzione. Avrebbe riposato un po’ o qualche ora. Poi avrebbe contattato il centro per ulteriori istruzioni, per realizzare il reportage sull’impresa agricola che sarebbe stata inaugurata il giorno dopo. Aprì la porta della sua piccola stanza. In realtà, era vicino al centro. Di fronte c’era il Commissariato di Polizia, mentre a sinistra c’era il Convitto delle Ragazze della Scuola Pedagogica. Spesso lo svegliavano con la ginnastica mattutina e con il caos che facevano ogni giorno prima di andare a scuola.

Non aveva nulla da dire, perché così fanno i convittori. Sono poveri, ma felici. Non sanno cosa li aspetta dopo la fine della scuola o l’inizio della vita.

Per loro, ora tutto vola e solo l’amore esiste. In ogni lezione di psicologia, il cervello del giovane non ha cellule sufficienti per percepire la realtà dell’età, cioè l’ambiente, il potere, con quali soldi i genitori lo mantengono, ecc.

Pochi di loro sanno che la vita è molto difficile e che i genitori sacrificano molto per loro. Aprì la porta della sua piccola stanza, quattro per tre metri. Un tavolo, due sedie e il suo letto disordinato con tre coperte di lana e un piumone, sparsi in disordine sopra il materasso di cotone tessile di Berat. – Ah, – rise lui. Questo è proprio miseria. Ho anche un lavandino con acqua. La libreria, che non considero. Questa è ricchezza, – rise lui, mentre nell’armadio dei vestiti c’erano molte camicie non lavate e pantaloni sgualciti, in attesa di essere lavati, forse in una lavanderia chimica.

Non aveva né frigorifero né nulla. Mangia cibo pronto o cena alla “Casa degli Ufficiali”, di fronte al cinema “Repubblica”. A volte pranzava al ristorante “Shkodra” in piazza o quasi andando all'”Istituto Pedagogico”. Quando arrivò al “Facoltà di Storia e Geografia”, era il primo ristorante dove mangiò. Ricordo che aveva un personale molto gentile e ospitale e che cucinava e serviva bene. Lì poi organizzavano anche serate musicali organizzate dalla sua classe. Successivamente, la stessa cosa avveniva per tutti i membri degli altri circoli che erano studenti lì. Anche loro organizzavano serate musicali lì. Naturalmente, separati dagli altri.

Cioè, gli studenti dello stesso circolo, che studiavano all’istituto, si riunivano, indipendentemente dal loro corso di studi, e festeggiavano insieme. Ardjani le organizzava. Parlava bene e recitava bene, ma non ballava bene. Questo lo ostacolava spesso nel ballare. Spesso sceglieva qualche compagna che non notava il suo brutto ballo e ballavano insieme, senza dire nulla. – Che tempo! – rise lui. – Tempo bello senza dolore e preoccupazioni su cosa succederà domani. Il tempo passa veloce e tutti ci ricordiamo che non abbiamo vissuto la vita. Presto saremo come gli altri: servi del regime. Naturalmente, questa volta laureati; saremo sottomessi al regime; saremo diventati quadri di partito… ecc.

Chissà quanti dei nostri amici ex-studenti sono diventati direttori o comunisti. Si sdraiò sul letto, senza spogliarsi o senza indossare il costume sportivo. Pensò di uscire di nuovo o di cambiare idea e dormire un po’, aveva pensieri contraddittori, non solo sulla vita, ma anche su cosa avrebbe fatto nelle prossime ore. Si sdraiò sul letto a molle, che scricchiolava un po’ sotto il suo peso. Così, sotto le coperte, sorrise: Solo io non ho né casa né famiglia. Non ho nulla, ma sono l’orfano più fortunato, perché gli altri sono finiti per strada o in carcere. Ah, vita meschina! – sbuffò. – Vita data da qualcuno che non la conosce. Appesa, – disse lui. – Anche io mi faccio domande inutili. Cosa farò o come farò per andare avanti? All’orfano e al povero non viene aperta facilmente la strada. Soffrirà sempre. È difficile liberarsi dalla miseria e da ciò che lo perseguita. L’orfano è nato sfortunato, ma io non sarò così, – sussurrò lui, quasi ad alta voce. Io costruirò una famiglia! Amerò la Ragazza con il violino, Donika, che mi è apparsa, come se fosse un dono di Dio. Nulla accade per caso! Tutto è scritto da Dio. Il giorno, la data e l’ora in cui tutto accadrà. Dio mi ha portato una creatura bella e non la perderò per nessun motivo. Le mostrerò direttamente il mio amore non appena la incontrerò. Non ho motivo di nasconderlo. Io amo Donika. Non c’è… Una parte della stampa opprime la maggioranza e garantisce il potere per altri cent’anni, attraverso metodi russi e del KGB, adattati ai servizi di sicurezza. Non è che questi siano intelligenti. Hanno semplicemente copiato le astuzie slave, che hanno sempre portato omicidi, invasione e genocidio al nostro popolo albanese. Ovunque ci siano state battaglie per territori e espansioni, loro le hanno vinte con noi perché hanno trovato di fronte un popolo disarmato, disorganizzato e lontano dalla civiltà. Queste non sono parole lusinghiere per noi stessi, ma erano studi accurati e non c’è niente che qualcuno possa fare. È meglio criticare noi stessi e migliorare, piuttosto che essere schiavi degli slavi.

Lui procedeva lentamente con il motorino. Pensava di muoversi, mentre si avvicinava a Shkodra. Fu svegliato dai suoi pensieri teorici e si rese conto che viveva qui, in questa realtà senza moralità. Arrivò davanti alla sua stanza, parcheggiò il motorino davanti alla finestra della stanza, perché in quel momento era iniziato il furto massivo di biciclette e motorini e la cura per il proprio veicolo era necessaria. Avrebbe riposato un po’ o per alcune ore. Poi si sarebbe messo in contatto telefonico con il centro per ulteriori istruzioni, per realizzare il reportage sull’impresa agricola che sarebbe stata inaugurata il giorno dopo. Aprì la porta della sua piccola stanza. In effetti, era vicino al centro. Di fronte c’era il Commissariato di Polizia, mentre a sinistra c’era il Collegio delle Ragazze della Scuola Pedagogica. Esse spesso lo svegliavano con la ginnastica del mattino e con il caos che facevano ogni giorno, prima di partire per la scuola.

Non aveva nulla da dire, perché così fanno i collegiali. Sono poveri, ma felici. Non sanno cosa li aspetta dopo la scuola o all’inizio della vita. Per loro, ora tutto vola e solo l’amore esiste. In ogni lezione di psicologia, il cervello del giovane non ha abbastanza cellule per percepire la realtà dell’età, cioè l’ambiente, il potere, con quali soldi i genitori li mantengono, ecc. Pochi di loro sanno che la vita è molto difficile e che i genitori sacrificano molto per loro. Aprì la porta della sua piccola
. Nessun ostacolo mi impedirà di prenderla. Sarò suo marito e insieme invecchieremo. Amore fino alla fine della nostra vita.

Lui rise dell’invecchiamento. Gli sembrava lontano quel giorno e non gli piaceva per nulla l’idea di invecchiare, ma sapeva che anche lui avrebbe dovuto sottostare alla legge della forza di gravità e alle altre leggi fisiche che causano l’invecchiamento, perché sapeva bene che il peso e la gravità causano l’ispessimento delle cellule, cioè riducono la loro attività riproduttiva e quindi si invecchia. E io invecchierò. Che peccato! Pupupu… La vita passa in fretta. Come un fiume tranquillo. E noi andiamo da dove siamo venuti, – rise lui.

Stese le gambe sopra le sbarre del suo letto con molle di filo e lati metallici, come era di moda per i letti in quel tempo, e poi pensò: Come passerà il tempo ora che mi sono innamorato? – ripeté leggermente lui. – Ora non posso fare a meno di lei. Cosa mi è successo! Ero a mio agio, solo lavoro-camera e viceversa. Per me, l’amore era solo il lavoro e i libri. La biblioteca è anche la mia casa principale. Questo è tutto ciò che so. Ora la vita mi emoziona davvero. Sono innamorato. Sono consapevole, cosa sto facendo. Verranno il fidanzamento e il matrimonio e subito pensò: ma chi saranno i miei testimoni? Ëëë?

Non ho nessuno, – disse lui. – Non ho né fratelli, né sorelle, né madre. Non ho mai avuto qualcuno mio. Sono un bambino del partito, – Hahahaha, – rise lui. – Sono l’uomo nuovo del partito.

Così mi hanno detto sempre, nonostante mio padre fosse stato anticomunista, il partito mi ha perdonato, perché mi ha cresciuto e sono diventato devoto a lui. È davvero ridicolo! Non assomiglia un po’ a questa teoria al nazismo? Anche Hitler sceglieva bambini senza genitori e li faceva diventare SS. Questo metodo è stato copiato anche dai comunisti, soprattutto da Ceaușescu, che costringeva i genitori a partorire bambini per il partito. L’ora stava passando e il pranzo si avvicinava. Doveva andare a mangiare o a dormire e uscire di sera. E così fece, immerso nel crepuscolo dei ricordi e delle congetture, dormì. Fuori, i convittori venivano e andavano.

Anche gli uccelli venivano molto spesso alla sua finestra, al primo piano. Era riuscito a trovare questa stanza con grande difficoltà, poiché nessuno l’aveva aiutato a sistemarsi meglio.

Aveva una stanza da letto e uno studio. Secondo lui, aveva molto, perché non voleva alcuna pietà e nessun privilegio da parte di queste persone che meritavano ogni punizione in questo mondo vecchio e pieno di infedeltà. Così, senza copertura, dormì. I suoi sogni dovevano diventare realtà, perché questa situazione non poteva continuare ulteriormente. Sono obbligato, – diceva tra sé, a uscire per primo contro questo regime perché non c’è classe oppositoria. Non ci sono oppositori, perché tutti sono stati eliminati da Enver.

Con un genocidio etnico puro, sterminò tutte le famiglie nazionaliste. Le persone istruite all’est le allontanò dal lavoro, le perseguitò e durante tutto il periodo le uccise progressivamente selezionando ogni anno i migliori.

Proprio come la Gestapo, con le stesse metodologie, sterminò gli oppositori politici, in modo che nemmeno fra cento anni ci sarebbero state altre partiti politici per competere con il Partito del Lavoro.

Pertanto, in assenza di resistenza e fattori oppositori, doveva uscire lui.

Doveva trovare contatti con la Voce dell’America e tutti i gruppi oppositori addormentati, specialmente i sacerdoti che erano sopravvissuti al plotone di esecuzione, ecc.

Dormì così profondamente da non sentire il rumore dei convittori della scuola di fronte. Avrebbe voluto dormire senza interruzioni, ma si svegliò, si lavò gli occhi e il collo, si asciugò con un asciugamano, sistemò un po’ i capelli con la mano e poi bagnò con acqua le rughe nei suoi pantaloni leggeri e gialli, cuciti secondo l’ultima moda, cioè tubolari. Li aveva fatti cucire da una sarta con una cattiva biografia. Era la migliore della città, anche se aveva una cattiva biografia. La fila di persone che andavano da lei era lunga. Si chiamava Drane. Aveva fratelli fuggiti. Anche il padre era in carcere politico. Lei non si era mai sottomessa al regime. Era molto talentuosa nel suo campo. E i clienti non le mancavano mai.

Si alzò e uscì. La sera stava calando. Il giorno era passato al culmine della rotazione della terra intorno al proprio asse. Ogni sera o pranzo, mangiava cibo a casa degli ufficiali. Anche questo pranzo lo avrebbe mangiato lì, ma si era addormentato. La sera prese un burek con sé e lo lasciò sopra la scrivania. Mentre calava la sera, si ricordò che non aveva chiamato Dona e sicuramente lei aveva aspettato che lo chiamasse non appena arrivato a Shkodër.

Doveva farlo, ma si era dimenticato dopo la sua routine e aveva fatto solo i lavori del giornale. Aveva completamente dimenticato la telefonata con le ragazze con il violino… Si alzò subito e indossò una camicia e una giacca leggera e si diresse verso la PTT, nel centro della città, di fronte al grande caffè. Era un edificio di cinque piani, accanto al giardino “Primo Maggio”. Accelerò il passo perché la PTT poteva chiudere e che peccato, che avrebbero fatto le ragazze, soprattutto Dona. Questo sarebbe stato punito perché si era ricordato troppo tardi e quindi accelerò i passi. Tirò fuori le mani dalle tasche, allungò il passo e corse ancora di più. – Salve! – si udì la voce di Ardjani. – Salve, compagno, – disse la centralinista. – Cosa vuoi, compagno? – chiese lei. – Voglio una linea con Tirana. Si può fare? – chiese lui. – Sì, compagno, – disse lei. – Sei fortunato perché non abbiamo chiamate con Tirana in questo momento. – Davvero? – disse lui. – Molto bene! Mentre si dirigeva per aspettare la risposta su quale cabina doveva entrare per telefonare. Stava aspettando la risposta dalla donna dietro la cabina di vetro, una centralinista tipica comunista, di mezza età.
«Ah, sei il grande poeta della nazione, compagno Ardjan?» disse lei, sorridendo con affetto. «Certamente, per te il lavoro sarà svolto direttamente.» Poi, prese una lettera, scrisse qualcosa, sollevò la cornetta del telefono, parlò con l’operatore e poi rispose: «Compagno Ardjan, la cabina sei è pronta per te con Tirana.»

«Grazie, compagna,» rispose lui, mentre si affrettava ad aprire la porta per collegarsi con l’edificio undici del “Qyteti Studenti”. Non ci mise molto a comporre il numero dell’edificio undici. Lì uscì il custode dell’edificio, che rispose urlando: «Prego!»

Lui rispose alla chiamata: «Sono Ardjan Vusho, giornalista. Vorrei parlare con Moza Buna. Puoi chiamarla?» chiese cortesemente.

«Sì,» disse il custode dell’edificio, «certamente, compagno giornalista.» Si alzò rapidamente dalla scrivania, dove stava scrivendo, e andò alla stanza di Moza, che non tardò a scendere al piano terra, dove si trovava il telefono. Aprì la porta di vetro della cabina del custode, sollevò la cornetta del telefono e parlò: «Prego, capo!»

«Sono Ardjan,» disse lui.

«Sì, sì, lo so,» rispose Moza. «Come stai? Stai bene? Ero molto occupata, Ardjan. Tutto il giorno al lavoro e non ho avuto la possibilità di chiamarti.»

«Mi scuso direttamente,» disse lui. «Guarda Moza,» continuò mentre sollevava un po’ di più la camicia fino al collo. Sistemò la cerniera, poi, come se si stesse preparando per un discorso, parlò: «Per favore, scusami! Ho molto lavoro e compiti. Non riesco nemmeno a dormire. Capisci?»

«Va bene, Ardjan, capisco il compito che hai,» rispose lei, senza rimproverarlo. Poi aggiunse: «Con me è facile, ma Dona è molto delusa. Ha detto che era tutto e che non avresti più telefonato. Il nostro incontro era solo un bel viaggio in treno. Questo era tutto,» aveva detto Moza a Dona, quando Ardjan non era comparso fino a sera. «Non aspettiamo più,» aveva concluso Dona, molto delusa.

«Lo sapevo,» disse Ardjan, «che avrebbe parlato così, perché un incontro in treno è stato e chiunque potrebbe ipotizzare la verità.»

«Lei è innamorata di te, Ardjan,» tagliò corto Moza.

«Non c’è niente di male,» rispose lui. «Anch’io sono innamorato di lei.»

«Ah,» rispose Moza con stupore. «Hahaha,» rise poi. «Lo sapevo che lo avresti fatto. Anche tu la vuoi. Quindi è un fatto, voglio dire. Avevamo paura che fosse un amore unilaterale. Oh, per fortuna. Siamo stati preoccupati per nulla, voglio dire. E poi aggiunse: Dona non è qui. È andata a casa presto. Sono solo io.»

«Non fa niente,» disse lui. «Bene che ci sei tu. Ti dico di dire a Dona che ho chiamato e che una cosa è sicura da parte mia: io amo Dona! Dillo anche tu. Non dimenticare, per favore,» ripeté lui.

«Sì, sì, lo dirò direttamente domani. Per fortuna che anche tu la ami. Era molto preoccupata per te. Voleva sapere: la ami anche tu o no? E l’enigma è risolto,» disse lei, ridendo, mentre si spostava i capelli che le coprivano la fronte. Si liberò dal peso della sua amica, che era in tensione: «Ardjan la ama o no?» Moza era anche molto bella, alta ed elegante. Un buon mix di bellezza albanese.

«Domani presto glielo dirò, capo,» disse lei. «Non preoccuparti. Voglio dire, ho il permesso di rivelare,» rispose lei scherzosamente.

«Sì, certo Moza. Per favore, fallo sapere a Dona perché è serio per me. La amo e la amerò per sempre. Ho trovato la mia sposa, oh Moza!» esclamò lui quasi gridando. «Ho trovato il mio amore! Capisci?!»

«Sì, lo capisco,» rispose lei. «Dona sarà molto felice. Tutte le parole gliele dirò io. Non preoccuparti.»

«Bene,» disse Ardjan, «buona notte e ti bacio. Sei una buona amica e sorella!»

«Grazie, capo!» disse lei, mentre abbassava la mano sulla scrivania del custode. Lui scherzò: «Bravo Moza! Hai trovato una persona importante con cui fidanzarti,» aggiunse.

«Eh, no,» disse lei bruscamente. «Ti sbagli. Non sono io. È Dona, la mia amica, che è innamorata di lui.»

«Ah,» disse lui. «Quella che viene da te ogni giorno?»

«Sì,» disse Moza. «Lei.»

«Ah,» disse lui. «Dona è una stella di bellezza. Ma il giornalista è bello?»

«È Ardjan Vusho,» rispose lei.

«Ah, il famoso!»

«Eh, congratulazioni, hai trovato te stesso!» rispose lui ridendo.

«Bene, vado. Buona notte custode,» disse lei.

«Buona notte!» rispose lui, scuotendo la testa al pensiero della buona notizia per i suoi compagni di dormitorio.

Ardjan se ne andò lentamente. Passò davanti al teatro “Migjeni”. Arrivò fino allo stadio e al dormitorio maschile di “Zdrale”. Ancora si sentiva un residente, perché lì era rimasto per quattro anni. Era il famoso e temuto dormitorio di “Zdrale”. Lì non c’erano né luce, né acqua, né riscaldamento, solo amore per il partito, ridacchiò lui.

Fece un giro completo e tornò nella sua stanza. La stanza che aveva di fronte al cinema “Republika” o a cinque minuti dal centro della città. Vicino c’erano la casa degli ufficiali e la Direzione di Sicurezza della città. Tutti lo guardavano attentamente, perché pensavano che fosse comunista e avesse legami alti, poiché era un giornalista e criticava senza pietà tutti quelli che facevano del male o fingevano di lavorare.

Questo, anche a causa del suo giornale che aveva una natura critica e satirica verso alcuni fenomeni che apparivano nella società socialista.

E anche lui rideva da solo. Era una critica, ma non colpiva i fenomeni provenienti dall’alto, dalla leadership, ma quelli che venivano da alcuni direttori periferici insignificanti. Comunque, disse lui, mentre girava per tornare alla sua stanza.
Non entrò dentro, salutò solo alcuni giornalisti arrivati da Tirana e se ne andò.

In città calò la sera. Era una sera diversa, un po’ fresca, ma era bella. Le serate a Shkodër non sono molto calde nemmeno in autunno, perché soffia il vento dal nord dalle colline di Rrenci, ad est, e da Tepes a sud, dalle cime di fronte, poiché non ci sono ostacoli e il vento colpisce direttamente la città. Dal nord e nord-ovest si estende la pianura di Mbishkodra. Anche queste portano venti freddi in inverno e in estate, sono la fine della pianura. Oltre di esse iniziano le Alpi albanesi, precisamente Jezerca e Radohima.

Comunque, disse lui, non farò rumore. Andrò a dormire stasera perché non ho nulla da fare all’esterno. Non ho nemmeno la televisione in camera. Nulla? Hahaha, ridacchiò, sono proprio un proletario. Ho solo libri, ma… non importa, si ricordò e parlò da solo. Ho molti libri, ma adesso prenderò anche una donna e farò una vita vera e bella, e i miei figli avranno una madre e un padre, che staranno sempre insieme fino alla morte. Non ripeterò più la mia storia, disse, dove tra le altre disgrazie, dovevo percorrere due ore a piedi, inverno e estate, per andare a scuola. Andare e tornare, tornando all’orfanotrofio ogni notte o giorno, stanco e affaticato. Naturalmente, nessuno studente avrebbe imparato bene, perché non c’era tempo per studiare e fare i compiti come i suoi amici della città. Gli venne in mente di nuovo che era stato espulso dalla Scuola Militare di Tirana a causa della biografia e tornò di nuovo nelle bocche dei comunisti del villaggio vile. Aveva vissuto molto male quell’espulsione davanti alla scuola “Skenderbej” dove gli dissero: “Non meriti la stella rossa sul tuo cappello! Toglitela e consegnala!” Da quel momento, divenne un avversario del regime e aspettava il suo momento di vendetta contro i comunisti socialisti. Chiuse gli occhi dal dolore quando gli venne in mente il tempo passato e la sofferenza che gli avevano causato quelli del partito della scuola espellendolo. Tornò al ginnasio, che era molto lontano dall’orfanotrofio. Si iscrisse lì, ma pieno di odio e ardente vendetta contro il regime. Lì, giurò che avrebbe calpestato quel regime, non appena sarebbe giunto il giorno o l’ora della vendetta.

Il nemico più pericoloso è quello

che non parla e aspetta in silenzio per piantarti un coltello. Da quello guardati! dice il popolo. Ardjan aspettava in silenzio la vendetta e il giuramento di diventare il più famoso a qualsiasi costo, pregava Dio ogni giorno e Dio stava realizzando il suo desiderio giorno e notte. Lui lavorava e scriveva, senza lasciare alcun motivo per mancanze nel lavoro. In silenzio covava la sua vendetta e rideva e ironizzava ogni giorno il partito e la sua leadership, giungendo alla conclusione che quel partito stava facendo un danno enorme centenario all’Albania.

Con passo lento, si avvicinò alla sua stanza, aprì la porta di metallo con la chiave cinese, tolse le scarpe e si sdraiò direttamente sul letto con le molle, che rispose con un rumore assordante per il peso e il tempo lontano in cui erano stati prodotti. Aveva tre coperte di lana marrone e una di cotone. Lavava le lenzuola ogni mese in lavanderia, poiché ne aveva solo due paia. Viveva come in un convitto o in condizioni migjeniane. Così definiva la vita a Shkodër.

Si lavava con acqua riscaldata con uno scaldabagno, proprio come in un convitto. Non aveva acqua calda né riscaldamento. Stanza di studenti, anzi, era peggio, diceva ogni volta. Sono ancora un convittore, rideva da solo. Come sempre gli veniva in mente che, essendo un orfano, affrontava sempre pericoli e non era facile staccarsi dalla povertà ereditata. Il destino si ribalterà! diceva spesso. Aveva pubblicato tutti quei libri e non aveva ricevuto quasi nulla dalla sua creazione, quindi non valeva la pena pubblicare più, ma il giuramento di uscire primo… non lo lasciava mai tranquillo. Era sempre al lavoro e nella creazione. Aveva giurato che sarebbe stato il primo ovunque. Gli avversari li sfidava con il lavoro e li ironizzava nei giornali, ma senza esporsi troppo, poiché rischiava di essere arrestato. Cioè, sono un nemico in silenzio, si ricordava e rideva. Nemico innamorato. Sì, parlava di nuovo. Voglio Dona. Non è una follia e non sono in un sogno. Quell’amore è sceso dal cielo per me, perché non è possibile che io ami qualcuno, e rise di gusto. Mi sono innamorato della donna più bella della città, o delle città. Ahaha, come è possibile che alla fine io ami qualcuno?! Si chiedeva da solo e a Dio, alzando gli occhi al cielo e pregando affinché avesse pietà di lui.

Dio lo ha permesso, tutto è opera sua. Lui mi ha portato la fortuna alla porta, mi ha dato segni di vita e io vivrò; farò una famiglia come tutti gli altri; anch’io diventerò padre e Dio mi permetterà la mia vendetta contro i miscredenti e i comunisti internazionalisti. Si alzò e si tolse i vestiti, sollevò le coperte e si infila sotto di esse. Non cenò nemmeno. Le viscere lo tormentavano un po’. Anche la tensione era diminuita per la fame. Così faceva molte volte: si dimenticava nel lavoro e non mangiava per due giorni. Naturalmente beveva caffè e qualche bicchiere di rakia locale, quando gli offrivano nei bar. Ma di solito non beveva mai né raki né vino. Era come un bektashi, si potrebbe dire, perché i bektashi non bevono raki; noi, i verioti, siamo come i dervisci. Eh, i dervisci bevono completamente la bottiglia di raki e continuano a danzare in cerchio, ballando intorno alla stanza e facendo il ilahi.

Questo proviene dai dervisci ahenxhi della Turchia o dalle unità di dervisci che usavano i sultani durante gli assedi. Abbiamo preso molte cose dai turchi. Come è possibile che non le abbiamo ancora eliminate?! Siamo rimasti indietro, non solo rispetto alla Turchia anatolica, ma il danno più grande ce lo ha fatto questo regime stalinista russo, – disse lui, – quindi il comunismo o il socialismo di questi con la faccia umana. Non c’è niente di peggio del socialismo, – rise lui. I turchi, almeno, permettevano la religione e la proprietà privata, mentre questi non permettono nemmeno le galline. Hahaha, – rise forte lui. – Un regime del genere non l’ho mai visto né letto. Comunque, come dicono i turchi, – aggiunse lui, parlando da solo. Cosa fa Dona, dici? Oppure pensa a me? O no. È davvero innamorata di me e io come lei??

Devo fidarmi delle parole di Moza? Come farò senza di lei, se lei non mi ama. Che peccato sarebbe! – aggiunse lui. Ora sono innamorato e non posso stare senza Dona. Senza aria sì, e senza pane. Ma senza amore no. Ciò che accade per amore non può essere spiegato da nessuna scienza, né dal laboratorio astronomico… L’amore è al di là di ogni cosa. Trionfa sul male e lo trasforma in bene. Ammansisce il lupo e l’orso, rendendoli affettuosi e tranquilli. Né il lupo, che ti ama, ti mangia; né l’orso, che hai allevato nello zoo, ti attacca. Ecco cos’è l’amore. Perché non dimentica che l’hai nutrito e amato per molto tempo. Non ti disturba, ma ti abbraccia. Questa è la spiegazione dell’amore. Anche gli animali amano. Anche loro ci amano come noi amiamo loro. La vita celestiale si chiama amore. Anche Cristo fu crocifisso per amore di noi; e anche la notte scende per noi, affinché possiamo amarci e avere figli e poi tramandarci. Dio è colui che ha inventato l’amore, per superare l’odio. Ha creato il sesso opposto, la donna, affinché la amiamo come la madre della fertilità e della discendenza. Il suo grembo è il grembo della nostra nascita e così, in modo ripetuto, nascono nuove generazioni. Ogni donna diventerà madre, con il comando di Dio, affinché la società e l’umanità possano rinascere. Una generazione muore per dare spazio a quella nuova.

Dio ha calcolato tutto con precisione. Un calcolo matematico, dico io. Proprio come ha creato la morte, ha inventato anche l’amore. Dall’amore nasciamo e alla morte andiamo tutti. Questa è una legge non scritta dagli scienziati. Proprio come la riflessione della luce sulla superficie terrestre, che si adatta alla forma del rilievo, ovunque uniforme. Quindi tutto è illuminato sia sulle montagne che nei campi, in modo uniforme, indipendentemente dall’altezza sul livello del mare. I raggi si rifrangono

, formando angoli o cerchi. Si muovono alla velocità della luce, ovunque allo stesso modo, mentre noi non lo percepiamo, nonostante la rotazione della Terra o l’innalzamento nello spazio e nel tempo, come ho scritto anche io, – disse Rrd = mc^20ndvg.nl.

Dio ci ha reso esseri galattici, – disse lui, – come Dona, che mi sembra soprannaturale, perché non è possibile che sia così bella e così solare.

Potrebbe essere la galassia inesplorata della NASA. Forse è un’aliena, – Haha, – rise lui, – So che non siamo soli in questa vita. Ci sono altri pianeti come la Terra e non è possibile che siamo soli. La vita si forma ovunque ci sia acqua, luce, calore e And, che Dio o il nostro creatore pianta. La vita non è nata sulla Terra, è arrivata sulla Terra, forse anche dalla macchina del futuro; forse è arrivata insieme al sole. Tutto si spiega con la scienza del futuro.

Anche la riflessione dei raggi lo aveva sempre impressionato Ardjan. Il futuro scientifico sta arrivando e spiegherà tutto esattamente, sia per noi che per gli altri esseri viventi. Spesso scriveva formule fisiche e le inviava all’università di Tirana. Erano stupiti delle sue conoscenze sulla fisica e, con grande affetto, lo invitavano alle loro conferenze scientifiche, trattandolo come un pari.

Desiderava frequentare la seconda università per fisica, ma alle sue numerose richieste non ricevette mai risposta e, infine, lo abbandonò del tutto. Non ne parlò più.

Quando l’Albania sarà aperta, porterò le mie invenzioni a Stoccolma, – pensava lui, – e vincerò il Premio Nobel. Non solo con la letteratura, ma anche con le mie invenzioni nella fisica quantistica.

Giuro di sì! – rideva da solo. A volte si faceva dei test per vedere se era impazzito e rideva da solo di nuovo, rispondendo: No, non sono impazzito. Ho gli ordini di Dio per realizzarli, – rideva lui, arrivando alla conclusione che Dio lo aveva dotato di molte conoscenze e che riceveva notizie scientifiche alle quattro del mattino, come se qualcuno gliele inviasse per posta elettronica. Sempre a quell’ora si svegliava e nella sua mente arrivavano conoscenze o formule che non aveva mai pensato neppure lui. Le memorizzava e le scriveva ogni mattina, quelle che gli erano venute in sogno. Il ciclo si ripete. Vita e morte sono sempre insieme, in tutto il ciclo, finché la terra vivrà insieme al sole. Nessuno è sopravvissuto alla morte. Tutti sono morti e da loro è rinata la vita. Sono nati dei bambini. Anche loro sono invecchiati e così via, uno se ne va e un altro arriva. Diventano genitori, generano discendenti e muoiono, una forma ciclica di vita; questa nascita e morte è il tempo ciclico della crescita e dell’invecchiamento di tutto. Quindi, ogni intervallo di tempo determinato per la nostra creazione fino alla fine è chiamato vita. Il tempo dalla nascita alla sepoltura è chiamato ciclo di una vita.

Ardjan si svegliò presto, si lavò e si preparò per andare al cantiere. I sogni lo avevano opprimente per tutta la notte, ma per qualche strano motivo, oggi non ricordava nulla. Il sonno pesante aveva avvolto la sua esistenza. Forse la sua testa aveva bisogno di riposo stasera, e non di guerra scientifica che affronta ogni giorno e notte nella sua vita. Dopo essersi rasato davanti allo specchio piccolo, al lavabo in fondo alla stanza, si sorrise da solo. “Non so cosa sono,” disse a se stesso. “La mia mente vaga ovunque e voglio sapere tutto.”

Si asciugò bene con l’asciugamano, si vestì e aprì la porta per prendere la moto dal garage dell’hotel “Rozafa”, per andare in campagna o in fattoria, come possiamo chiamarla adesso. Il sole era sorto e i suoi raggi scaldavano un po’ perché era presto al mattino e Shkodra ha un clima freddo al mattino e alla sera. Questo anche perché le Alpi in lontananza sono molto vicine alla città. Shkodra era la sua città natale, e amava molto quella città. Non perché avesse completato gli studi lì, ma perché aveva legami spirituali. Tutto gli era accaduto lì. Aveva trovato anche l’amore lì, perché Dona è mezzoskodrane. “Hahaha,” rise tra sé. “Ho trovato tutto qui: sia la vita che la scuola… Tutto a Shkodra!”

“Come è possibile che non riesca a staccarmi da questa città? Eh?! Anche la nascita, la scuola, e ora anche la moglie l’ho trovata qui. O sulla via ferrata di questo città. Quanta amore nasce in questa città. Quanta gente si è conosciuta sulla lunga via dei treni di questa città!”

“È Dio che ha creato i treni,” disse ridendo. “Che Dio benedica i treni!” parlò ad alta voce.

Nel treno per Tirana trovai Dona, il mio amore celeste. Lasciò i pensieri e andò al garage dell’hotel “Rozafa”. Lì lasciava ogni incontro. Lì lasciava sempre anche la moto. Era un amore non dichiarato in questo hotel. Questo anche perché il responsabile dell’hotel era un giornalista volontario. Era un grande amico. Quell’uomo era molto talentuoso. Faceva due lavori, ma scriveva anche belle cronache sportive. Ardjan era anche un tifoso del Vllaznia di Shkodra nel calcio. Questo lo legava ulteriormente a Shkodra, perché tutto il nord aveva quella squadra in prima categoria. Eh, tutti la amavano. Tutti i nordisti facevano il tifo per essa. “Era l’unica nostra orgoglio,” dicevano tutti i nordisti.

La domenica arrivava presto. Ogni volta che era in città, Ardjan andava allo stadio e faceva il tifo per essa. “Questa squadra è la nostra unica orgoglio,” diceva lui, “ma non la lasciano diventare campione, perché il partito non lo vuole. Vogliono solo le loro squadre di sicurezza e dell’esercito. Qui tutto è falso,” diceva spesso lui con gli amici e da solo. “Questo è il partito dell’inganno e della miseria!” diceva spesso a se stesso. “Ovunque c’è inganno e falsità! Ha preso la moto e partì direttamente per la fattoria. Lasciò indietro tutte le congetture e i pensieri sulla città e andò, perché voleva prendere posto vicino alla tribuna, per vedere più chiaramente cosa stava succedendo a quel raduno comunista.

Come sempre, il partito sarebbe stato il primo e noi i più felici del mondo. Questo è noto,” disse lui, “ma la nostra vita è un pianto infinito, il pianto di un coro di piangenti vestiti di nero che applaudono, ma dentro hanno solo lacrime e dolore. Tutti ridono in superficie, ma dentro hanno morte e odio per il partito della morte e dell’odio popolare.

Siamo transitori e dimentichiamo che non viviamo affatto. Viviamo sotto un’urna comunista circondata da spine, mentre costruiamo il socialismo. Orgogliosi ma infelici!” dicevano ogni giorno i cittadini di Shkodra. Ardjan rideva ogni giorno con questa espressione.

In un posto piccolo, un malato mentale recita il ruolo del grande e del superpotente. Una burla senza sale questa. Noi siamo niente. Siamo come un quartiere di Roma e facciamo i forti, mentre qui non c’è nulla se non propaganda. I socialisti sono molto bravi nella propaganda,” diceva sempre lui. “Sono maestri della propaganda. Recitano bene il ruolo delle vittime e degli oppressi dai proprietari e dal capitalismo. Sono tipici ingannatori machiavellisti. Sono ignoranti, ma diabolici e attribuiscono il loro fallimento e quello della loro vita agli altri e alla società. Tutti i socialisti sono il fallimento della nostra società. Coloro che non hanno completato neanche la scuola elementare vogliono prendere le redini della nostra vita. La classe operaia è la servitù.” Riciclato. Vita e morte sono sempre insieme, in tutto il ciclo, finché la terra vive insieme al sole. Nessuno è sopravvissuto alla morte. Tutti sono morti e da loro è rinata la vita. Sono nati dei figli. Anche loro sono invecchiati e così via, uno se ne va, l’altro arriva. Diventano genitori, generano discendenti e muoiono, in un ciclo ciclico di vita. Questa nascita e morte è il tempo ciclico della crescita e dell’invecchiamento di ogni cosa. Pertanto, ogni intervallo di tempo destinato alla nostra creazione fino alla fine è chiamato vita. Il tempo dalla nascita alla sepoltura è il ciclo di una vita.

Ardjani si svegliò presto, si lavò e si preparò per partire per il cantiere. I sogni avevano soffocato tutta la notte, ma a sorpresa, oggi non ricordava nulla. Il sonno pesante aveva avvolto la sua esistenza. Forse, la sua testa aveva bisogno di riposo questa notte, e non della lotta scientifica che affrontava ogni giorno e notte nella sua vita. Dopo essersi rasato davanti allo specchio piccolo, alla finestra in fondo alla stanza, si sorrise. Non so cosa sono io, – disse a se stesso. La mia mente vaga ovunque e voglio sapere tutto.

Si asciugò bene con l’asciugamano, si vestì e aprì la porta per prendere il motorino dal garage dell’hotel “Rozafa”, per partire per il villaggio o per la fattoria, come possiamo chiamarla ora. Il sole era sorto e i suoi raggi scaldavano un po’ perché era presto al mattino e Shkodra ha un clima freddo al mattino e alla sera. Questo anche perché le Alpi sono molto vicine alla città. Shkodra era la sua città natale, e amava molto quella città. Non perché avesse finito la scuola lì, ma perché aveva legami spirituali. Tutto gli era accaduto lì. Anche l’amore lo aveva trovato lì, perché Dona è metà shkodrane. -Hahaha,- rise a se stesso. -Ho trovato tutto qui: sia la vita, sia la scuola… Tutto a Shkodra!

Come è possibile che non riesco a staccarmi da questa città?! Eh??? Anche la nascita, la scuola, ora ho trovato anche la moglie qui. O lungo la strada ferrata di questa città. Quanta amore nasce in questa città. Quante persone si sono conosciute lungo il lungo percorso dei treni di questa città! I treni sono stati creati da Dio, – disse ridendo. -Che Dio benedica i treni! Parlò ad alta voce.

Sul treno per Tirana trovai Dona, il mio amore celeste. Lasciò i pensieri e andò al garage dell’hotel “Rozafa”. Lì lasciava ogni incontro. Tutto lo lasciava lì. Lì lasciava sempre anche il motorino. Era un amore non dichiarato in quell’hotel. Questo anche perché il responsabile dell’hotel era un giornalista volontario. Era un grande amico. Quel uomo era talentuoso. Faceva due lavori, ma anche cronache sportive molto belle. E Ardjani era tifoso del Vllaznia di Shkodra nel calcio. Questo legava ancora di più Shkodra ad Ardjani, perché tutto il nord aveva quella squadra nella prima categoria. E tutti la amavano. Tutti i nordisti erano tifosi per essa. -Era l’unica nostra orgoglio, – dicevano tutti i nordisti.

La domenica arrivava presto. Ogni volta che Ardjani era in città, andava allo stadio e tifava per essa. Questa squadra è l’unica nostra orgoglio, – diceva, – ma non la lasciano diventare campione, perché il partito non lo vuole. Vogliono solo quelle squadre della sicurezza e dell’esercito. Qui tutto è falso, – diceva spesso con gli amici e con se stesso. Questo è il partito dell’inganno e della miseria! -diceva spesso con se stesso. Ovunque è inganno e falsità! Prese il motorino e partì diretto verso la fattoria. Lasciò indietro tutte le congetture e i pensieri sulla città e partì, perché voleva prendere posto vicino alla tribuna, per vedere meglio cosa stava succedendo in quella riunione comunista.

Come sempre il partito sarebbe uscito per primo e noi saremmo stati i più felici del mondo. Questo è noto, – disse, – ma la nostra vita è un lamento infinito, un lamento di un coro di lamenti che applaudono, ma che dentro hanno solo pianto e dolore. Tutti ridono in superficie, ma dentro hanno morte e odio per il partito della morte e dell’odio popolare.

Siamo temporanei e dimentichiamo che non stiamo vivendo affatto. Viviamo sotto una bara comunista circondata da spine, costruendo il socialismo. Orgogliosi ma puzzolenti! -dicevano ogni giorno i cittadini di Shkodra. Ardjani rideva ogni giorno a questa espressione.

In un posto piccolo, un malato mentale recita il ruolo del grande e della superpotenza. Una battuta senza sale. Noi siamo niente. Siamo come un quartiere di Roma e facciamo i forti, mentre qui non c’è nulla se non propaganda. I socialisti sono molto bravi nella propaganda, – diceva sempre. – Sono maestri della propaganda.

Giocano bene il ruolo delle vittime e degli oppressi dai padroni e dal capitalismo. Sono dei tipici ingannatori machiavellici. Sono privi di istruzione, ma diabolici e attribuiscono il loro fallimento e quello della loro vita agli altri e alla società. Tutti i socialisti sono il fallimento della nostra società. Quelli che non hanno nemmeno finito le scuole elementari vogliono prendere in mano le redini della nostra vita. La classe operaia è una merce di scambio. Nella maggior parte dei casi sanno lavorare nelle ferriere, sui banchi e così via. Non sono capaci di guidare nessuno. Qui prende il potere l’ignoranza e ci guida. Pupupupu, – diceva. Stanno uccidendo, estorcendo e annientando l’altra classe dei ricchi o degli ex-ricchi, massacrandoli anche con forme razziste e genetiche; uccidendo anche i discendenti. In breve, sono razzisti e assassini spietati. Il socialismo è un’utopia mortale; un potere di banditi immorali e ignoranti; il socialismo è la forma peggiore di dittatura della minoranza sulla maggioranza; il socialismo significa povertà, significa che nulla è tuo, significa che lavoriamo affinché loro vivano sulle nostre spalle. Il comunismo è come l’epidemia di influenza spagnola, che uccise milioni di persone.

Lui dormì, così sul suo letto disordinato. Non andò nemmeno a cena all’hotel degli ufficiali, né uscì per prendere una pasticceria. Il sonno delle sofferenze e dei sentimenti avvolse la sua esistenza umana. Il suo cervello vagava anche verso la libertà, ma anche verso il suo amore per Dona, la ragazza con il violino.

Il giorno seguente arrivò presto. Il relativismo del tempo di attesa e del tempo di noia ha una grande differenza. Quando devi andare da Dona, la strada ti sembra molto lunga e non finisce mai, mentre quando sei lì, minuti, ore e giorni passano senza sentirli. Come ha detto Einstein: “Il tempo vicino alla persona amata non si misura.” Quello passa velocemente. Lui si svegliò presto, fece il rituale umano della pulizia e dell’ordine della sua stanza e partì per il cantiere, per fare reportage. La strada non era lunga e presto arrivò al centro della cooperativa che stava diventando una fattoria. Naturalmente c’erano slogan per il partito e il comunismo. Anche i contadini, felici, si erano radunati nel centro. La scuola secondaria agricola aveva acceso i proiettori e cantava canzoni festive per il partito. Le bandiere rosse della rivoluzione erano ovunque, soprattutto sopra il grande monumento dedicato ai caduti nelle battaglie contro gli invasori e i loro collaboratori. Tutto percepiva bene nel rituale uguale dell’inganno collettivo e della falsità di quel falso partito. Tutte le realizzazioni in ogni campo venivano rapportate con alte percentuali di realizzazione, ma in realtà era il nuovo inganno del momento, salito sopra gli inganni vecchi dell’adempimento dei compiti. In effetti, questa fattoria avrebbe salvato i contadini, perché si sarebbe allungata la giornata lavorativa, avrebbero comprato pane di grano e molte altre cose meglio che nella cooperativa, dove l’esistenza era misurata con norme alte che venivano pagate molto poco.

Il pane di mais era come nelle leggende: immangiabile e freddo. Non lo mangiavano nemmeno i maiali! Così, Ardjani si avvicinò al centro della festa, si sedette su una panchina di legno e aspettava l’inizio del concerto realizzativo delle meraviglie del partito. Tirò fuori il blocco nero, spesso con copertura di pelle; tirò fuori anche la penna stilografica e cominciò a scrivere. All’inizio scrisse l’ora, la data e il giorno dell’inizio del lavoro della nuova fattoria. Poi descrisse con scrittura l’entusiasmo delle persone per il partito e, si sa, la descrizione delle bandiere rosse, delle canzoni per il partito e l’entusiasmo dei contadini per la nuova fattoria. Scriveva chinato, quando qualcuno lo chiamò: “O compagno giornalista!” La prima volta non lo sentì a causa del rumore del centro del suono, mentre sentì una mano sulla spalla. Allora girò la testa. “Salve!” rispose Ardjani, dando la mano al compagno di fronte a lui. “Salve!” disse questi. “So che non mi conosci. Sono Ujka, il segretario del partito del villaggio. Ho dipendenze di otto organizzazioni di base, cioè circa mille persone copriamo noi come partito. “Aaa, molto bene,” rispose lui. “Sono contento, capo! Lunga vita al partito!” rispose anche Ardjani con le stesse parole. “Guarda,” disse il segretario, “ti aspetto dopo la festa. Sei un grande scrittore! Ti abbiamo letto come famiglia. Anche i miei figli leggono molti dei tuoi libri. Siamo orgogliosi che tu sia shkodrano!” “No,” rispose lui. “Non sono shkodrano. Sono kosovaro di Peja per parte di padre, mentre mia madre… dicono che era di Shkodra.” “Aaaa,” disse l’altro, sorpreso, portando la mano alla testa e ai capelli, quasi calvo. “Mi hai sorpreso!” aggiunse. “Non hai i genitori?!” aggiunse di nuovo. “Noo,” rispose Ardjani. “Sono cresciuto in orfanotrofio, qui a Shkodra, per questo la gente pensa che io sia shkodrano.” “Eh, bene,” rispose l’altro. “Sei cresciuto qui, cioè sei mezzo-shkodrano.” “Così è,” rispose Ardjani. “Ho passato tutta la mia vita qui fino ad ora.” “Aaa, bene,” rispose il segretario, mentre gli posava la mano sulla spalla e lo guardava con stupore e curiosità al grande scrittore, il cui nome veniva dato ogni giorno dalla televisione e dai giornali. “Ci credi?” disse il segretario. “Ti porterò a casa mia. I miei figli vogliono un autografo da te. Non possono credere che tu sia il mio amico e che sia venuto qui alla festa.” “Sì,” rispose lui. “Naturalmente darò l’autografo. Anche io sono felice di incontrare i tuoi figli.” “Ti insegnano, capo?” gli chiese lui. “Sì, sì,” rispose il capo. “Sono i migliori. Siamo poveri, ma onesti, compagno Ardjani,” rispose lui. “Non importa. L’importante è che vadano bene a scuola. La laurea è tutto nella vita, capo!” gli disse lui. “La laurea è la più grande ricchezza che un padre lascia al figlio.” Così è,” disse il segretario. “Adesso vai e goditi la festa, Ardjan. Scrivi bene su di me, Ardjaan!” gli disse scherzosamente. “Dai, il partito ci ha aiutato molto con la fattoria, e penso che influenzerà positivamente molto la vita degli agricoltori,” aggiunse il segretario del partito. “Credo che risolverà molte cose per il meglio,” continuò. “Dai, lavoreremo di più e guadagneremo di più.”

“Ah, certo!” rispose Ardjan con un po’ di ironia e fastidio, poiché ogni volta che si parlava del partito e della leadership, quelle parole, quella piazza, tutto gli risultava disgustoso. Il tempo e il luogo gli sembravano una prigione. Ogni volta che si parlava del partito, provava rancore. Questi poveretti non capiscono che la fonte della miseria è il partito.

“Beh, non posso fare altro. Come dice il mio capo, non si può battere il muro con la testa! Qui non c’è un Alessandro Solženicyn, il grande scrittore premio Nobel, che non temette la dittatura sovietica e descrisse così bene la preservazione dello spirito umano nelle condizioni del totalitarismo. Egli disse apertamente che il cancro dell’umanità è il Comunismo Sovietico e che il loro Socialismo è falso. Io non sono uno scrittore del genere,” pensò tra sé. “Mi fucilano entro ventiquattro ore,” ridacchiò tra sé e sé. “Qui non ci sono giochi. Ti prendono e ti fanno carne da macello.”

“Qui non c’è neanche comunismo. Dio ha preso ferie, perché non può non vedere tutte queste barbarie in questo angolo di terra chiamato Albania!” ironizzò di nuovo. Comunque… e abbassò la testa per salutare il segretario del partito, che doveva andare a organizzare la festa, poiché erano attesi ospiti dal Politburo e dal Comitato Centrale. Era una festa falsa, ma che diceva “State attenti, vi schiacceremo come gli altri!” Shkodra era una città che non aveva mai visto durante la sua vita barbarica comunisti così, anche se aveva subito molti invasori, dai romani ai tedeschi. Nessuna classe politica ha mai inflitto al proprio popolo una barbarie del genere!” diceva ogni giorno tra sé. Né gli invasori turchi né i mongoli si erano mai comportati così con il loro popolo, che li sosteneva in tutto. Lavorano come schiavi e vengono pagati cinque lekë. Comunque…! Lui se ne andò. “Ci vediamo dopo la festa, scrittore,” gli disse, stringendogli la mano. “Ai miei figli non crederanno che sei venuto qui. Saremo felici oggi, ricorderemo a lungo l’incontro con te. Dai, viva il partito!” disse e se ne andò. Mentre se ne andava, tra la folla che si stava radunando, vide le foto del leader tenute in mano dai pionieri e dagli studenti, sparse ovunque nel centro della cooperativa che stava diventando fattoria. Rideva un po’, mentre salutava il segretario con la mano: “Vai, vai,” disse. “Non preoccuparti, incontrerò i tuoi figli. Vai, organizza la festa!”

“Ah, bene,” esclamò il segretario da lontano. “Sei grande, Ardjan! Per l’ideale, certo!… Vai capo,” gli disse, “guarda il lavoro” nel senso di “vai, ci hai rotto i nervi…”, mentre gli faceva un cenno con la mano e un pugno, per accontentare quelle parole che stava dicendo il capo del partito della cooperativa. “È un popolo idiota questo che canta per chi gli ha rovinato la vita.”

“Ahaha,” rise. “Qui è come nei film horror, questa scena è assurda. Neanche Hitchcock avrebbe realizzato scene di inganno e disprezzo di classe così bene come questi. L’orologio segnava le nove. La gente si era radunata. Il palco di legno era pieno di gente del partito al centro. I discorsi durarono più di due ore. Alla fine, prese tutti gli appunti. Prese anche i dati dal capo della cooperativa e, come era stato programmato, avrebbe aspettato il segretario per ricevere il regalo promesso. Doveva andare a casa sua, non molto lontano dal centro, e incontrare i suoi figli che, secondo il capo, erano poveri ma i migliori a scuola e i più onesti del paese.

“Ah, ti ho trovato,” esclamò il segretario del partito. “Oggi è un giorno felice,” disse. “Prima di tutto: abbiamo la fattoria; e in secondo luogo: ti ho incontrato. I miei figli saranno molto felici. Hanno letto tutti i tuoi libri. Addirittura, durante le lezioni di letteratura, mio figlio ha recitato le tue poesie e ha fatto l’analisi letteraria del tuo lavoro. Bravo!” disse Ardjan. “Sono molto felice per l’onore! E poi aggiunse: “Capo, non ho molto tempo a disposizione. Sai che ho molto lavoro e dobbiamo andare. Non facciamo aspettare i bambini. E, in secondo luogo, devo inviare la notizia a Tirana. Non ho molto tempo per finire come scrittore. Non so se capisci, capo,” gli disse.

“Sì, sì, capisco. Andiamo,” gli disse con grande entusiasmo. “Lascia il motore qui, davanti ai nostri uffici, lascialo al monumento, nessuno ti disturberà. Lascialo senza preoccupazioni!” gli disse con decisione.

“Qui controllo tutto. Vai, lascialo senza preoccupazioni, uomo!” disse, mentre portava la mano al suo costume nero che gli conferiva maggiore autorità e che aveva custodito dal giorno del matrimonio fino ad oggi. Lo usava per ogni cerimonia. L’aveva lavato e asciugato. Costava seimila lekë un costume e pochi avevano i soldi per un costume del genere. Anche le scarpe le compravano una volta all’anno perché costavano caro. E una paio durava anche due anni. Naturalmente, riparandole di tanto in tanto dal calzolaio.

Così andava la vita in questa cooperativa e in questo tipo di stato, che non si trovava da nessun’altra parte. Se ne andarono dopo aver lasciato il motore in centro. Il segretario davanti e Ardjan dietro di lui. Andarono a casa sua. Era una casa piccola a un piano. Due stanze e una cucina, coperta con tegole rosse e dava l’impressione che… Questa casa è stata costruita durante il periodo del terremoto, quando lo stato fece costruire abitazioni di questo tipo,” disse il capo. “Casa da terremoto è questa, capo?” “Sì, come l’hai trovata?” rispose il segretario con molta sorpresa, mentre cominciava a salire per primo le scale di cemento della propria casa.

“Durante il terremoto la nostra casa è stata distrutta, Ardjan,” disse il capo, “ma il partito ci ha costruito una nuova, anche più bella della nostra. Ci dispiace un po’ non essere più nei nostri vecchi luoghi, ma anche qui, nella zona gialla, non stiamo male. Qui il partito mi ha assegnato e qui vivo, ormai sono passati quasi vent’anni, fratello,” aggiunse.

“Ah, molto bene,” rispose Ardjan. “Avete spazio sufficiente per tutti?” chiese. “Non fare troppe domande,” rispose il segretario. “Guarda da te.” Dopo un po’, Ardjan rise. “Ah, vediamo,” aggiunse Ardjan, e aumentò il passo per entrare, mentre il capo aprì la porta di legno dell’ingresso.

Dentro casa, nel corridoio, si trovava la sua famiglia. Sembrava che stessero aspettando l’incontro e si erano preparati per ogni evenienza.

“Salve!” disse Ardjan, salutando tutti con la mano. Erano tre bambini, ragazzi. Il più grande aveva sedici anni e il più piccolo otto anni. “Mia moglie è morta,” disse il capo. “Ho cresciuto i miei figli da solo fino ad ora. Non mi sono risposato. Non bisogna mescolare i bambini,” disse il capo. “Non è una cosa buona. Inoltre, amavo molto la defunta e non mi mescolo mai con nessun’altra donna. Amore eterno!” disse il capo a bassa voce, mescolando con un po’ di lamento o malinconia per i giorni passati.

E così presentò i suoi figli, invitando Ardjan a sedersi alla tavola centrale che era apparecchiata per lui. C’erano vari stuzzichini, un po’ di carne, piatti di yogurt e pane di mais. La grappa sembrava prodotta dall’impresa statale, grappa di prugne.

“Ehm,” disse Ardjan. “Questa grappa è prodotta qui o a Shkodër?” chiese Ardjan. “No, a Shkodër,” rispose il capo e aprì il tappo, mentre tutti si sedevano su sedie di legno e alla tavola coperta con tende popolari, ricamate a mano, che ricordavano il corredo delle spose del nord quando si sposavano.

“Questa copertura è dei tempi del matrimonio, scrittore,” disse il capo. “Ah,” si meravigliò Ardjan. “Molto bella, davvero!” e mise la mano sulla tavola per toccarla. “Non ci sono più cose del genere,” aggiunse Ardjan. “Anche l’artigianato sta morendo. Le fabbriche hanno rovinato la produzione popolare, capo,” concluse Ardjan.

Il capo riempì i bicchieri di grappa e augurò un “Salute” ad Ardjan, lo scrittore e grande giornalista della patria. Senza dire molto e senza rispondere ai suoi complimenti, chiese: “Questo è Jahja?” indicando il figlio maggiore. “Sì,” disse il segretario. “Lui ti ama molto e legge i tuoi libri ogni giorno. Vuole diventare come te! Così lo dice a tutti. È una grande gioia per lui e per noi che tu sia qui oggi,” aggiunse.

“Grazie mille,” si commosse Ardjan. “Il partito ci ha permesso di avere anche questo giorno felice,” aggiunse Ardjan. “Sì, sì,” rispose il segretario. “È così. Noi ti siamo grati e siamo grati al partito,” disse. “Credo che la mia famiglia apparirà sul giornale,” disse ridendo il segretario. “Sì, certamente, scriverò di voi,” rispose Ardjan, “certamente,” e scattò una foto con la sua macchina fotografica.